Мотылек

А у нас, мотыльков тоже существуют свои легенды. Они странные по человеческим меркам, но люди лишь опутывают себя рамками, стремясь все упорядочить и докопаться до истины. Мы рождаемся, уже храня в памяти эти заветные строчки, и умираем, надеясь на то, что легенда станет частью нас. Хотите ли вы услышать её? Равнодушие – это самое последнее, что вы должны чувствовать. Хотя это вовсе и не чувство. Все знают, что мотыльки – ночные жители. Как только солнце заходит – они появляются, трепеща такими хрупкими и одновременно сильными крыльями. Мотыльки – частичка красоты темных ночей. Но на самом деле они – такие же дети солнца. Всю свою короткую жизнь мы проводим в поиске светила. Каждый находит то, чего достоин. У кого-то это отражение луны в луже, у кого-то раскаленный свет фонарей. Зачастую мы погибаем, когда находим нечто своё. Но погибаем в радости, с надеждой на то, что станем частичкой солнца. И солнце на самом деле – это мир огненных мотыльков. Отслужив свой срок, мы пеплом опадаем на Землю, - те, кто упадет днем – станет бабочкой, а ночью – мотыльком. Пусть нас считают проклятыми – жить и не видеть наш дом, но все же когда-нибудь я вернусь назад. Я искал свое солнце. Опалял крылья об раскаленные лампы, но словно понимал, что это не моё. Это не солнце. И всё вокруг не настоящее. А потом я жил в кромешной темноте. Только луна освящала мои тяжелые бархатные крылья. Много раз я было не погиб. То ночная птица с криками пролетала мимо, то я сам влетал в липкую паутину голодных тварей. Я прожил такую длинную и короткую жизнь. И вот пришла пора умереть, уже смирившись с тем, что не нашел своё солнце. Я всегда был каким-то особенным. Но тут я учуял запах,… он был знаком мне, и невероятно сильно влек. Что-то такое простое и одновременно не разобрать. Я понял – так пахнет моё солнце. И не прогадал…