Undivided

Slipknot-Dead memories Одиночество. Обычное слово с необычным значением. Что для нас одиночество? Быть одним, без друзей, приятелей и веселья? Сидеть дома, смотря в окно? Чувствовать, что никто не подаст руки помощи в трудную минуту? А ведь даже в толпе друзей можно чувствовать себя одиноким. Ведь одиночество это не отсутствие друзей. Это отсутствие чувства привязанности. Быть одному иногда легче. Ты не чувствуешь той боли, того страха за кого-то. Тебе не нужно за кого-то переживать, уничтожая этим свои нервные клетки. Ты сам по себе. Тебе не надо чувствовать. Ты просто кусок льда с подобием сердца. А для чего такая жизнь? Может, в детском доме меня дразнили и избивали, но я не чувствовала себя одинокой. Хоть один, но друг у меня был. Там, где мне было плохо я чувствовала себя живее, ощущая хоть какие-то эмоции. А здесь я словно в золотом колпаке, не пропускающим ничего. Да, здесь я могу тихо, спокойно лежать. Ходить, не опасаясь избиения. Мне не нужно ничего делать. Но здесь я одинока. Я просто куколка для игр. Для взрослых игр. Джону я до лампочки, вскоре же это пройдет, и меня выпрут отсюда, бросая на произвол судьбы. А зачем со мной возится, со старой ненужной никому куклой? Но они забывают, что я тоже могу чувствовать. И эти чувства разъедают изнутри. Мне словно отрезали какую-то часть. Внутри все разрывает от этого гадкого чувства одиночества. Хочется просто взять и завыть, словно волк на Луну. Просто от чувства безответности. От чувства игрушки в руках Богов. От всего, что накопилось за время. И правда, может тот же волк воет на Луну от того, что она не отвечает на его чувства. Просто она нужна ему, а она молчит, отбирая у него часть души. Я готова так же выть. Выть во весь голос, чтобы все услышали. Но вместо этого я вырисовываю на листе линии, вкладывая в каждый штрих определённую мысль, в каждую линию отдельное чувство. Я просто выражаю этим то, что не могу выразить словами. Позже на меня смотрит Он. За небольшим наброском видно его глаза. Глаза, в которых бушует ураган. Глаза темно-синего, даже чуть фиолетового цвета, которые видят все потаенные уголки твоей души, видят все скелеты в твоем шкафу. И, может это единственная картина, где он улыбается. Я один раз видела, как он улыбается. Но мне хватило, чтоб навсегда эта нежная улыбка врезалась в сердце. И даже те небольшие, незаметные ямочки, что придают ему вид нашкодившего мальчика. Вскоре, когда меня здесь уже не будет, я буду смотреть и вспоминать этот момент своей жизни. Я нежно глажу лист, словно чувствуя не шершавую поверхность бумаги, а легкую небритость. Никто никогда не увидит этот рисунок. Это то, что я скрою ото всех. Даже от него. Пусть я веду себя как поклонница, но мне плевать. И, может, отчасти это правда. Я осторожно закрываю альбом, пряча его куда подальше. И точно так же я поступаю со своими чувствами и мыслями. Никто и никогда не должен увидеть это.