Last Song

Из заметок Джона Граймса "Если бы у меня была возможность переиграть день и способ нашего знакомства, я бы непременно воспользовался этим простым, незамысловатым шансом, чего бы мне ни стоила эта попытка. Я с грустью вспоминаю бетонную стену, свою первую сигарету и ее печальный взгляд. Разве это - начало огромной вечной любви? Разве это - конец страданиям и бесконечным мыслям? Быть может, я слишком переигрываю. Быть может, я слишком загрузился своей работой, и от недостатка собственных идей выливаю всю собственную лирику на ни в чем не повинные страницы дневника. Который в ближайшее время будет благополучно сожжен. Но черт меня дернул заводить с ней предыдущие разговоры и давать ей понять, что я держу ее на расстоянии. Такая любовь чрезвычайно напрягает. Хотя, Джон, будь честен хотя бы сам с собой - напрягает не любовь, а твои никчемные выходки. Хоть бы раз сознался в этом сам себе." "Я решил расписать ее сон по каждым дням недели, чтобы убедиться, насколько хорошо я ее знаю. И пусть мне еще ни разу не удавалось просыпаться рядом с ней целыми неделями, я по крупинкам собрал каждый запомненный мною ее сон. По понедельникам она слишком усталая, будто засыпала не в воскресенье, а в пятнице. Ее взгляд чертовски яростен, но всем своим видом она пытается это скрыть. В такие моменты я улыбаюсь, целую ее в висок и резко вскакиваю на кровати. Угадайте, зачем? Верно, дабы отделить ее от одеяла! Правда, именно на этом моменте все ее попытки скрыть утреннюю ярость терпят крах. По вторникам она чересчур добрая. Просыпается с блаженной улыбкой, явно забывая о том, что происходило утром понедельника и запрыгивает на мою шею. Чего не скажешь о среде. Среда - день одиночества. Дай бог она хоть добрым утром наградит, или спросит, как мне спалось. В такие моменты я надеюсь, что четверг наступит как можно позднее. Потому что четверг - день неописуемой болтовни. Чем только не затыкай ее по четвергам - любимая все равно будет болтать о своем. А в пятницу она... Совершенно обычная. Просыпается, целует, чтобы разбудить, готовит завтрак и начинает вечную беседу. Бывает, расскажет шутку, посмотрит в окно, дабы скрыть смущение, но никогда не сможет прикрыть неподдельное чувство страха и вины в глазах. Быть может, за те разговоры, или какие-либо другие косяки. Спасательным средством служит суббота, когда она, словно пластилин, мнется под моими цепкими руками. По субботам я решаю все: от прогулок до секса, хотя в последнем у нас ярко различимая демократия. А какая она в воскресенье - знает лишь она сама. Обычно весь этот день мы проводим под одеялом, стараясь растворить в себе мысли о предстоящей неделе. Когда она каждый день будет удивлять меня все больше и больше..."