Моя Вселенная

Он.

- Доброе утро, мистер Гастин, - поздоровалась со мной новая помощница – продюсера? режиссёра? («Чёрт, как же её зовут..?») – блондиночка примерно моего возраста, которая продолжала тем не менее величать меня «мистером». – Ваш кофе. В это время я сидел в общей гримёрной, в которой мы часто собираемся всей съёмочной группой, чтобы обсудить какие-нибудь важные вопросы. Голова у меня ужасно болела, потому что вчера на вечеринке в честь дня рождения друга я, мягко говоря, перебрал. Хотя знал, что сегодня должен был быть как огурчик на съёмках. - Спасибо большое, как раз этого мне сейчас и не хватало, - я с очаровательной улыбкой принял пластиковый закрытый стаканчик, а она зарделась и уселась на диван напротив, закрывшись каким-то глянцевым журналом. Я продолжил повторять сценарий, попивая свой кофе и пытаясь бороться с головной болью. Зачитавшись, я не заметил, как поставил стакан с горячим напитком на диван рядом с собой. На неустойчивой поверхности он упал и раскрылся. Я подскочил, почувствовав горячую жидкость, которая намочила мои джинсы, на коже. Сценарий упал прямо на то место, куда я разлил кофе. Я застонал в отчаянии. День «удался». - Что случилось? – захлопала глазами помощница, которая будто бы была настолько глупа, что не поняла. - Кофе пролил, - терпеливо ответил я. – Принесёшь из моей гримёрки запасную пару брюк и распечатаешь новый сценарий? - Я мигом, - с готовностью вызвалась она и убежала прочь. Я сел на другой диван, на котором до этого сидела девушка, и со злости пнул ногой кофейный столик. Джинсы неприятно прилипали к телу, голова совсем раскалывалась от боли, а настроение окончательно было испорчено. Неожиданно мой взгляд упал на журнал, оставленный помощницей. На его обложке красовалось моё лицо. Взяв его в руки, я прочитал название, и в мыслях тут же возникли слова, сказанные натянуто смелым голосом: «Айверин Уэллс». Да, та журналистка работала именно в этом журнале! На обложке я снова прочитал большой и яркий заголовок «Эксклюзивное интервью от Гранта Гастина!», а в голове воспроизвелись несколько неприятных моментов того самого «эксклюзивного интервью». Неужели она написала… точнее, что именно она написала, ведь разговор так и не удался? Немного дрожащими руками и с бешено колотящимся сердцем я открыл нужную страницу и стал читать. И был удивлён. Потому что таких вопросов, которые были там, она не задавала. Потому что я не говорил ей всего этого. Ничего не сказано про то, как грубо я тогда себя повёл, про то, что у меня якобы есть звёздная болезнь, которую она мне так усердно приписывала. Мне стало стыдно, захотелось извиниться перед этой девушкой. «Я не продажная», - сказала она мне, и это оказалось правдой. Любой другой журналист на её месте, наверное, с желчным удовольствием слово в слово – и даже подбавив немного своего – напечатал весь наш неудавшийся разговор или, еще лучше, выложил его запись в интернет. Я нетерпеливо дождался помощницу, поблагодарил её, переоделся и умчался искать своего менеджера. Кое-как выпросил у него телефон главного редактора этого журнала. Слава Богу, узнать номер журналистки у того было намного легче и быстрее. И вот я, набрав её номер, стал слушать гудки. Сердце пыталось вырваться из груди, словно я насильно посадил его в клетку моих рёбер. Я уже хотел отключиться, но тут приятный бодрый мужской голос («Её парень, наверное», - почему-то с горечью подумал я) послышался на том конце трубки: - Алло? - Здравствуйте, мог бы я, пожалуйста, поговорить с Айверин Уэллс? – спросил я вежливо, надеясь, что мне дали не тот номер. - Конечно, сейчас, - так же жизнерадостно произнёс парень. Я услышал, как он закричал, видимо, в глубь дома: «Айв, это тебя!» Потом послышались быстрые шаги и саркастичное замечание, сказанное знакомым звонким голоском, услышав который я заволновался ещё сильнее: «Да ты что? Даже не знала, что на мой телефон звонят мне». - Алло? – спросила она уже в трубку. - Здравствуй… те… - я почему-то потерялся и не знал, как к ней обращаться - на «ты» или «вы», но, мгновенно собравшись с собой, произнёс напускным бодрым голосом: - Это Грант Гастин. Надеюсь, вы помните меня, на прошлой неде… - Я помню вас, - холодно перебила она. Снова выделила это «вас». От этого мне почему-то захотелось рассмеяться. Какая же она настырная! Но интервью почему-то написала хорошее… - Я бы хотел извиниться. - Неужели? Я пропустил иронию мимо ушей и продолжил после секундной паузы: - Я был не прав. Мне очень жаль. Не хочу, чтобы вы думали, что я бессердечный эгоист. Я просто… я не знаю, почему повёл себя так… В общем, прощу прощения… и спасибо. Сначала повисла пауза, но затем она прокашлялась и ответила смягчившимся голосом, в котором уже не было столько яда: - Конечно, все в порядке. Вы меня тоже… простите. Я ведь и сама немало глупостей наговорила тогда... Она начала говорить еще что-то, но тут ко мне прибежали и сказали, что меня ищёт режиссёр и что съёмки должны вот-вот начаться. - В общем, я ваш должник… Ещё увидимся, - быстро попрощался я и отключился. Хотя вряд ли мы когда-то ещё сможем увидеться. Но было бы неплохо.