«Ошибка»
«Ошибка»
«ОШИБКА»
«ПИШИ»
Блин! Какого черта, опять?! Взломали? Или это какой-то троллинг? Какая сволочь издевается надо мной?! Поехавший фанат-хакер? Нет, вряд ли среди пятидесяти моих подписчиков найдется хоть один такой человек, при том, что половина из них не подают признаков жизни… С последней надеждой на то, что это просто сбой, кликаю «enter». Еще раз. Диалоговое окно, похоже, сошло с ума: пиши-пиши-пиши зарябило в глазах раздражающе красным. Судорожно хватаю мышку и, еле сдерживаясь, чтобы не разбить монитор, закрываю вкладку. «Вы уверены, что хотите покинуть эту страницу?» — Да, блин, я как никогда уверена! Закрыть! И тут, на тебе, новый сюрприз: тупые баннеры заполнили экран… Голые ляжки, простаты, кровавая чернуха как обычно перемежаются с тошнотворными фотками эстрадных звезд с мелькнувшей задницей. Среди всего этого дерьма глаза зацепились за, казалось бы, ничем не выделяющийся из этой грязи баннер: «Пока девушка развлекалась одна дома, ее родители вместо отдыха были изощренно убиты!» в приложение была соответственно и картинка, а на ней самое вкусное — расчлененка. Чувствуется, что фото настоящее, наверное, потому что в кино (даже в ужасах) все выглядит абсолютно по-другому. Кино, на самом деле — это отражение реальности в кривом зеркале. Несмотря на омерзительность картинки, а может благодаря ей, хочется узнать подробности. От этого гадко. Надо бы закрыть, но нездоровый интерес заставляет перейти по ссылке. Как обычно, в таких случаях — жирный кричащий текст: «Жители дачного поселка были повергнуты в шок! Вечером 27 августа в одном из домов поселка были найдены зверски изуродованные тела 2-х человек: мужчины и женщины. Их обнаружил сосед, который зашел к ним по хозяйственной надобности. Увидев столь ужасную картину, он был шокирован и тут же вызвал полицию. Соседи утверждают, что никаких гостей к погибшим не было. По анонимным источникам известно, что одна из версий такова: совершившим двойное убийство является сумасшедший фанат дочери потерпевших, который ранее угрожал девушке в сети. Во время происшествия девушка находилась одна в квартире. По ее словам, в последние дни стали происходить жуткие и даже мистические вещи. По мнению полиции, преступник довел девушку до сумасшествия, в связи с чем ей стали казаться вокруг необъяснимые вещи. Она была помещена в психиатрическую больницу на дальнейшее обследование.» Ничего особенного, очередной раздутый случай, хлеб для журналюшек. Я ожидала чего-то большего, хотя чего можно было еще ждать от такой статьи?.. Разочарованно листаю ниже и вижу фотографии с места происшествия. На фото плохо освещенная комната, на полу которой тряпичными куклами лежат два тела. Практически невозможно понять, где мужчина, а где женщина, разве что у одного трупа длинные волосы. Вместо глаз черные провалы, а на щеках дорожки кровавых слез. В глаза бросаются руки, вывернутые под невероятным углом. Самое жуткое, что никаких пальцев нет, а вместо них нечто, торчащее кровавым букетом, будто запястья не просто отрезали, а буквально вырвали. К горлу подкатил тошнотный ком. Нет, все, больше я на это смотреть не собираюсь… Уже хочу закрыть сайт, как цепляюсь за мелкую деталь на снимке, которую практически невозможно заметить среди всего этого мяса. Дурацкая ковбойская шляпа. Точь-в-точь как у отца! Сколько раз я ему говорила, чтобы он ее снял и не позорился… Неужели кто-то еще может носить подобное?.. Идиотское совпадение. Всматриваюсь лучше в детали и замечаю, что на деревянном полу одна из половиц явно светлее других; и не из-за игры света, она просто другая. Прямо как у нас на даче, где дедушка недавно поменял прогнившую доску… Странный неприятный холод предчувствия под ребрами, внутри непонятная пустота. Медленно, дрожащей рукой, прокручиваю колесико мыши, листая еще ниже. И будто спускаюсь в глубь ада. Еще одно фото, последнее. Еще не догрузилось. Открываю его во весь экран. На секунду мне кажется, что это отражение монитора, но нет. На фото я. Это просто абсурд, который не может быть правдой! Нервно тру глаза, чуть ли не вдавливая их внутрь, но все равно понимаю, что открыв их снова, я увижу ту же картину, а вернее сказать — фото. Нет, все ясно, сайт автоматически ставит туда фото человека, перешедшего по этой чертовой ссылке, по этому баннеру. Очень смешно, браво! И все вроде бы уже ничего, но дата публикации — я вижу ее и думаю, то ли я совсем потерялась во времени, то ли ее просто неправильно указали. 28 августа этого года, в то время, как сегодня — всего лишь двадцатое число. Становится совсем не по себе, когда каким-то далеким от человеческого понимания чувством я просто знаю, что это не огрешность создателя сайта. Все написано так, как должно быть. И это не очередная шутка. Появляется даже не потрясение, а ощущение сюрреализма. Будто это все не по-настоящему, так ведь не может быть. Словно это сон, но настолько четкий и ясный, что не может быть сном. Кажется, что вот-вот в окно может влететь крылатое чудище, а из двери вырваться потусторонний демон — и все это будет совершенно нормальным в данный момент. Это и есть ощущение сюрреализма. И весь этот кричащий текст заново проносится у меня в голове. Все слова и детали четким образом всплывают перед глазами. Все, мною прочитанное, в один момент открывается с другой стороны. Пустышка, которой казался мне весь этот бред, вдруг наполнилась водой, отравленной водой. «По ее словам, в последние дни стали происходить жуткие и даже мистические вещи…» Вся вчерашняя ночь, с каждой ее мелочью, в ярчайших красках вновь приходит в голову. Теперь весь туман, покрывавший воспоминания, полностью рассеялся. И чем больше я анализирую все это, тем страшнее становится. Страх даже не за себя, а за родителей. Хочется сейчас же набрать их и сказать, чтобы они сейчас же вернулись домой и больше никогда не оставляли меня одну, но телефон непоправимо разбит. Полное непонимание ситуации и того, что можно в ней предпринять, завладевает мной. В пустую голову не лезет ни одной полезной мысли. Нужно что-то сделать, но я тупо сижу на месте, закрыв голову руками, будто забравшись в панцирь. Холодный пот медленно стекает по лицу. Первая капля срывается с подбородка. Кап — прямо на ногу. Это меня немного выводит из ступора, и я замечаю, что интернет пропал. На всякий случай копирую ссылку загадочного сайта и перегружаю модем. Все нормально, потусторонние силы не обрубили мне доступ в сеть, просто неполадки. Ввожу ссылку и жму Enter. «Данной страницы не существует» Жму F5 и снова ввожу, но ничего не меняется. Страницы не существует. Будто я увидела секретные материалы, которые после прочтения быстро и точно уничтожаются. В этот момент меня окатило таким пронизывающим и жутким холодом. Это тот холод, который ты чувствуешь, когда, засовывая руку в карман, не обнаруживаешь там свой телефон — только в разы сильнее; или, когда ты узнаешь, что близкий тебе человек умер. И хоть тело заходится дрожью, нету никакого желания забраться в горячую ванную — это совсем не то, что ты чувствуешь, когда слишком долго пробыл на улице суровой зимой. Появляется сильное и чуждое для меня желание — скорее выбежать на улицу, надышаться свежим воздухом, смешаться с этой толпой. Впервые я так хочу вырваться из своей душной коробки, впервые я так не хочу оставаться лишь с самой собой. Меня пугает та возможность, что я правда схожу с ума, но тот вариант — а что, если нет? — пугает меня еще больше. Наспех напялив одежду, я немедля иду к выходу. Но вот в чем загвоздка — я не могу открыть чертову дверь! Просто дернуть за ручку, даже не ковыряясь ключами — что тут, блин, может пойти не так?! Она ни в какую не хочет открываться, будто срослась со стеной. Это начинает изрядно нервировать, и я, со злости и отчаянья, всей силой бью ногой по этой… стали? Весь удар словно тут же вернулся и волной разошелся по всей моей ноге, как пуля, что рикошетом прилетела в самого стрелявшего. Так больно, будто дверь не деревянная, а стальная, бетонная… неуязвимая; будто теперь это не просто формальная преграда в частную собственность, которую легко можно снести, а вход в навороченный бункер, который и ядерным взрывом не пробьешь. Слезинки то ли боли, то ли безвыходности выступили на глазах. Сорвавшись, я начала беспорядочно колотить руками по ней, надеясь, что соседи услышат и достанут меня из этого капкана. Всё тщетно. Крики тоже лишь тратят силы. Кажется, весь дом меня давно должен был услышать, вызвать полицию, но ничего не происходит. В их мире ничего не происходит. Когда голос совсем охрип, я просто свалилась на пол. Хотелось просто лежать кошкой возле двери, но я, пересилив себя, пошла к окну за помощью, уже почти без всякой надежды. Я попыталась позвать на помощь прохожих, но голос был настолько слаб, что его едва хватало на тихий хрип. Даже отчаянно надрывая глотку и выдавливая из себя что-то громкое — меня никто не замечал и не слышал. Всякое барахло, которое я пыталась докинуть до кого-нибудь, даже не долетало до земли, а падало на крышу пристройки перед нашим домом. Это не производило никакого эффекта. И всякий раз, когда я пыталась кому-нибудь написать или обратиться за помощью в интернете — выскакивала лишь режущая глаза «ошибка». Ничего не выходит за пределы этой адской клетки. Это место высасывает из меня все силы. Это место не выпускает из себя ничего. Это место — уже не мой дом. Все вокруг кажется таким незнакомым: мебель, посуда, игрушки, книги — это все не мое родное. Я не узнаю ничего из того, что до сего было для меня любимым. Кажется, это называют женевю, когда то, что ты знал многие годы, вдруг становится каким-то чужим. Будто твоего любимого щенка подменили: на вид вроде бы такой же, но ты знаешь, что это не он. Голова кружится. На что ни посмотришь, о чем ни подумаешь — всё на меня давит жуткой силой. Зуммер звонка заполняет пространство коридора. И это невероятно! Только что я буквально билась головой о стену в безуспешных попытках достучаться до внешнего мира и уже было смирилась с безвыходностью, как вдруг появляется спасательный трос, закинутый чьей-то рукой. У меня нет страха, что за дверью скрывается какое-то мифическое зло, ведь никакие духи не орудуют днем. Пусть это будет хоть сосед, зашедший за солью, пусть даже попрошайки и мошенники, главное — это не что-то, выходящее из ряда вон, это ниточка в реальный мир. Я даже забыла, что дверь совсем недавно ни в какую не поддавалась, и легко её открыла. Как и почему? — сейчас это не имело никакого значения. Боже, как я рада, что в дверном проёме стоит Аня! Как всегда, при параде. Я бы её охарактеризовала так: из всех нагламуренных — она самая нормальная. Да, она тратит часы на маникюр, да, её не вытащишь из торгового центра во время шоппинга, но она не пустая. Есть в ней что-то, что заставляет болтать с ней целый вечер, и совсем не о шмотках. И что у неё не отнять, так это способность заряжать меня своей неуёмной энергией. Да и к моему «творчеству» она относится даже лучше, чем мои родители. — Вау, Рита, неужели я до тебя добралась! — Аня стремительно врывается в прихожую и бросает на пуфик сумочку. — Ты что такая помятая, глядишь на меня, как ворона, раскрыв клюв. Совсем тут одичала без цивилизованных людей? Куда пропала-то? Я тебя весь день выловить в ВК пыталась… А я стою и хлопаю глазами, не в силах вымолвить и слова, от переполняющего меня облегчения и счастья лицезреть свою взбаламошенную подругу. — Ну может ты уже перестанешь дырявить меня взглядом и напоишь чаем? Анька шагает на кухню, и мне ничего не остается, как последовать за ней. Ноги ватные, и от этого такое счастье сесть на табуретку и расслабиться. — Чего всё молчишь-то? Рассказывай давай, что у тебя тут происходит. Я тебе писала-писала, а отклика ноль. Опубликовала б хоть чего… — она поставила на плиту чайник, и уже тянется за самим чаем. — Как же я рада тебя видеть, тварь ты моя. Аня! Блин, знала бы, как ты вовремя! У меня походу крыша едет, это… полный пиздец, — голос дрожит, но в нем столько облегчения. Я берусь руками за голову, пытаясь собраться с мыслями, а Аня даже не пытается как-то меня подколоть и ждет продолжения. — Ань, достань конфет, глядишь, помогут мне разложить всё в голове по полкам. Там, крайний шкафчик сверху… — Да я знаю где они, ты рассказывай пока. А я лучше бутербродов нарежу. И я как на духу рассказала всё, весь этот бред, все свои странные мысли, ни разу не боясь, что она обо мне подумает что-то не то. Стало легче, ведь теперь тяжесть этого ужаса не на мне одной; в мой мирок прибыл новый житель. Напряжение постепенно улетучилось, и теперь хотелось просто разлечься на диване, согреть себя горячим чаем и слушать дурацкие шутейки подруги. — Да уж, ну и жуть. Да ты расслабь булки, Рит, и не такая чушь от усталости бывает, — улыбнулась она мне. Тишину и спокойствие прервал свист чайника, резкий и пронзительный. — Ну так, а продолжение-то когда писать будешь? — от неожиданности вопроса я его не сразу поняла. Напряжение вернулось в комнату. Заикнувшись, я только и смогла выдать: — Че…чего? Свист чайника, как фальцет расстроенной скрипичной струны. — Я тебе говорю, к своей работе продолжение будешь писать, а? — сказала она уже скорее настойчиво, чем вопросительно. — Если это шутка, то хуже шуток я не слышала! Ты вообще меня слушала? После всего этого я не хочу, я не могу писать! Свист чайника, как вопль тысячи горящих в аду душ. Мой голос пытается выдать истерику. Я гляжу на Аню, исполненная недоумением, и она улыбается, но не так, как обычно. В этой улыбке есть что-то гипнотическое и холодное. И её губы шепчут: — Как не можешь? Даже я могу! Взмах. Нож рассекает воздух и… Что-то падает на пол. Кровь. Из её руки хлещет кровь. На полу… Это же её палец! Она начинает смеяться и водить обрубком указательного по столу. И она пишет. Она действительно может…«ПИШИ, СУКА»