Игра на жизнь или...

Кабинет. Шорох бумаг. Громкий вздох нарушает рабочую идиллию. Двое мужчин, которые сидели в креслах, взглянули на самого молодого из всех троих. Блондин проклял этот чертов вдох, но подумал, что это самое то. — Сэр, я конечно в приметы не верю, но эти совпадения уже достали, честное слово! - уже чуть ли не срывался он на крик. — Вы понимаете, что нужно их брать! Эта, маленькая госпожа, Сильвия уже целый город сожгла и многих без голов оставила! Нужно брать, срочно! Если так пойдёт, то наша страна исчезнет! И собаку её - слугу убить! Казнь… - закончил свою речь блондин, которого готовил уже месяц. — Фохс, осторожнее, а то следующий будете Вы. У нас на неё ничего нет, Вы это прекрасно понимаете. Только идиоты лезут в бой, который не выиграть. - ответил старший лейтенант Мор Фейху. Фейх разозлился. Мотнув головой, он обратился к Старшему: — Я не хочу быть пешкой здесь Вы понимаете! Я не хочу от каждого шороха, доставать ружьё! — А ты не доставай ружьё. Пешкой быть вовсе не позорно. Именно пешки выигрывают партии, принося победу игроку и свергая противника. И, заметь, они играют с людьми, а не с фигурами. А теперь за работу. Он даже понятия не имел, в какой опасности находится и что именно от решения окружающих людей будет зависеть его судьба. Будет зависеть от кивка светленькой головки и взмаха хрупкой ручонки, маленькой госпожи… Его судьба… В руках ребёнка…