Rose.
19 августа 2015 г., 21:30
В глуши полей
и дебрях пустоты
цвела она —
лик яркий красоты.
Росла одна,
всё поднимаясь в небеса.
Через ветра
шла, невзирая на вчера.
Из камня жизнь взялась.
Как так? да чёрт его…
Даже река,
что там
недалеко лилась,
шептала:
«Нет прекрасней ничего».
Наперекор всему взросла,
подняв свой алый взор.
Кровавая, кровава и нежна
так… Роза.
Уже тогда был приговор.
«Но хрупко всё прекрасное».
Ох, как закон этот жесток.
Для розы этой, красной-красной
так скоро
Пришел смертельный срок.
И зря ли
век цветов так невелик?
Ведь даже после смерти
их остается бесподобен лик.
И, может, вещи
в мире краше есть,
чем идеалы красоты.
Но лучше всего этого
лишь мёртвые…
Лишь мёртвые цветы.
