The main mystery

С того дня Фрэнк и Патрик стали неразлучны. Они сидели за одной партой, гуляли, делали уроки. Так же у Фрэнка был еще один друг — Джерард Уэй. Хоть он общался с ним не так тесно, как с новым другом, но все равно больше предпочтений отдавал ему. У него были красные волосы, и некоторым казалось это немного диким. Как-то в выходной день Патрик зашел в гости проведать друга. Они сидели в комнате Айеро. -Фрэээнкии! В это время он перебирал, какие-то бумажки. -Выключи музыку, или сделай тише. И прекрати крутиться на моем стуле. Патрик выключил колонки. -Как ты смотришь на мое предложение прогуляться к речке? На улице замечательная погода! Но Фрэнк его будто не слышал, лицо было задумчивым и серьезным. -Чем ты там опять занят? Математикой? Ты опять меня не слушаешь! -Я тебя слышал, не отвлекай! Как давно заметил Патрик, в его комнате было много гитар. По крайней мере, он насчитал четыре. Может, их было больше. Фрэнк взял одну из них в руки, начал проигрывать какие-то ноты, что-то напевал под нос, и записывал в свой блокнот. -Возьмешь с собой гитару. Я бы очень хотел послушать, как ты играешь. -Я подумаю, подожди! — не поднимая голову, ответил парень. Такое часто бывало. Если он чем-то занят, а особенно если берет в руки гитару, его от этого дела ничем не отвлечь. Причем Патрик ни разу не слышал, как играет Фрэнки. Так же он никогда не показывал свои рисунки. Пока его друг был занят своими делами, Патрик повернулся к столу и начал разглядывать все, что на нем лежит. Говорят, у творческих личностей не бывает бардака, а только «творческий беспорядок». В этом Фрэнки всегда преуспевал. На столе лежало столько всего, что казалось, на нем не убирались никогда. Из-под завала бумаг Патрик достал тетрадь. Он взглянул на нее, и вспомнил, что эта та самая, которую он нашел и отдал в день знакомства другу. Но на самом деле, Фро ее не терял… Патрик достал ее из рюкзака, чтобы взглянуть, но даже не открыл ее. Он стал разглядывать обложку. Она была разрисована сложными узорами, которая олицетворяла надпись, но ее трудно было прочесть. Он открыл первый лист. Красивым почерком было исписано несколько листов. «Эту тетрадь никто и никогда не увидит. Здесь то, что я чувствую. Посвящается моей любви…» -Закрой ее и больше никогда не трогай! От неожиданности Патрик вздрогнул. Подняв голову, он увидел, что Фрэнк стоит, прям перед ним. -Прости, я не знал. Что в ней? Это твой дневник? -Никогда не трогай мои вещи. Никогда. Особенно, если я этого не вижу. Лицо Фрэнка было серьезным, и даже немного злым. -Что в ней такого? -Просто, не надо трогать. Ничего. Он забрал из рук свою тетрадь, и опять сел на диван, взяв гитару в руки. Патрику стало не по себе. -Что же мне тогда можно? Ты ничего о себе не рассказываешь. Ты ничего мне не показываешь. Ты редко приглашаешь меня к себе. Почему? В душе была обида. Он стольким с ним делился, он проводили много времени вместе, а Фрэнк, хоть и очень веселый парень, но зачастую, услышав вопросы про «личное» переводил тему. Ему это надоело. Он хотел все высказать. Ему плевать на их дружбу? Он что-то делает не так? -Понимаешь… Ты мне кажешься клевым другом. Я никогда не встречал такого интересного человека, как ты. Ты уходишь гулять с кем-то по вечерам, и ничего мне не рассказываешь. Я мало знаю о твоем прошлом. Ты слишком скрытный. Пойми, мне действительно интересно, как твои дела и как прошел твой день. -Ооо! Ты должен это послушать! — подняв голову, сказал Фрэнк. -Погоди, что? Ты слышал только то, что я тебе сказал? Фрэнк, продолжая улыбаться: -Каждое твое слово. -Почему бы нам не поговорить? -Да, да. Пожалуй, надо. Он взял стул и поставил его рядом со своим другом. -Но только после того, как послушаешь, что я написал! Патрик, вздыхая: -Я готов. После исполнения песни, он отложил гитару. -Критика принимается. Мне кажется, со вторым куплетом подкачал, а так, в целом, не плохо. Патрик задумавшись. -Да, это действительно круто. Из твоих слов я понял, что она кому-то посвящена? -Да… Пора тебе рассказать об этом. -Я весь во внимании. Фрэнк сделал паузу, задумавшись. -Да, да. Понимаешь, я люблю одного человека, сильно. Только все сложно, — он иногда останавливался, чтоб подобрать слова. -Я понимаю. Вы с ней не встречайтесь? Она любит другого? -Мы… встречаемся. Я на многое готов ради нее. Но она не имеет ответных чувств ко мне. Мне так кажется. Мне тяжело, — он взглянул на своего друга взглядом, полным отчаяния. -Почему ты мне раньше не рассказывал? -Я не думал, что тебе будет интересно слушать бабские сопли. -И зря, ой, как зря. Я же ведь… могу и совет дать, и плечо подставить. Понимаешь. -Да, спасибо. Фрэнк его обнял. -Теперь ты знаешь обо мне больше. Я согласен сходить на прогулку!