Мёрзлый

Стены душат плесенью, выдавливают из глотки слова. Заткнуться. Прикусить кончик языка. Сопротивляться. Держаться из последних моральных сил. Потому что нестерпимо холодно в компании гения преступного мира. Гребаного атеистического гения, привычным жестом подставляющего бледные ладони под очередную кружку чая. Содранные до крови пальцы забрали остатки тепла. Себастьян рвано выдыхает. Снайперу холодно. Он на подсознательном уровне покрывается коркой льда. Джим кутает его одеялом мыслей, не дает шанса выбраться. Снайперу холодно. Кажется, что провонявший дешевыми сигаретами свитер не выполняет свою роль в замене безотказного Макарова. Снайперу холодно. Джеймс обвивает его разум своим неторопливым ирландским выговором. Снайперу холодно. Это давит на грудь. Себастьян Моран позорно молчит и садится на табуретку. Джеймс продолжает пространно рассуждать о многобожии, хихикает между словами «самопознание» и «непознаваемость», задевает локтем кружку с чаем и смеется уже по-настоящему – громко, срываясь на хрипотцу. Потом касается пальцами лужицы на столе и утомительно долго смотрит на пять маленьких кругов, разошедшихся по жидкости. …Себастьян пытается предугадать, как скоро Мориарти перестанет хватать влажного тепла на кончиках пальцев.