Охра

      В метро Эбби всегда смотрела на мир глазами художника. Она часто брала в руки воображаемую кисть и вставала перед большим холстом, на котором был изображен вагон поезда. Но то был лишь неказистый набросок, нарисованный полным мужчиной в душном кабинете. Его глаза постоянно метались между эскизом на столе и секундной стрелкой на часах. Едва они пробили шесть, мужчина поставил галочку в графе «Подпись» и со спокойной душой отправился поедать гамбургер.       Взяв немного лазурной краски, девушка раскрашивала сидения, а черным карандашом она выводила ромбовидный орнамент. Немного краски цвета стали сделали стены вагона чуть ярче, а мастихин помог убрать отвратительные разводы с поручней.       И вот Эбби стоит в поезде, святящимся почти всеми оттенками спектра. Но картина еще не завершена, ведь в ней нет того полета фантазии, который отличал каждую картину юной художницы.       Набрав на кисть еще каплю краски, девушка принялась рисовать пассажиров. Вот в самом дальнем углу появился парень, слушавший эстрадную музыку, топая ей в такт. Через пару кресел сидит молодая пара. Парень нежно держит за руку свою спутницу, а она шепчет ему что-то на ухо. Напротив сидит пожилая дама и сжимает в руках потрепанную сумку. А рядом стоит девушка с каштановыми волосами. Ее ореховые глаза отрешенно смотрят в окно. Девушка слегка топает ногой, словно она нервничает.       Теперь картина завершена, и Эбби с улыбкой выходит из вагона. Внутри нее пушистым комочком сидит ощущение того, что она сделала этот мир чуточку лучше, пусть и в своих мечтах.       Улицы Нью-Йорка встретили Эбби привычной какофонией: сигналящие машины, телефонные звонки, детский плач, голоса людей. Иногда девушка могла даже различить отдельные слова, но все темы их разговоров сводились лишь к одному — деньги. Вот вокруг чего крутились их жизни, вот за чем гонялось население Нью-Йорка.       Эбби мечтала о работе художника отчасти потому, что ей казалось, будто они — свободные люди, не зависящие от денег. Как же она ошибалась. Конечно, большинство ее работ было написано не для продажи, но за квартиру нужно чем-то платить. Вдобавок, Эбби не умела питаться воздухом. Так что личное хранилище девушки постепенно опустошалось.       От грустных размышлений Эбби оторвал тот факт, что она пришла. Городская библиотека встретила девушку шелестом страниц и запахом дерева. Каждый раз, когда она приходила сюда, то замечала, что является самым молодым посетителем этого места. Большинство ее сверстников перешли на электронные книги. «Быстро, дешево, практично» — вот каким девизом они руководствовались, получая знания.       Но Эбби видела определенную романтику в бумажных изданиях. Когда она брала в руки печатную книгу, то ее охватывал необъяснимый трепет. Девушка словно видела всю ее историю. Она видела пожилого писателя (почему-то всегда мужчину), который сидел за печатной машинкой и пытался поймать ту ниточку вдохновения, которая так упорно убегала от него. Она видела издателя, который первым прочел это произведение. Его лицо озарила мимолетная улыбка, но затем он снова напустил на себя безучастную маску, чтобы соответствовать своему образу. Она видела семью автора, поздравлявшую его с очередным успехом. Она видела недоуменное лицо покупателя, впервые увидевшего эту книгу на полке магазина. Он взял в руки экземпляр, стоявший с краю, прочитал аннотацию и посмотрел на портрет писателя, улыбающееся лицо которого внушало доверие. Она видела сосредоточенное лицо читателя, погрузившегося в это произведение с головой. И, наконец, она видела себя — неприметную девушку, заботливо поглаживающую корешок уже потрепавшейся книги.       Подойдя к секции «Искусство», Эбби остановилась около огромного шкафа с различного рода литературой. Девушка словно уменьшилась в размере. Шкаф давил на нее, заставляя смущенно озираться по сторонам, в надежде получить помощь.       — Могу я вам чем-нибудь помочь? — услышала девушка приятный голос сотрудника библиотеки.       - Да, пожалуйста. Я пишу доклад по истории искусств. Помогите мне подобрать подходящую книгу.       — Конечно. Тема?       — Тема? — слегка растерявшись, переспросила Эбби.       - Да, — вскинув брови, ответил библиотекарь. — Тема вашего доклада.       — Я… эээ… там должно быть что-то связанное с искусством, — виновато промямлила девушка.       — Все понятно, — улыбнувшись, ответил мужчина. — Прошу вас, присядьте в читальном зале и попробуйте найти вопрос, на который вам будет интересно искать ответ. Да-да, именно искать. Копаться в книгах и днем, и ночью. Этот вопрос должен волновать вас.       Сказав это, он удалился. Эбби прошла в читальный зал и села за стол около огромного окна.       — Вопрос, что волнует меня … — думала девушка. – То, в чем хочется разобраться… Задумавшись, она стала разглядывать остальных посетителей библиотеки. Все они были очень похожи: все лицо было изрезано морщинами, брови были задумчиво сдвинуты, уголки губ были направлены вниз, а глаза светились знаниями и мудростью.       Эбби положила руки на стол и легла на них. Ей всегда нравилось наблюдать за пожилыми людьми. Их тела были беспомощны, как у детей, но с годами они отточили свой ум до остроты ножа, и теперь могли ранить любого. Но, несмотря на это, в глазах каждого из них читалась безграничная доброта. Размышляя об этом, девушка прикрыла глаза.

***

        — Девушка, прошу вас, проснитесь, — шептал знакомый мужской голос. Эбби открыла глаза и поняла, что заснула прямо в библиотеке.       - Ах, извините меня, — лепетал она. — Я случайно…       — Успокойтесь, все в порядке. Я решил вас разбудить потому, что кто-то настойчиво пытается вас найти. Ваш телефон звонил уже семь раз.       Достав телефон, Эбби взглянула на часы. Уже без десяти восемь! Она опоздала на встречу к Тиму. Осознав свою ошибку, девушка пулей выбежала из библиотеки, едва не сбив пожилую даму, стоявшую около выхода.