Моя англичанка

Вот и наступил мой любимый день недели. Правильно — воскресенье. Сегодня можно было отдохнуть по полной, никуда не торопиться и предоставить глубокоуважаемой особе с грубым именем «Лень» полную свободу действий. А если быть точнее — бездействий. Кое-как я встала с кровати и направилась в сторону кухни. Более точным было, если , я сказала, что я сползла с нее и поплелась со скоростью и движениями парализованного кузнечика. — Господи, вот это кайф! — мой истошный вопль, кажется, услышали все на планете. Я сварила себе крепкий кофе, иначе просто не смогла бы окончательно проснуться, и углубилась в воспоминания о вчерашнем дне. Честно говоря, я уже практически смирилась с той мыслью, что больше никогда не увижу ее. И тут – бам. Еще и мой преподаватель. Да еще и по «излюбленному» предмету. — А может, мне это попросту приснилось? — размышляла я вслух. – Нет, такое присниться не могло. — Алена, — произнесла я, — красивое имя, элегантное, как и она сама. Теперь нужно было решить, что мне делать дальше. Постараться относиться к ней как к обычному преподавателю, забить, или начать добиваться ее? Скорей всего, она даже и не обратит на меня внимания. У нее, наверное, есть муж, дети. Какое ей дело до меня, сумасшедшей студентки вбившей себе в голову, что я непременно должна заполучить ее. «Господи, что я несу», — пронеслось в голове. Блин, пора бы и прекратить эти монологи с собственной персоной. Но делать что-то надо было. Только вот что? Я допила свой кофе и направилась в комнату за ноутбуком. «Творческий» беспорядок на столе, кресле, полу — в этом вся я. Мама периодически ругает меня за это, но перебороть свою лень и всегда убирать вещи на место — я не могу. Да, вот такая ленивая скотина. Все-таки добравшись до ноутбука, я открыла в Вконтакте, в надежде на то, что хоть кто-нибудь вспомнил о моем существовании. Чуда не произошло. «А может… Мне найти ее?», — стремительно пронеслось в голове, а руки уже набирали знакомое имя. Новикова Алена — 2999 результатов. — Эбонитом меня потри! Как же её найти? Полчаса мучений, куча ненормативной лексики, но теперь на экране светилось ее имя со значком «Online» в правом верхнем углу. «Божечки», — сердце отчаянно застучало. — «Может написать ей?» Руки лихорадочно тряслись, сердце то и дело уходило в пятки, я слышала, как оно бьется, и казалось, что вот-вот выпрыгнет из груди. Дрожащими пальцами набираю «Здравствуйте», рядом улыбающуюся рожицу и… удаляю к чертям содержимое сообщения. Закрываю ноутбук чуть ли не реву от своей робости и страха. Почему я не могу просто написать ей? Почему так предательски дрожат руки? Миллион вопросов в голове и не единого ответа. Крик в пустоту, а в ответ — глухая, пронизывающая страхом до мозга костей тишина. «Соберись, Савина», — опять эти монологи с «умным человеком». — «Чего ты раскисла то!» А действительно, чего это я раскисла? Почему она вообще волнует меня? Открываю ноутбук, закрываю ее страницу при этом случайно (действительно случайно!) оставляю «лайк» под ее фотографией. «Ой-ё», — спешно убираю его и сваливаю со страницы, будто меня там никогда и не было. А в голове ее образ. Ее тонкие губы, голубые глаза с черными, как небо, ресницами, темные густые волосы и эта теплая улыбка. Именно эта улыбка и покорила меня при нашей первой встрече. Именно в эту улыбку я и влюбилась. «Чтоооооо? Савина, ну ты точно охренела! Влюбилась!», — пора бы обратиться к психиатру. Приятно, конечно, поговорить с умным человеком, но когда этим человеком являешься ты сам, это определенно наводит на подозрения. Недолго думая я хватаю в руки телефон и набираю своей лучшей подруге. — Секс по телефону заказывали? — слышу знакомый голос на другом конце провода. — Конечно, именно за этим я и позвонила! — отвечаю, еле сдерживая смех. — Тогда я медленно… И очень сексуально… Снимаю с себя… Тапочки! — дикий смех. — Семёнова, ты обкурилась? — Не возбуждает? — слышу я с наигранным возмущением. — Безумно! — А я знала! — Гулять пошли? — У меня есть час? — Угу, через час на остановке. — Ладушки. Гудки. С Машей Семёновой мы дружим еще с 5-го класса, это вечно позитивный человек, заряжающий всех своей энергией. Маша — блондинка с волосами средней длины, упорно всем доказывает, что это ее «натуральный цвет волос», но я-то знаю, что это не так. У нее большие карие глаза, которые слегка прикрывает «натурального цвета» челка и немного выпяченные губы. Машка знает обо мне практически все. И в этот раз я решила поделиться своими переживаниями именно с ней. Она хоть и поржет, но поможет действительно ценными советами. И вот, спустя час, я стою на остановке и жду вечно опаздывающую Машку. Спустя 10 минут я увидела бегущий ко мне на полной скорости силуэт. — Аськаааа. — Женщина, сбавьте пыл, — улыбаюсь и отпихиваю от себя чересчур эмоциональную Марию. Смеется. Мы гуляли, я рассказывала ей обо всем, что произошло за этот месяц. Рассказала о своей незнакомке, а потом, о том, как эта самая «Незнакомка» оказалась моим преподавателем Английского. — Ну ты мать даешь, — удивленно сказала Семёнова, — вечно во что-нибудь вляпаешься! А в ее словах была доля правды, вот не живется же мне спокойно! Вечно мои «вторые девяносто» ищут приключений. — Смех смехом, а делать-то мне что? — Не знаю. Но то, что не стоит с ней говорить об этом — это точно. По крайней мере -сейчас. «Как и всегда права», — пронеслось в моей голове. Мы гуляли, смеялись, но больше никто из нас не поднимал эту тему. Было понятно, что делать сейчас что-то — бессмысленно, даже более того — опасно.