— Да быть того не может! — шатен вскочил со стула, угрожающе нависнув над стариком. — Ты жульничал. — Ну-ну, полегче с обвинениями, парень. Думай, с кем ты разговариваешь, — безмятежно ответил резко протрезвевший победитель, уничтожающе смотря на парня. — Обговорим условия выплаты.
— То есть как проиграл? — недоумевает Дин, удивлённо глядя на крупье, который как выяснилось, принимал смену во время игры его брата. — Проиграл, как проиграл, или проиграл, а потом выиграл? — Простите? — парень услужливо смотрит на Винчестера. — Нет, ничего, — пожав плечами, шатен добавляет, говоря скорее сам с собой, чем обращаясь к кому-либо: — Поверить не могу... Какой позор... А с кем он играл?! С обыкновенной пьянью! Святые ёжики! — Извините, мистер, что лезу не в своё дело, но тот господин, с которым играл тот высокий, не обыкновенная пьянь, как вы выразились. Я больше скажу вам, этот человек, — поясняет сидевший поблизости игрок, — Ни разу за всю игру не сделал и глотка виски. Он пил яблочный сок, я видел, как бармен наливал его, а сам сидит и притворяется пьяным. Это у него тактика такая, скажу вам. — Вы с ним знакомы? — в серьёз интересуется агент ФБР. — Можете описать, как он выглядит? — Ну, высокий такой, — мужчина запинается и, отпив из своей кружки какую-то противную на цвет и запах жидкость, икает. — Волосы тёмно-коричневые... — Да нет же, старик как выглядел? — А, не... Я никогда не видел его лица. Он всегда ходит в капюшоне, подозреваю, что не хочет, чтобы его узнал кто-то из знакомых. — Это всё? Может, какие-нибудь приметы? Не знаю, татуировки, часы на правой руке, хоть что-нибудь? — А чё это ты так интересуешься им? — спрашивает игрок, опрокинув в себя свой ядовитый напиток и опьянев от него окончательно. — Я его не разглядывал, да и не нужно мне это. Знаем мы таких. Облапошат до нитки, и глазом не успеешь моргнуть. — Ладно, спасибо за помощь, — кивает Дин и, положив десятидолларовую банкноту перед пьяницей, говорит: — И завязывай ты с этим делом, дед. На скелет похож. С этими словами, парень в кожаной куртке выходит из казино и садится в машину, лихорадочно размышляя, чем бы себя занять. Решив, что Бобби будет ждать от него звонка не раньше утра, Винчестер жмёт на педаль газа и, развернув детку в сторону больницы, отправляется в реанимацию проведать брата.***
— Ты ничего не путаешь, Руби? — недоверчиво спрашивает Джо у девушки, сидевшей за компьютером. — Не подумай ничего, я тебе правда доверяю, но Дин как-то сказал мне, что они с братом не видели их отца уже больше десяти лет. — Джо, сама посмотри. Вот же, Джон Винчестер без вести пропадает в штате Канзас, восьмого сентября, тысяча девятьсот девяносто шестого года, и в это же самое время в Калифорнии, словно бы из ни откуда, появляется Джон Миллиган без каких бы то ни было документов, да ещё и как две капли воды похожий на Джона из Канзаса. Не странно ли, а? — ещё больше убеждаясь в своей правоте, говорит брюнетка с факультета журналистики, и карий взгляд у неё, загорается огнём предвкушения. — Слушай, а можно я напишу об этом статью? Мне ж автомат поставят! — Но-но, — шутливо осаждает подругу Джо, — Позволь, мы сначала раскроем дело, да? — Ой, ну подумаешь, — Руби закатывает глаза. — Кстати, — девушка пихает блондинку в бок, — Так что у вас с этим Дином? По твоим рассказам, парень-то не промах...
***
Дин поднимается по больничной лестнице, но от частого пикающего звука, в голове у него что-то предательски шевелится, и парень, сломя голову, мчится к палате брата, дверь которой распахнута настежь. Высокий шатен лежит на каталке, а два доктора по обе стороны от него что-то негромко говорят друг другу. Взгляд Дина падает на грудь Сэма, а затем на издающий противные звуки прибор справа от него. — В чём дело, доктор? — испуганно спрашивает Винчестер, заранее зная ответ. — Кто-то отключил систему жизнеобеспечения... Везите его в реанимацию!