Свободные отношения

Лежу с закрытыми глазами, притворяясь спящим. С трудом сдерживаюсь, чтобы не встать и не заорать на тебя, но понимание того, что последует за этим, заставляет меня лежать неподвижно. Тебе ведь не нужны проблемные парни, верно? А закатывать истерики как раз в их духе. С удовольствием бы послал твои правила, но ведь потом ты пошлешь меня. А я к этому не готов. Осторожно ложишься рядом, тут же обнимая меня со спины. Ты холодный, моя кожа сразу покрывается мурашками. Еле удерживаюсь от шумного вздоха. А еще меня тошнит от этого аромата, которым ты пропах насквозь. Улавливаю тяжелые нотки имбиря. Очередная шалава поливала тебя духами, пока вы трахались? Как еще объяснить эту вонь, я не знаю. Мерзко. Противно. — Я же знаю, что ты не спишь, — хрипловатый голос раздражает меня еще больше, чем этот запах. Он всегда такой после секса. Секса с очередной подстилкой, посчитавшей за счастье переспать с самим Учихой Саске. Впрочем, я и сам от подстилки недалеко ушел, но со мной ты хоть типа встречаешься. «Типа» здесь явно ключевое слово. Еле сдерживаюсь от хмыканья. Мразь ты, Саске. И я мразь, потому что согласился на твои условия. А теперь вот вынужден лежать и терпеть твои руки на своей талии, без возможности их смахнуть. Показывать ведь свою ревность глупо, она же входит в твой список «проблемных вещей». Только вот самая «проблемная вещь» тут это ты. — Ты меня разбудил, — стараюсь сделать голос хоть немного сонным, но получается плохо. Во мне так и кипит раздражение, готовое вылиться наружу и задушить тебя. Причем, не сразу, а постепенно, давая время от времени сделать такой нужный глоток воздуха. Так же, как ты даешь мне надежду. Словно издеваясь перед главным, решающим сжатием. — Врешь, — с довольным хмыканьем произносишь ты, разворачивая меня лицом к себе. Наверное, даже не представляя, какие именно мысли крутятся в моей голове. — Ты ждал меня. Конечно, ждал, сука. — Делать мне больше нечего, — равнодушно смотрю в твое лицо, не решаясь на прямой контакт с глазами. В такие моменты мне кажется, что я тебя ненавижу. То есть действительно ненавижу, а не зол или расстроен. Жаль, что это ощущение всегда проходит. — Не упрямься, добе, — тихо шепчешь ты, и я чувствую, как твои руки медленно поглаживают поясницу. — Ждал ведь. — Неужели твоя подружка тебя не удовлетворила? — ехидно произношу в ответ, отстраняя твои руки. Не выдерживаю. Мне слишком противно. Этими руками ты совсем недавно ласкал кого-то другого, может быть, даже трахал своими гребаными длинными бледными пальцами, а сейчас прикасаешься ко мне. Меня тошнит. А вот ты, кажется, даже не обращаешь внимания на мою реакцию. — Нет. Исправишь? — Сам себе подрочи. — Для этого у меня есть ты, — коронная усмешка и ехидный взгляд. Сука ты, Саске. Самая настоящая сука. Из той породы, которая знает, как сделать больно. Так и хочется сказать «в яблочко, блять», но ты не оценишь. Куда уж тебе. Поэтому приходится принять безразличный вид и с издевкой пробормотать: — Душ сначала прими, от тебя воняет. Хмуришься, думая, ответить или нет, но в итоге киваешь и уходишь в ванную. А у меня есть несколько минут на передышку и на то, чтобы взять себя в руки. И не только себя. Твой член тоже, как только ты выйдешь. Потому что вряд ли ты шутил про подрочить. Добро, блять, пожаловать в свободные отношения.