Меланхолия

Тоскливо, Бог. И рвётся из тоски побег неприручаемого сердца, застыл пейзажа непогодный скрин и... снег пошёл шагами иноверца, как сумма филигранных величин без разницы когда, куда, откуда - любить на все, в отсутствии причин, с присутствием горячечного чуда, напополам делить огромный мир и возвращаться в прошлые мгновенья... Зима. Декабрь - суровый конвоир до завтрашнего вьюжного забвенья, но пишешь - нервно, скоро, впопыхах, теряя нить и смыслы, и времёна, и тяготы скучания в стихах выскрипывают замершие клёны, а холода с пустотами тепла, лишь покрывалом нежным принакрыться, и чувствовать, что в помыслах - бела, крещёная следами вечной птицы. Пора идти - расписанные дни незримыми руками ли, крылами, и ты, мой Бог, и мы с тобой одни. И никого. И хорошо. И Amen.