you'll never know what hit you

У Нагисы жизнь идет по пизде и вечные ссоры с родителями по поводу и без. Он орет о том, что больше никогда не вернется в этот загажник, посылает всех на хуй, демонстративно громко хлопает дверью так, что с потолка сыпется краска, и убегает. В ответ летит что-то обидное и злое, но пропускается мимо ушей и успешно игнорируется. Нагисе семнадцать, кровь бурлит в венах, хочется всего сразу и побольше. Он достает сигарету из почти пустой пачки и прикуривает, все еще неумело затягиваясь и закашливаясь. Легкие обжигает, а из-за дыма слезятся глаза. Нагиса уверяет себя в том, что привыкнет и к этому тоже. Осень бьет промозглой погодой с размаху, и Нагисе думается, что, наверное, было бы лучше, соберись он более тщательно. А еще думается, что сигареты с ментолом являются самым отвратительным из того, что он когда-либо пробовал. Нагиса делает глубокий вдох и пытается продумать дальнейший план действий. Возвращение как вариант даже не рассматривается. Денег не то, что на съемную комнату, навряд ли хватит даже на нормальную еду. — Блять, — тянет Нагиса обреченно. Перспектива ночевки на улице не привлекает, поэтому он лениво поднимается со скамейки в парке, недалеко от дома, и идет в единственное место, где ему если и не будут рады, то точно не выгонят.