Бумажный чародей и музыка сфер

      — А ты помнишь, как это было?       Разумеется, помнит — сложно назвать того, кто сможет забыть грохот снарядов, разрывающихся едва ли в метре от твоей ноги, свист пуль, отскакивающих от обожженной кирпичной кладки разрушенного взрывом дома, запах гари и пыль в лицо, от которой слезятся глаза и так трудно дышать. Кто сможет забыть вес чужой винтовки в руках, потому что на поле боя нет «своего» и «чужого» — спасая жизни тех, кто тебе дорог, тех, с кем ты плечом к плечу защищаешь не страну — Родину — пойдешь на все, подбирая с еще теплых трупов оружие, сапоги и снаряды, чтобы отвоевать хотя бы метр, хотя бы на этот день.       Кто сможет забыть громыхание военной техники по проселочной дороге, по засохшей грязи, напитавшейся кровью солдат. Кто сможет забыть горе, которое стало общим, потому что иначе нельзя — иначе твой удел — бесчувственная машина для убийства, которая рано или поздно пустит себе пулю в лоб, не в силах смириться с мирной жизнью.       Кто может посмотреть в голубое небо и не вспомнить черные птицы истребителей, рассекающие облака. И кто, услышав взорвавшуюся на праздник петарду, не кинется закрывать собой ближайшего ребенка, внезапно подумав, что Враг вернулся.       — Да. Я помню.       Мы помним.