My drunk love

Раз-два-три, раз-два-три — пей!

Меня правда мучала совесть за то, что ровно через неделю я сидел в спорт баре неподалеку от дома и опустошал уже третий бокал пива. Но это был важнейший матч в этом сезоне, и пропустить такое событие я не мог. Да, я мог не пить, но тут все пьют! Это суть всех спорт баров, иначе я мог бы просто посмотреть этот матч дома. В общем, я пытался себя оправдать. Я пытался держать ситуацию под контролем. Я пытался не пить много. Но вы знали, что и от пива вас может разнести не хуже, чем от коньяка? Я вот не знал (допустим, знал, но снова же я пытаюсь оправдаться), поэтому-то всё случилось так, как случилось. История моей жизни: я пытался. Матч завершился, увы, не в пользу команды, за которую искренне болел я. 1:3 и болельщики команды соперников, которые сидели в другом конце спорт-бара, ликовали, как только могли. Чем не повод напиться, глядя на эти счастливые рожи? – Друг, не переживай, в следующий раз наши надерут им тощие задницы, – справа от меня сидел мой друг Джош и всячески старался приподнять мне настроение. – Четыре пинты пива мне и моему унывающему Томмо! – громко проорал он, приобнимая меня за плечи. Косвенно не я же виноват в том, что так напился? Проигранный матч, не слишком удачная неделя, дружелюбный Джош – все это виновато, но не я. Да, да, снова оправдания, но что поделать, от этого мне становится чуточку легче. В общем, после пьяного выкрика моего товарища: ″Всем пива! Я плачу!″, я мало что помню. Да, наверное, не это и главное в этой истории.

***

И снова же моя любимая череда событий, которая вновь сыграла не в мою пользу. Это как проигранный матч. Это как проигранный сезон. Это как проигранная жизнь. И проигранная судьба Гарри Стайлсу.

***

Утро субботы хоть когда-нибудь будет добрым для меня? Наверное, это и звучит, как риторический вопрос, но мне правда очень интересно. И снова я черт знает где, и снова я явно не на своей кровати, и снова рядом со мной кто-то громко, утробно сопит. И еще жарко до безумия, у меня ссадит губу и явно опух глаз. Я дрался, что ли? Разлепляю глаза. Ну, хоть всё не плывет, как в тумане, уже радует, да? Еще бы мне было не жарко. Я под большим пуховым одеялом, и да, под ним же явно какое-то очень горячее тело. Надеюсь, его обладательница не обидится, если я уйду не попрощавшись? Аккуратно приподнимаю одеяло. Ага, я снова голый. Прямо дежавю какое-то. А еще у меня разбиты костяшки рук. Я точно дрался, но вот по какому поводу мне явно не посчастливится вспомнить. Надеюсь, я не насильно притащил к себе в постель эту девушку? Рассматриваю свою очаровательную голую спутницу, которая оказывается и не спутница вовсе. И я готов поклясться, что уже видел эту кудрявую голову и эту широкую спину, и уже слышал эти тихие причмокивания. Да, нет. Да вы должно быть шутите. Да ладно-ка. Снова он? Серьезно? Взгляд невольно падает на его голую пятую точку. Кудрявый начинает шевелиться от холодного воздуха, что я пустил под одеяло, и я быстро опускаю его вниз. ″Спи-спи-спи″, – как мантру шепчу я про себя. И парень рядом, будто по моему велению вновь успокаивается, погружаясь в сон. Хорошо, возможно, в этот раз мне стоит получше подумать над всем этим. Возможно, в этот раз спустить все на ″было и было″ не получится. Возможно, в этот раз надо дождаться, пока тело рядом проснется. Возможно-то оно всё возможно, но хочу ли этого всего я? Определенно нет. Поэтому-то и бегу отсюда в точности так же, как и в прошлый раз. Только остановились мы с этим парнем на этот раз вовсе не у него в квартире-студии. Остановились мы в отеле. И это действительно радует. Никаких тебе шипящих котов (кошек?) прямо возле двери. Я бегом ринулся к администратору на ресепшен. – Доброе утро, – мило улыбнулась мне работница отеля. Было бы оно доброе, милочка, я бы не выглядел сейчас, как жертва пожара. – Вы уже уходите? – я уже убегаю, блять. – Ваш молодой человек с Вами? – заткнись нахуй, какой еще мой молодой человек? Шутишь, что ли? Не смешно. – Он еще в номере, – наконец хрипло отвечаю я, – сколько мы Вам должны? – пытаюсь выглядеть как можно спокойнее, но меня выдает дрожь в руках, пока я достаю бумажник. – Вы еще вчера всё оплатили, – снова улыбается русоволосая девушка за стойкой администрации. Боже, как стыдно. – Приходите к нам еще, – уже убегающему мне вслед кричит она, явно подсмеиваясь над всем этим. А вот мне не смешно. Совсем не смешно. Я приперся побитый с незнакомым мне парнем, с которым уже переспал один раз, в отель, снял с ним двухместный номер, снова видимо трахнул его, а после всего этого снова сбегаю. Это уже чересчур, клянусь. Какого ебанного хрена я опять с ним переспал? Да где мы с ним вообще, сука, встречаемся? Где я, черт дери, нашел этого кудрявого? И сейчас внимание главный вопрос: почему, блять, это парень? Почему я сплю с парнем? Да я же в жизни ни на одного парня даже мельком не смотрел. Да мне даже противно от всего этого. Да я немного даже гомофоб, блять. Так с какого хера всё это происходит? А если нас с ним кто-то видел? А если он расскажет кому-нибудь, что спал со мной? А если весь университет узнает, что я трахаюсь с парнем? Да что, черт возьми, будет? Да это же клеймо педика на всю мою оставшуюся жизнь в этом учебном заведении. Боже, нахера я такой идиот?

***

Да, я человек, который всегда зависел от общественного мнения. Да, меня все считали алкоголиком и распиздяем. Да, это отнюдь не лучшие качества, характеризующие человека. Но я считал, что это куда лучше гомосексуализма. Людей с нетрадиционной сексуальной ориентацией не принимают в обществе. И не нужно говорить о толерантности в современном мире. Вы-то о ней только и можете, что говорить, а применять на практике не собираетесь. Менталитет людей таков, что все понимают, что люди равны, но при виде того же самого гомосексуалиста так или иначе мысленно начинают осуждать его или же противиться. Я, увы, не тот человек, который может наплевать на то, что про него подумают. Я могу наплевать на мораль, на нравственность, на какие-либо общественные ценности, но я никогда не смогу забыть того, как кто-то резко высказался в мою сторону. Вернее не так. Я никогда не смогу забыть того, как кто-то впервые назвал меня ″педиком″.

***

Единственный, кто может ответить мне хотя бы на пару простых вопросов о вчерашнем вечере – Джош. Этот ублюдок, который споил меня. Это парнокопытное, из-за которого у меня разбита губа, а под глазом синяк по ощущением размером с маленький космос. Эта тварь, из-за которой я проснулся в кровати с парнем! Я не валю вину ни на кого другого, не надо судить меня, я, правда, считаю виновником своего очередного промаха Джоша. – Хорошо же они тебя вчера разукрасили, – ржет, словно даун, это подобие друга, когда я появляюсь на пороге его квартиры. – Иди на хуй, придурок, – зло выплевываю я в его сторону и прохожу на кухню, – лучше объясни, с какого такого праздника я разукрашенный? – Никто тебе не виноват, задница, что ты полез с кулаками на болельщиков красных, – разводя руками, ответил Джош, протягивая мне бутылку с холодной минералкой. Ничего не помню, блять. – А ты смотрел на это и ржал, словно ударенный? – возмутился я, отпивая маленький глоток газированной жидкости из бутылки. – Я отошел отлить, а когда вернулся, тебе уже вмазали пару добрых. – Допустим, – покрутив пальцем в воздухе, начал я, – тогда расскажи, что было после этого? – Последний мозг пропил, Томмо? – усмехнувшись, ответил Джош. Сейчас вот нереально бесит меня этот товарищ. Сам споил, сам оставил среди ненормальных болельщиков, сам кинул на произвол судьбы избитого, а теперь еще и издевается. Кулаки прямо так и чешутся заняться искусством теперь уже на его лице. – Ладно-ладно, не кипятись, – заметив мои сжатые челюсти, проговорил Джош, присаживаясь за стол напротив меня, – я сам не очень-то и помню, как дома оказался, но помню, что после того, как отцепил тебя от тех отморозков и вывел на свежий воздух, ты стремительно пошел по направлению своего дома. Мой дом в парах кварталов от квартиры этого обладателя кудрявой шевелюры. Ясно теперь, где мы встретились – на улице. А вот какого такого счастья мы поехали в отель, до сих пор загадка. – Я сильно бухой был? – задаю последний вопрос другу перед тем, как уйти. – Ты полез драться на трех пьяных амбалов, задница, – усмехнулся Джош, закрывая за мной дверь. Картинка вчерашнего дня потихоньку начала складываться в голове. Относительно полная картинка, за исключением момента с этим парнем. Да Господи, что за черт? Кто в меня вселяется, когда я напиваюсь? Одиннадцатиклассница, текущая по кудрявым мальчикам? Да не смешно, блять! Какого только лешего я второй раз трахаю этого хрена? Неужто он такой божественный любовник, что я вечно рвусь к нему? Или, может, это не я его нахожу, а он меня? А может, он вообще преследует меня? Может, он маньяк, помешанный на сексе? Иисусе, с чем я вообще связался? Решено – я бросаю пить. Срочно!

***

Я часто люблю нарушать обещания, будь они даны другу, родителям или даже самому себе. Не имеет значения, я просто не выполняю того, о чем божусь и зарекаюсь. Это один из тех важных моральных устоев, которыми я пренебрегаю без стыда и совести, а после сам же и жалею об этом.