Часть 1
29 августа 2015 г. в 18:01
Уходит. Молча, укрывшись скучным черным зонтом от мелкой мороси, не оглядываясь.
Смотрю вслед. Не кричу, не догоняю, не пытаюсь удержать. Просто смотрю, хотя его силуэт расплывается от внезапно появившихся слез.
Почему же я не заплакала раньше? Всего минуту назад, пока он был еще рядом, достаточно было чуть скривить губы и, опустив глаза, позволить ресницам намокнуть, и тогда, возможно, он бы остался. А теперь уже поздно.
Зябко повожу плечами и почему-то улыбаюсь. Наверное, знаю, что это навсегда, и потому отпускаю. Не вернется. Такие не возвращаются.
А слезы все текут и текут, оставляя пощипывающие дорожки, отчего приходится бороться с желанием растереть щеки. Хотя почему бы и нет? Теперь уже поздно беречь макияж — он ушел, вечер испорчен, да и я не настроена делать вид, что все в порядке. Пусть внешний вид соответствует внутреннему состоянию.
Яростно растираю по лицу тушь, с остервенением размазываю дорогую красную помаду и молюсь, молюсь, чтобы он, черт возьми, вернулся, ужаснулся, а затем, рассмеявшись, повел меня в туалет — умываться.
Но он не возвращается.