болеутоляющее

Прошло семь лет с тех пор, как я смотрел на своего отца, разговаривающего с врачом за дверью. Не то, чтобы он этого не делал эти семь лет... Просто другой случай. Мне было 12, когда меня впервые привели к Доктору Уиллсу, теперь же моему постоянному лечащему врачу. Доктор Уиллс, увидев мой диагноз, взял папу за плечо и увел за дверь. Когда они вернулись, глаза моего отца слезились, а зрачки полностью скрыли цвет его серых глаз. И уже тогда мне было все понятно. Все эти чертовы семь лет мой отец буквально танцевал перед моими ногами. Вся зарплата шла на мои лекарства и, видимо, на то, чтоб я провел свой малый срок до смерти самым прекрасным образом. Он так старался. А я все не мог сказать ему, что мне ничего этого не надо. Что я хочу жить как все, забыть про болезнь хоть на минуту и... Но дело в том, что болезнь никогда не забудет про меня. Мысли путаются, и даже сейчас мне сложно связать слова. Ненавижу. ненавижу все это. Я встал с кресла и направился на кухню. Горячий завтрак украшал стол. -Я тут подумал. -прервал тишину отец, смотря на чашку кофе. Волнуется. -Может я возьму отпуск, и мы съездим куда-нибудь? Куда захочешь. Будет... -Пап...-прервал его я. И он знал, каким будет мой ответ, ведь спрашивает он не в первый раз. -Слушай, сынок, мы не были нигде с тех пор как...-он прервался. Уже семь лет он никак не может со мной поговорить об этом. -С тех пор, как что, пап?- я сорвался. -Как мы узнали, что жить мне осталось чертовых семь лет? С тех пор, как нам сказали, что вскоре я забуду собственное имя? -запустив пятерню в волосы, я попытался успокоиться. -И сегодня ты решил что мне стоит умереть не в Бейкон Хиллз, да пап?-мои глаза заслезились, я сменил тон. Он встал из-за стола и ушел, видимо, в свой кабинет. Как же болит голова. *** Вечером ко мне зашел Скотт, который все таки уговорил меня сходить на концерт его любимой группы. Не считаю их музыку музыкой, но думаю, мне стоит развлечься. Ибо, как говорит Скотт, "Я умру, так и не послушав его любимую группу." Да, этот шатен открыто может говорить со мой на данную тему, в отличии от моего отца. Скотт- единственный человек, которого я считаю своим лучшим другом. Он не стесняется говорить со мной о смерти, и не жалеет меня, как остальные люди, когда узнают, сколько мне осталось. Он считает меня человеком. Нормальным человеком, а не больным на голову подростком. Хотя, может, это так и есть. *** Тусклый свет, безумно громкие крики, очередной стакан пива и улыбающийся Скотт, стоящий рядом. Зря я напился.