Фрик

Однажды, я увезу тебя с собой. В прокуренный мир, между строчками моей прозы, и он будет только наш и ни чей больше. И ты будешь прекрасна, в своем воздушном платье и с бокалом вина, на ножке, такой тонкой, что каждый твой вздох будет отдаваться цунами, заключенном в стеклянном плену. И я буду смотреть как ты улыбаешься мне, снова и снова и снова. Потому что мне это никогда не надоест. У нас будет свой дом, и свой сад, где наглые соловьи будут чирикать свои трели в открытое балконное окно наших комнат. И я буду перечитывать одну и ту же строчку снова и снова и снова. Потому что буду отвлекаться на твою улыбку. Ты будешь ждать меня с работы, усталого и вымотанного бесконечными разговорами и чужими лицами. И я буду приходить, потому что ты ждешь меня. Снова и снова и снова. Я буду остужать свое пылающее лицо о твои холодные ладони, и ты будешь ругать меня за несдержанность, потому что я совсем не изменился. Но я знаю, тебе это нравится. Я напишу про тебя поэму, про тебя, о тебе. И она будет такой же прекрасной как ты. И ты влюбишься в нее, почти так же сильно, как я влюбился в тебя. Где-то между автобусной остановкой и дождливым летним днем, когда ты плакала, прощаясь со мной. И мы будем глядеть на закат, такой воздушный и розовый как сладкая вата. Ты будешь греть руки о кружку с чаем, а я буду смотреть как последние лучи солнца ласкают твой профиль. Моя прекрасная, я хочу так жить. Я хочу жить красиво, как в старой сказке, не детской, но по прежнему несравненно желанной. Я хочу жить с тобой. Моя душа, моя любовь. Мое солнце.