Перепутье

Утро. Ещё только рассветает. Стоишь у окна, вглядываясь... Стоишь неподвижно, вглядываясь... Вглядываясь в очертание дорог. Дорог, которых ещё не видишь... Не видишь перед собой и не.. Не знаешь, куда они приведут. Утро. Ранее утро. Свет набирает... Слабый свет набирает силу, Стремясь слиться с сиянием.... С сиянием твоим собственным, Которое в этот момент излучаешь ты. Утро. Поворачиваешься, окидывая комнату... Лицо не источает бешеного удивления. Тебе всё это знакомо, но сердце... Возможно, сердце будет тянуться... Тянуться к простоте и уюту, который... Который , выйдя за порог, останется... Останется позади, а ты шагнёшь. Утро. Ты стоишь и смотришь... Остывает смятая постель. Нет, сегодня ты её не заправишь. Время тянется долго, а там... Там, куда ты с интересом смотришь, Может быть, ещё тёмно, а может... Может там тёмно из-за пустоты? Ты всё ещё стоишь и, продолжая смотреть, Обдумываешь, какую дорогу выбрать и... И не знаешь ещё, что выбор-то сделан. Надень платье или кафтан, покинь... Покинь пределы комнаты и ступай. Утро. Может, в этот день, кто-то... Стоит у окна и думает, вглядываясь... Может, он пытается разглядеть... Разглядеть в утренней дымке тебя? Тебя занимает тот же вопрос. Ответ на него вам не найти... Не найти, пока не свершится встреча. Ты продолжаешь стоять у окна... Стоять, боясь пошевелиться. Сердце замирает. Почему? Ты видишь силуэт. Он? Нет... Но ты видишь его, как он тебя. Всё то же утро. Как много. Как много можно увидеть за мгновенье... За мгновенье одного утра....