Вольный снайпер

На улицах Лондона была привычная сырость, и все люди, как и обычно, не обращали на это совершенно никакого внимания. Постепенно на город опускался вечер, но в больнице Святого Варфоломея, как и всегда, кипела своя жизнь. - Доктор Ватсон! Просьба пройти в хирургическое отделение. Доктор Ватсон! - раздалось по громкоговорителю. Медсестра Клара, знавшая, что лишний раз лучше самой проинформировать доктора, уверенными шагами вошла в его кабинет. - Доктор, поступил человек с огнестрельным ранением, срочно требуется хирургическое вмешательство. Джон как- будто не слышал слов; он сидел, задумчиво уставившись на засыхающую фиалку на окне. Сколько раз он собирался её полить, но каждый раз его что-то останавливало: может, обстоятельства, а может душевная близость с этим увядшим цветком, которому уже никакая вода не поможет, как и самому Хэмишу. - Доктор! - обратила его внимание на себя Клара. - Пациент. - А! - только и сказал Ватсон, словно очнувшись. - Иду, уже иду. Опять все эти стандартные операции приготовления: халат, перчатки - как Джон любил эти дни, дни деятельности, а не бесконечных раздумий; дни, когда он чувствовал свою причастность к жизни. И вот тот радостный миг, миг операции, настал, он повернулся к больному и замер... Однако времени на эмоции не было, и Ватсон сумел с ними совладать, в конце концов, недавно он пережил куда более сильное потрясение, после которого был на грани безумства, но и тогда он смог собраться, что уж говорить о нынешней ситуации. После того, как операция закончилась, Джон устало поплелся к себе в кабинет. По пути его перехватила Молли - Джон! - улыбнулась женщина, кивая головой. - Привет, Молли, - как можно радостнее улыбнулся в ответ Ватсон. Получилось что-то жалкое, он это знал заранее. - Я на обед иду, - сообщила между делом Хупер. - Не составишь мне компанию? - Прости, аппетита нет, - извиняюще ответил доктор. - И я себя неважно чувствую. - Что-то случилось? - обеспокоенно спросила Молли. - Я только что оперировал Лестрейда, - сказал Джон, поспешив тут же успокоить собеседницу, - но операция прошла успешно. Не дожидаясь ответа, Ватсон продолжил путь к своему кабинету. Молли осталась стоять в коридоре, провожая Джона взглядом. Ей было искренне жаль его, но, увы, она не знала, как ему помочь. После похорон Шерлока Джон практически ни с кем не общался. Он был одержим идеей доказать миру, что Шерлок - великий детектив и что эти статьи сплошная клевета. Однако его больной разум, обессиленный переживаниями, ничего не мог ему подсказать. Он страдал от бездействия, а идея медленно убивала его изнутри. На следующий день Ватсон отправился в палату Лестрейда; Грег уже отошёл от наркоза, и, откровенно говоря, был не рад видеть Джона. - Как самочувствие? - поинтересовался Джон, хотя в этом мире ему было интересно только одно - как люди могли поверить в такую нелепую ложь? - Так себе, - сквозь зубы проговорил Лестрейд. - Как скоро меня выпишут? - Не волнуйтесь, достаточно быстро для такого ранения. Вам повезло, пуля не задела каких-либо органов, так что, - натянуто улыбнулся Хэмиш, - инспектор, вы многого не пропустите. - Инспектор? - бледнея, а затем покрываясь красными пятнами, переспросил мужчина. - Инспектор? Это такая шутка, да? «Что я сказал не так?» - устало подумал доктор. - Только не надо делать такой вид и строить невинные глазки, мол, ничего не знаю! - не унимался Грег. - Трудами этого Шерлока я теперь никто! А кто инспектор? Ах, да, инспектор у нас теперь Донован! - Лестрейд, что вы говорите!? - шокировано уставился на него Джон. - Шерлока оклеветали, это ложь, все, что пишут газеты - ложь! Как.. неужели... я не хочу верить.. что вы купились на весь этот бред! Дверь внезапно распахнулась, и вбежала медсестра, внимательно окинувшая собеседников взглядом; её немного испугал вид обоих, тем более, что сейчас они оба смотрели на неё. - Клара, ты что-то хотела? - спросил у нее Джон, первым нарушая неловкую паузу. - Я услышала крики... и подумала, может, что-то случилось. Извините, - смущенно пробормотала девушка, краснея. - Ты права, - отстранено согласился доктор. - Было слишком громко. Больной, выздоравливайте. Джон и Клара вышли за дверь. Лестрейд со злобой сжал уголок простыни; она смялась в его руке в маленький мягкий беззащитный комочек. Вернувшись в свой кабинет, Джон сразу заметил отсутствие фиалки. Неподдельный страх охватил его, страх потерять ещё одного своего друга, ведь она слушала его, она была всё время рядом, всё время, а теперь её нет. Что-то глупое было в этом желании наделить засохший цветок чертами живых существ, но к психологу Джон ни за что бы больше не пошел. - Клара! - взволновано позвал свою помощницу Ватсон. - Клара! - Доктор Ватсон, вы звали меня? - девушка вошла в кабинет по требованию и замерла, ожидая указаний. - Клара, где.. где.. моя фиалка... ? - смог наконец выдавить из себя слова Хэмиш. - Она была здесь на окне.. И Джон подбежал к подоконнику и положил руки на то место, где еще оставался след от цветочного горшка. Его глаза наполнялись слезами, а руки, как и голос, тряслись. - Где она? - повторил он свой озвученный ранее вопрос. - Она была такая засохшая... что мы... мы решили... - неуверенно начала медсестра, но замолчала. - Что решили?! - крикнул Джон, не сдерживая отчаяния. - ...выбросить её, - тихо произнесла Клара и выбежала из кабинета, понимая, что ей сейчас будет лучше удалиться. Джон сел на пол у окна, он уже не скрывал слёз.