Дневник сучки.

      Вы знали, каково это - умирать? Не физически, нет - духовно. Я вот узнал недавно. Это прямо как в "Кысь" - она тебя кусает, и ты превращаешься в куклу. Перестаешь язвить, красиво одеваться. Перестаешь пафосно закуривать дорогие сигареты и хрипло кашлять. Перестаешь заразительно смеяться и отпускать остроты. Весь твой мир сокращается (или расширяется) до пустого ничего, звенящего в голове. Ты не чувствуешь боли, когда ногу давит каблук какой-нибудь расфуфыренной пизды, не чувствуешь вкуса свежей рыбы, которую заказал в ресторане, сидя на удобном диване - хотя удобства ты тоже не чувствуешь. Тебе плевать на мусор и грязь ровно так же, как плевать на чистоту, и в зеркало не смотрелся уже где-то месяц. В голове уже туман, в сердце снова холода... Вы знаете, каково это - меняться ради одного человека, а потом терять его? Терять не физически, а духовно. Он все так же тут, рядом, просто теперь его улыбка не для тебя, его растрепанный вид с утра не для тебя, кофе, который он варит - тоже. Все что он делает, он делает для кого-то другого. А ты остался тот, что был с ним. Уже не язвительный и уверенный в себе. Ты просто зависим. Можно бросить курить, бросить пить, за денежки тебе даже помогут бросить наркотики, а легче всего бросить человека. Только этому человеку будет нелегко бросить тебя. Ведь как бывает - встретились, полюбили и встречаются. Может и детей заводят даже. А потом чувствуют - разные орбиты у них - и расходятся. Тогда действительно без боли, тогда только привязанность отрежь - и готово - открыт новым ощущениям. А вот если так, как у нас? Он бросил, а я - нет.

***

      Знаете, что самое страшное? Во сне мы снова будем рядом... А утром где ты? Когда он начинает сниться. Это уже тебе неподвластно. Это уже диагноз. Хочется перестать спать, но, с другой стороны, ну вот не будешь ты спать ночь - две, а дальше-то что? Все равно ведь вырубишься. И увидишь его. Снова, черт. Я не смогу, я не готов, Я не хочу видеть сны, и я прошу - не надо снов.

***

      А потом постепенно, маленькими шажочками - вроде как отлив. С каждым днем меньше и меньше; и в один из дней понимаешь - все - спокоен - нет чувств. Тогда можно начинать себя собирать. Подшивать, подклеивать, где-то может и вообще поменять. Чинишься-чинишься, а тут волна. Как бабахнет - прилив. И снова тебя по частям разорвало, распластало, все пошивные инструменты волной унесло. Лежишь в мелкой воде - песок соленый кожу разъедает. Сохнет-сохнет - и высыхает. Снова чинишь. Закончил. Сначала обывателем становишься - а потом дух наращиваешь - вот, вроде как жив, перезагрузка произошла. Но что-то не так. А на деле давно уже умер. Так и живешь - неживым.

Измотать себя и рухнуть в темноту до утра. Колыбельная дождя за окном поёт: "Пора"