Я не герой, Джон...

      Над микроскопом склонился высокий темноволосый мужчина. Из-за тусклого освещения еще более бледный, чем он есть, Шерлок — так представил незнакомца Майк — казался привидением, навечно запрятанным в лабораторию Бартса. Мужчина был с головой погружен в работу, похоже, не замечая вошедших Майка и Джона.       - Скрипку терпите? — низкий баритон пробирал до мурашек, а цепкий взгляд серых глаз, остановившийся на госте, выворачивал наизнанку. Причем здесь скрипка? Кажется, Шерлок бесцеремонно подслушал мысли — или это взгляд Джона настолько красноречив? — и с нахальной усмешкой ответил: — Я играю, когда думаю, порой молчу по многу дней. Соседям по квартире лучше друг о друге узнать самое худшее.       - Простите, что? — Джон искреннее не понимал, что происходит. С какого перепуга он должен будет делить свою уютную квартирку на окраине Лондона с этим едва знакомым ему мужчиной?! Пусть он и внушал доверие, притягивал и будил в душе что-то новое, волшебное, но с какого перепуга, твою ж дивизию?!       - Не Вашу, дорогой… — Шерлок запнулся, бросил быстрый взгляд на пропуск и продолжил: — Дорогой Ватсон. Я приглядел квартирку в центре Лондона, Вам она понравится. Адрес: Бейкер-стрит, 221Б. Сегодня в семь вечера Вы туда придете, Джон.       Мужчина элегантно встал из-за стола и, затянув на шее шарф, едко улыбнулся. У Джона даже сложилось впечатление, что он этому человеку что-то сделал: такой улыбкой-оскалом простых знакомых и друзей не одаривают, только врагов. Но они же встретились впервые! Но, предвосхищая вопросы, мужчина вышел, напоследок бросив: «Имя: Шерлок Холмс». Что за? .. Вот придет Джон в семь на Бейкер-стрит и все у этого Холмса выяснит!       …Мысли не прийти почему-то даже не возникло.       - Здравствуйте, — из черной машины такси вышел до невозможного довольный Шерлок, снисходительно оглядывая Джона, приехавшего пятью минутами ранее на своем собственном авто и сейчас стоявшего возле него.       - Здравствуйте, мистер Холмс, — как вежливый человек поздоровался Джон и уже открыл рот для вопроса-возмущения о том, с какого черта его вытащили из теплой квартиры и отправили сюда прозябать, но этот невыносимый — уже невыносимый! — мужчина перебил:       - Шерлок, пожалуйста, — с лица не сходила немного хищная улыбка. — Изнутри квартирка прекрасна. Ее хозяйка, миссис Хадсон, отдала ее нам за полцены: как-то мне удалось ускорить казнь ее мужа… Иногда она будет к нам заходить, чтобы удостовериться: на месте ли квартира. Ну и прибраться.       Квартира с домработницей? Интересно. Но все равно непонятно, с какого перепуга Джона сюда позвали. Правда, у него появлялись кое-какие дельные соображения, выглядевшие очень уж реально и почему-то принятые мозгом за действительные. В голове мелькали картинка за картинкой: Джон сидит, прикрыв глаза, в потрепанном старом кресле, а в другом, напротив него, полулежал Шерлок и то ли молился, то ли просто спал в неестественной позе. Губы безумца шевелились, но мужчина не слышал ни звука, но вот тот Джон, из видения, похоже не просто понимал слова Шерлока, но и восхищался ими! Бр-р, мужчина резко замотал головой, прогоняя непрошенные картинки: что за бред?!       - Проходите, Джон, — Шерлок смотрел со снисходительной усмешкой: видимо, Ватсон зависал, — и первым вошел внутрь. Незаметно и мрачно, словно тень. Джону почему-то вспомнились марвелские злодеи: такие же загадочные, пугающе-завораживающие и темные.       Стряхнув непрошеные воспоминания вместе с вновь лезущими в голову картинками: на этот раз Шерлок что-то делал на крыше, а сам Ватсон отчего-то бегал снизу и волновался, — Джон уверенно шагнул вперед. Квартира на Бейкер-стрит оказалась действительно интересной: если подняться по невысокой лестнице — отличная разминка для бывшего военного! — то можно легко добраться до гостиной, кухни и спальни с ужасным бардаком — Шерлока, как услужливо подсказала очередная картинка с валяющимся на кровати мужчиной.       - О, мальчики! — милая худая женщина, скорее всего, миссис Хадсон, появилась неожиданно и буквально озарила все вокруг приторно-сладким светом. «Приятная особа», — отметил про себя Джон, улыбнувшись женщине. Она улыбнулась в ответ, поглядела на Шерлока и, снова переведя взгляд на Ватсона, добавила: — Там наверху есть еще одна спальня. Ну, если вам разные нужны…       - Хорошо, миссис Хадсон, — даже не обернувшись к ней, серьезно ответил Шерлок и закинул подушку назад на кровать, что-то пробормотав про неудачный эксперимент и нелевитирующие вещи. Неужели этот безумец еще и магией увлекается? Но Джона больше удивил и немного насмешил комментарий этой милой женщины по поводу спален: а что, Шерлок делит с кем попало ложе? Холмсу же, видимо, было плевать, он, как ни в чем не бывало, добавил, обернувшись к Ватсону: — Присаживайтесь, Джон.       И Джон послушно сел, чувствуя, что здесь что-то не то: почему он так легко повинуется этому Холмсу? Почему с его приходом в голове Ватсона стали появляться странные картинки, которые мозг решительно воспринимал за правду?       - Миссис Хадсон, выйдите, — Шерлок не удосужился даже сказать «пожалуйста», но женщина с оскорбленным «Ах!» быстро покинула помещение. И Холмс, позволив себе улыбку, ослабил узел шарфа на шее и выжидающе посмотрел на Джона. Неужели в ожидании вопросов? А потом вдруг ни с того ни с сего попросил: — Ответь мне, Джон: кто я?       - Шерлок Холмс, — странный вопрос. Но, тем не менее, в голове всплывали картинки с полицией Скотленд-Ярда, Шерлоком и орущей на него женщиной с кудрями. Неужели он работает в органах? Но нет, мозг услужливо подкинул ответ: полумрак, такси, Джон и Шерлок. «Я — единственный в мире консультирующий детектив, потому что именно я изобрел эту профессию», — Ватсон отчетливо слышал голос мужчины, хоть он и сидел напротив, молча на него глядя. Неужели? .. — Консультирующий детектив?       Джон спрашивал, хоть и был уверен в своих словах. Необычное чувство: знать что-то на сто процентов благодаря какой-то картинке в голове. Неужели ему, военному журналисту, повезло так, как никогда? Может все эти «слепые», экстрасенсы и «ма-а-аги» не врут и реально что-то видят? Так сколько же лотерей он выиграет!       - Верно, Джон, — глаза Шерлока нехорошо блеснули. Та-ак, а вот и он, подвох. Изрядно повысив голос, мужчина чуть ли не прошипел: — Я легко контролирую окружающих, и если бы ты, Ватсон, появился раньше, я бы уже управлял миром в пятнадцатилетнем возрасте!       Почему-то это восклицание Джона выбесило. А что, не один Шерлок такого лишился! Вот хотя бы он, Джон!       - Да ты кусок идиота манипулирующий! Со своим ясновидением я бы давным-давно выиграл тучи лотерей и купался бы в деньгах!!! — Ватсон кричал, отчего-то решив, что иначе Шерлок его не поймет. — И если ты сейчас свалишь, найду и урою! Я был на войне и знаю, что это значит!       Отчего-то Шерлок заулыбался, а потом и вовсе засмеялся. Неужели Джон сказал что-то смешное? Да пусть и так, кто давал этому безумцу право смеяться?       - Абсолютно тебя поддерживаю, — Шерлок подошел к Ватсону вплотную и, не отводя взгляда, добавил: — Друг мой.       И тут пятая точка военного журналиста почувствовала, что теперь-то все изменится… В лучшую сторону.       - Ты все это помнишь, Джон? — низкий и такой родной голос дрожал. Возможно, из-за пронизывающего резкого ветра, обдувающего со всех сторон. Возможно, из-за боли, своей и любимого человека.       - Конечно, Шерлок! — Джона не покидала одна единственная картина: мужчина, облаченный в свое любимое пальто и с шарфом на шее, летит вниз, с крыши Госпиталя Святого Варфоломея. С крыши Бартса, в котором они познакомились. И перед которым он теперь стоял. — А теперь слезай оттуда. Прошу тебя.       - Джон, злодеи же всегда погибают, да? — Шерлок спрашивал, а глаза почему-то слезились. Он предпочел списать это на ветер. Взгляд упал на тело застрелившегося Мориарти — настоящего врага, сказочного злодея. Единственного, на кого не действовала никакая сила: ни Шерлока, ни Джона. Джим Мориарти был блоком — об этом мужчина догадался в первую же их встречу, в бассейне, когда этот безумец схватил и напичкал взрывчаткой Джона. Именно тогда Шерлок и назвал его своим злейшим врагом: никто и никогда не должен трогать его сердце — единственное уязвимое место как для человеческой, так и для героической сущности гения. Его Джона. А сейчас этот безумец-Джим застрелился, сославшись на то, что Шерлок тоже стал скучен. Слишком обычным и глупым. Ангелом.       - Да, Шерлок, — картинка из сознания Джона не исчезала. Почему он не спускается к нему? Почему до сих пор стоит там?       - Я не герой, Джон, — кажется, на том конце провода Шерлок печально усмехнулся. — И никогда им не был. Я зло, мой милый Джон. Злодей, понимаешь? А все это: лишь игра. Никогда не было никакого Мориарти: был только скучающий я. А герой… Герой здесь только ты.       - Шерлок, не неси чепуху! — зло воскликнул Джон, не понимая, что же творится с его гением. Почему он сейчас врет? Зачем? Он хочет, чтобы Ватсон ушел? Так пусть просто скажет, не умирает! Падающий с крыши гений не исчезал.       - Джон… — предательская слеза скатилась по щеке, когда Шерлок услышал судорожный вздох своего любимого ясновидящего. Вот сейчас он готов был бросить эту затею, подойти и обнять Джона, крепко-крепко, чтобы укрыть от всего мира. Но нет, нельзя. Увы, даже герои не бессмертны. — Не отводи взгляд, пожалуйста…       - Шерлок, скажи, — у Джона не осталось аргументов. Он не знал, что сказать, не знал, как потянуть время. Как спустить личного манипулятора на землю или подняться к нему. Даже прыгнуть за ним, если это понадобится, — ты меня любишь?       - Именно поэтому я и должен прыгнуть, - все, дальше слушать Шерлок был не способен. Еще несколько слов, и он бы спустился. Нельзя… Снайперы. — Считай этот звонок моей запиской. Люди же так делают — оставляют записки?..       И гений, не дожидаясь ответа, нажал на сброс и откинул телефон в сторону. «Мой милый Джон, — сердце пропустило удар, — поверь, люблю». Шерлок подошел к самому краю и посмотрел вниз: сил поднять взгляд на Джона не было. Чувства вины, отчаяния и печально-волшебной любви просто душили, не позволяя ни отступить, ни прыгнуть. «Еще несколько секунд, пожалуйста…» — безмолвно, одними губами.       Ветер усилился, а Шерлок с улыбкой вспомнил, что Джон так и не купил выигрышный лотерейный билетик, а он сам так и не захватил мир. Как-то не успели, помогая друг другу утонуть в своих нелепо-наивных чувствах и в перерыве между этим спасая Англию — и Лондон в том числе. Да, Шерлоку определенно было, за что умирать. За своего любимого ясновидящего. За Джона.       Один душаще-необходимый шажок в неизвестность. Яростно и ненавидяще бьющий в лицо ветер. Нет, гений не откроет глаза, не испугается. Не передумает…       - Шерлок!!! — а безнадежно-пустой вопль Джона пронесся над Лондоном, который вмиг ополчился против мужчины. Стал чужим и убийственно-холодным. Стал таким, каким становиться было нельзя. — Шерлок!.. И Джон бессильно опустился на колени, невольно всхлипывая… Образ летящего с крыши гения исчез.