Вселенная Снов

1 июля. Что я вижу? Дайте подумать... Черный потолок в железную проржавевшую сетку. Там - вентилятор с плесенью, а рядом мигающая лампочка. Я снова закрыл глаза. И открыл. Ничего не изменилось, только что-то мигнуло. Погодите-ка. Такое бывает, когда обожжешь глаза, смотря на что-то очень светлое, а потом оно исчезает. Нужно часто моргать, чтоб увидеть ту светлую точку, которая со временем исчезает. Я проморгался. Передо мной встало словосочетание "Смотри внимательнее", оно стало зеленым, потом - синим и наконец, совсем исчезло. Так, внимательнее. И куда? Первое, что пришло мне в голову: посмотреть на себя. Если бы кто-нибудь это видел, то он бы подумал, что я псих. Руки. Хм. Руки как руки. Ничего особенного. Большая ладонь с длинными пальцами, на конце которых коготки, кричащие "подстригите нас!". Волосы... короткие, кудрявые, еще не выпавшие. Не то, что у многих здесь находящихся. Щетина на подбородке. Ну, с ней ничего не поделаешь! Ноги худые, тело тоже худое, а ведь несколькими днями ранее был упитан. Даже кожа бледнее, чем обычно. Так, хватит рассматривать себя. Тебе уже плохо, что ты стал таким. Второе, что пришло в голову: посмотреть вокруг себя. Маленький столик, стул, табуретка, шкаф, внутри которого обосновалась некоторая живность в виде моли и парочки пауков. На что же я не смотрел? Не видел? Что тебя здесь отталкивает? Куда ты не хочешь смотреть? В окно. Да, именно в то темное окно. Как я его не замечал? Да весь корабль обустроен ими, почему их не видел? Это странно. Настороженность, давно меня так ничто не настораживало. Окно считалось чем-то... страшным? Как же так? На тебя вчера (вчера ли?) за дверью кричала какая-то баба, желая смерти. Вокруг тебя кучи надписей с ужасающим содержанием, над которыми ты просто подшучиваешь. А окно ты испугался?! Насторожился. Это совсем разные вещи. Так что же ты не заглядываешь? Это же совершенно очевидная вещь, что там находится. Парень посмотрел в сторону окна, боясь, что оттуда кто-то выскочит, как будто в детской игре с бабайками. Сердце быстро забилось, руки начали дрожать, но прикоснулись к стеклу. Пока все в порядке. Темнота за стеклом начала тихонько исчезать, что-то начало проясняться. Звезды. Они повсюду. Они и вверху и внизу. И они... меня пугают. Кто-то начал шептать на ухо. Много слов. Я сосредоточился и разобрал несколько предложений "Иди к своей команде", "Прогони тьму из сердца корабля". Светлые голоса тебя пугают. Ты резко отталкиваешься от окна, где все снова становится тьмой. Ты спасен. Тебе больше не так страшно. Ты боишься вспоминать хоть слово из того, что они тебе прошептали. Свет - это страшно. Тьма - твой дом. Но ты внезапно подумал о тюрьме и о той команде, к которой тебя кинули на день. Окружающая обстановка поплыла. 2 июля. Тюрьма. В одной моей руке швабра с тряпкой, в другой - ведро. Передо мной - грязная решетка, верх которой покрыт плесенью, ибо из-за неё я не могу её толком сдвинуть. Придется смотреть так или ждать контроллёра. Кстати, давно не видел людей. Провел взгляд справа - налево. Тихо. Слишком тихо. В конце коридора кто-то истошно закричал. Я облегченно выдохнул. Не забудь обследовать то, на что ты не хочешь смотреть. Смотри внимательнее. Снова этот внутренний голос в левом ухе, будто шепчет призрак. Итак. Мой взгляд направился направо: койки вверху и внизу, на углах - пауки, потом налево: тоже самое. Куда я не хочу смотреть?.. Середина. Пятая кровать. Их было пятеро, а не четверо. Посередине - кровать капитана. Давай же, мозг, вспоминай, в какой он был одежде, кто он и что там еще... так. Белая фуражка, белый мундир, белые штаны и все в золотого цвета оправе. У меня прошлись мурашки по коже. Я сидел с этим человеком рядом и слушал его истории? Слишком светлый человек. Как он еще не ослепил меня? Кровать. Ах да, кровать. На ней белое покрывало, нет, серое... черное. Глаза его пытались правильно сфокусироваться. Белые пятнышки - головоломка? Нет. Там слово... Он приблизился на столько близко к решетке, что голова его чуть не застряла между прутьями. "Посмотри назад". Назад. Сзади. Я смотрел по сторонам, вперед, но не смотрел назад. Черт. Дрожащей головой парень медленно повернулся сначала на бок, потом еще медленнее, всем телом, назад. Яркий свет опалил покрытые тьмой глаза. Парень взревел и резко закрыл их руками, упав на ржавые прутья. Крик который он издал был очень похож на крик в другой части коридора. Видимо, тот тоже увидел свет. Больно, но со временем проходит. Тише, тише. Я просидел так минуты две, а потом вновь решился посмотреть туда, где был свет. Но его не было. Были только окна. Окна, за которыми повсюду сгущалась тьма. Я поднялся, держась за прутья решетки одной рукой, а другой вытер пот со лба. 3 июля. Все той же рукой держусь за ручку двери Джо. Я уже давно не задаюсь вопросом, как оказываюсь во всех местах, не помня ни единого передвижения. Здесь нет надписей, их видимо стерли. Есть окно со шторками, которое я заметил сразу же, как странно. Тоже кровать с подушкой и прочим содержимым. Так, место, куда я не смотрел, верно? Стол, на столе снова то вычурное яблоко, под ним всякая еда и банки. Комната, кажется, стала уже. Да, это кажется. Эта комната отличается лишь тем, что здесь нет шкафа. Или есть, но я не хочу на него смотреть. Верно думаешь, но где ты видишь шкаф? Там, где его нет... или там, куда я не хочу смотреть... на потолок. Освещение комнаты шло с потолка, оно было слишком естественным. Да, он там. Я пододвинул кровать ближе к центру, встал на нее, не снимая ботинок. А кому какая разница? Она все равно грязная, как мужик, упавший в копоть. Посмотрел наверх - дверная ручка. Мне не хватило 30 или 40 сантиметров, чтоб до неё дотянуться. Подпрыгнул, еще раз. Почти достал. Что за высокий потолок? Кто его делает таким? Даже у меня ниже на метр! Прыг. Что-то внизу щелкнуло. Я смог только дотронуться пальцем до ручки. Скок. Кровать развалилась, не выдержав массу приземлившегося человека. Хей, кто там мутозит мою комнату?! Это крик Джо. Я расслабился, что сейчас скоро огребу. Минуту... расслабился? Дверь резко открылась, ручкой ударившись о стену. Звук, казалось, разнесся по всему кораблю. Джо? 4 июля. Джо? Нет, сейчас только что упала кастрюля, которую я мыл. Поднял, повернул той стороной, где должна быть куча грязи, ибо пол на кухне это не хухры-мухры! Подошел к льющейся воде, чтоб помыть. Остановись, ты что-то пропускаешь. Что-то... пропускаю? Вода смыла грязь, мыло - микробы. Жаль их, живность всегда мне нравилась. Остановись на минуту. Голос. Такой живой и убедительный. Я вспомнил, что нужно обязательно осмотреться. Раковина, две двери, холодильник, плита, мусорное отделение, ножи, тарелки, грязная посуда. На полу - ничего. На потолке - плохо горящий свет, как мне и нравится. Я не хочу смотреть на... окно? Нет, его здесь и вовсе нет. На... решетку? А может, на трубы? Нет. Я их вижу. Одна труба идет от холодильника в потолок. Другая - от крана - в пол. Третья - от вентилятора... Глаза его не хотели смотреть на... вентиляцию. Нет. Только не говорите мне, что нужно лезть именно туда. Ни за что. Не ной, ты же не баба. А жаль. Ты осторожно подходишь к вентиляционной шахте и нехотя смотришь туда, ожидая какого-нибудь выпрыгивающего светлого и живого приведения. Уж лучше быть во тьме. Здесь тихо, спокойно... безопасно? Твои мысли тебя пугают и ты это понимаешь. Заржавевшую сетку ты легко убираешь, оставляя мелкие коррозийные частицы железа, прилипшие намертво к стене. Залезаешь медленно, пытаясь не зацепить их. У тебя это не получается и ты не сразу замечаешь то, что содрал кожу. Не больно и не странно. Ты ползешь по этой узкой шахте, как партизан на войне, боясь любого шороха. Да, здесь так же грязно, как и там. Да, здесь очень душно. Нет, здесь нет прогоняемого воздуха. Ты словно находишься в закрытой комнате. Нормально. Чем дальше ползешь - тем светлее и шире все становится. Нет, нужно возвратиться. Назад дороги нет. Черт. Внезапно под тобой появляются дырки со светом, будто их проделали пули, но беззвучно и, кажется, пронзили и тебя. Тебе снова больно. Все раны, сделанные теми частицами железа заболели так, будто их снова протыкали, но уже с жестокостью, насквозь и горевшими, зажженными прутьями. И снова этот истошный крик из твоих уст. 5 июля. Ты во тьме. Тебе спокойно. Никаких ран и не было, тебе все просто показалось. Ведь так? Внезапно с двух сторон начали включаться яркие лампы. Ты, оказывается, был посреди коридора. В самом темном месте. Еще лампы включились. И еще. Все ближе и ближе. Ты бы побежал куда-нибудь, если бы так не боялся. Но куда бы ты бежал? Ищи то, куда ты не хочешь смотреть. Пол? Нет... Стены?... Потолок?... Лампа. Ты прыгаешь, что есть мощи, задеваешь силуэт, темной лампочки и... она включается. Все тело начинает гореть, но тебе не больно. Проснись.