Под песни Flёur

Прим. авт.: Заявка принадлежит Отродью Назгула. Песня: "Уходи, февраль" >>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>> "Каждый день одно и то же… Душа за душой, демон за демоном…В итоге это начинает надоедать. Можно, конечно, как Сатклифф, с ума сойти и бегать, косить кого попало, в своё удовольствие…Но Сатклиффу-то это с рук сойдёт, а вот мне нет. Уволят - и все дела, даже думать не станут. Им и одного шизофреника хватит, а незаменимых не существует. И с чего кто-то вообще взял, что я в ком-то нуждаюсь? Эти сочувствующие взгляды, направленные в мою сторону… Так и хочется дать в рожу каждому, кто так смотрит! Ещё и стажёра умудрились мне пихнуть…Ну как – стажёра? Напарника уже. Эта ходячая нелепость с огромными наивными глазками и этим тихим, извиняющимся "Эрик-кун!"… Бесит. Всё бесит. Все бесят. Да и вообще, устал я от этого всего. Однообразие, тоска, хаос мыслей… Одиночество… Частенько я задаюсь вопросом: а не наказание ли это посмертие? Если так, то сколько мне его осталось отбывать?.. Не хочу больше. Ничего не хочу. Совершенно ничего… Кстати, где-то я слышал, что если человек – коим я, несомненно, до смерти являлся – ничего не хочет, значит, он готов к смерти… И ведь никуда не свалишь, ибо просто некуда. Остаётся один, уже упомянутый, выход – второй раз сдохнуть, и не мучиться. Прямо так кому-то я нужен, конечно. Без меня обойдутся. Обходились же раньше, и ничего. И души без меня косили, и демонов, и ангелов, и нормально всё было. И сейчас нормально будет. Если уж это посмертие действительно наказание, я его уже достаточно отбыл… Хватит уже…" С таких совершенно безрадостных мыслей начался хотевший стать обычным день Эрика Слингби. Скорее всего, последний день. Встать, умыться, одеться, позавтракать – и на работу. Привычная схема. И даже не выспался Эрик, видимо, по привычке. Ну и что, что помирать собрался? Хотя бы последний день надо адекватно отработать. Дописать все чёртовы отчёты, дабы Спирс не поминал дурным словом. Напарника повоспитывать, Сатклиффа пару раз стукнуть. Ноксу волшебного пенделя отвесить, чтобы не распускался, а то помимо работы ещё и к девчонкам липнуть успевает. По слухам, на данный момент он встречался сразу с пятью. И ещё троим ещё только предложил встречаться. "Вот же бабник… Ну хоть не гей, как наставник его, и то радует," – мысленно фыркнул блондин, уже заходя в свой кабинет. Напарника ещё не было. Зато все отчёты были написаны. И не только Алана, отчёты самого Эрика тоже лежали ровной стопкой на столе, полностью законченные. - И во сколько же этот трудоголик домой ушёл? – тяжело вздохнув, Слингби кинул сумку под стол и устроился в кресле. Покрутился в нём немного, думая, чем себя развлечь. Подумал, что же ждёт его после второй смерти… И внезапно заметил лежащий рядом с отчётами жутко-красного цвета плеер. С явно на что-то намекающими наушниками. Недоверие ко всему красному, воспитанное работой в одном отделе с Сатклиффом, тут же взяло верх. К этой подозрительной штуке даже прикасаться не хотелось, из-за одного только цвета. Однако… Тут же в голове мелькнули сценки, в которых участвовал этот самый плеер. Он был у Легендарного. С ним таскался Нокс. У Нокса же он был отобран Ти Спирсом во время заседания. Он долгое время был на столе Хамфриза… "Прямо секта какая-то…" Хмыкнув, жнец осторожно потыкал плеер ручкой. Убедившись, что ручка в порядке, он нерешительно взял его в руки. Покрутил немного. И всё же решился послушать, что там такое… Сколько времени прошло – Эрик не понял. Однако, когда Слингби всё же соизволил отцепить от себя довольно крепко обнимающегося дядю Морфея, убрать наушники, поднять голову от стола и открыть глаза, он обнаружил, что напарник уже явился. И, по всей видимости, давно – перед блондином стояла кружка с кофе. И вторая стопка отчётов. Опять же, принадлежащих явно не Алану. - Опять он не выспался… - раздалось откуда-то из районов аланового стола, из-за двух полуметровых стопок отчётов. – Как ребёнок, ей Смерти… Фыркнув, Слингби взял верхний отчёт, размашисто написал на нём синим маркером "Сам не лучше!", сложил из несчастного документа самолётик и запустил им в сторону Хамфриза. Через пару секунд в блондина полетела увесистая печать, перелетевшая через отчёты и едва не задевшая Эрика. К печати был привязан тот же самолётик. С безумно красноречивым ответом: "Переписывать сам будешь". Блондин в ответ только громко рассмеялся. Попутно он мысленно отметил, что напарник у него не такой уж и раздражающий. Грелль не такой уж и придурок, Рональд просто старается самоутвердиться, а Уилл совершенно не зануда, только шифруется. И ещё отметил, что умирать как-то больше не хочется. Ну на кого он оставит своих… Друзей? Нет, даже не друзей. Скорее, семью… "В конце концов, всё не так плохо. На самом деле, мне только казалось, что всё вокруг однообразно и скучно. И Нокса каждый день новая история с его "девочками". У Сатклиффа каждый день новая жалоба – то его "Себастьянчик" не любит, то его "Уилли" по алой головке секатором треснул. Ну правильно, зачем по голове-то? Последние мозги вышибает! А у этого чуда, сидящего через два стола и метра четыре между ними, взгляд совершенно не наивный. Скорее, на что-то надеющийся. Может, и мне стоит не запираться в своём панцире? Не зря же мне дали вторую жизнь. И не наказание это вовсе. Это судьба такая, заслужил значит. Не знаю как, но заслужил. А потому, не стану я, пожалуй, с этим вторым шансом пожить расставаться раньше времени. Третьего уже точно не дадут".