Радио Пандора

Захожу в комнату и вздыхаю с облегчением. Ффу-у-ух... По крайней мере, меня не ждет сегодня ночевка в коллекторе. Но даже не это главное. Главное - что она... То есть, я ... В дверь просовывается лохматая голова. Смотрит на меня с каким-то странным любопытством. - Да, заходи. – подбадриваю. - Не стесняйся! Заходит. За спиной круглый рюкзак и подмышкой зажата педаль с колотушкой. Коллега. Барабанщик. В руках мятые блины арендных тарелок. Значит, нет своих. Зеленый. Пионер. - Я... - начинает он неуверенно. Я машу ему рукой в сторону ударной установки: - Да пожалуйста-пожалуйста. Располагайся. Он машинально кивает и поднимается на подиум. И застывает там, неуверено глядя на свое рабочее место. Дверь снова распахивается, на сей раз настежь. Входят остальные, и вместе с ними входит разговор. Администратор пытается втолковать что-то высокому худому парню со стильным ирокезом: - Парни, поймите меня правильно. За те деньги, что тут платят, мне совсем не охота торчать с вами всю ночь. - А как же искусство? - вклинивается третий, нагловатый коротко стриженый парень с потертым кофром в руках. - Вот только ради искусства я предлагаю вам уговор. У меня тут уже все настроено. Вокал в линию, гитары и бас в комбики. Я сейчас вас подключаю, показываю, где что - и ухожу. А взамен вы можете репать не до шести, как по правилам, а аж до девяти! Все равно раньше никому сюда нахрен не надо. Идет? Высокий с ирокезом неуверенно смотрит на стриженого. Потом оборачивается к админу: - Ну... не знаю... А если что-нибудь вырубится? - Не вырубится. - закатив глаза, отвечает мученик музыки. - Если не будете лить пиво в пульт и ломать гитары об колонки. В крайнем случае, звоните мне - вот тут телефон, от руки на визитке. Но только ни в коем случае не диспетчеру! При всех минусах этой работы искать новую я пока не готов. - Ну... - начинает высокий. Стриженый хлопает его по плечу: - Нормально. Я здесь уже репал. Разберемся. Админ удовлетворенно кивает: - Конечно, разберётесь. - Похоже, на другой исход он и не рассчитывал. - Ну ладно. - продолжает он. - Подключайтесь пока, а я принесу, чего не хватает. Шнуры есть? - Да! / Нет! - в унисон отвечают высокий и стриженый. Админ кивает и продолжает: - Микрофонов сколько нужно? - Э-э-э... три! - Угу. Что-то еще? - Ага... Эта штука, как её... ну, туда листы кладут. - Нотный пульт? Сейчас притащу. Всё? - Всё. Админ мажет по мне взглядом. - А вашей... ммм... инструмент нужен? - начинает он. - Нашей? - парни явно озадачены. Админ вздыхает. Решать проблему ему ох как не хочется. - Ну вы разберитесь тут, пока я микрофоны принесу, - и он выходит. Все взгляды сосредотачиваются на мне. - Короче, - я сразу выкладываю карты на стол. - Мне некуда сегодня пойти. Давайте вы подтвердите администратору, что я с вами, а потом я уйду на диванчик в коридоре, и мы не будем друг другу мешать? - М-м-м... - тупит длинный с ирокезом. - Да пожалуйста, - отзывается барабанщик. - Ну-у, в принципе... - длинный начинает созревать. - А какого хера? - портит гармонию стриженый. - Нам тут баб не надо. И особенно бомжей. Да уж... Несмотря на имидж, из всей троицы он, похоже, единственный настоящий панк. И, судя по всему, пользуется среди товарищей  авторитетом. - Смотри, чувак, - отвечаю я осторожно. - Карма такая штука - завтра ты можешь оказаться на моем месте. По его лицу видно, что он не верит ни в карму, ни в черта. Барабанщик пытается что-то сказать, но стриженый не собирается упускать инициативу. - А может, ты нам уплатишь? - продолжает он. Я мысленно оцениваю жалкие копейки, что захватил сегодня из наскиного дома. - Я бы с радостью, но нечем. На наглом лице прорезается мерзкая ухмылка: - У девушек всегда есть, чем. Да что ж ты такое говоришь, сопляк. Да вы же жалкие тинейджеры! Но... ведь именно жалкие тинейджеры делают самые глупые и жуткие вещи. Мне становится страшно. Это такой непривычный, скользкий и беспомощный страх... И тут на помощь приходит мой сон. По сравнению с тем, что там было... И после того, что сказала мне она... - Ты чего, Палыч? - удивленно вмешивается длинный. Но я уже опережаю его и цежу сквозь зубы, нацелившись взглядом в амбразуры глаз стриженого: - Конечно, кому и знать, как не тебе. Но ты ведь и в тот раз не смог. Думаешь, в этот получится? Я не знаю, откуда приходят эти слова. Оттуда, с той стороны. Дело даже не в словах. Дело в безошибочной  интонации, которая действует напрямую, минуя смысл. Стриженый дергает щекой и замирает, злобно уставившись на меня. Так и стоим. Заходит админ. Ставит микрофоны, выводит их на пульте, проверяет по-очереди, добавляет чуть громкости. Все это время мы молчим. Барабанщик колупается за установкой, длинный с ирокезом втыкает в комб и настраивает бас, а мы с Палычем всё сверлим друг друга глазами. Админ подходит к двери и берется за ручку. - Никаких проблем? - неуверенно спрашивает он, глядя на нас. - Никаких проблем, - выплевывает Палыч, отводя от меня глаза. Победа за мной, хотя я понятия не имею, как она достигнута. Админ облегченно вздыхает, - Кстати, -   добавляет он, - если хотите, можете завтра и до 12 остаться. - Он явно не прочь поспать лишних три часа. - Не-не-не! - вмешивается длинный. - Мне завтра ко второй паре. Админ разочарованно качает головой и выходит за дверь. - Ладно. Я поссать, - преувеличенно демонстративно заявляет стриженый Палыч. Длинный ничего не говорит, но всем своим видом показывает, что он, как бы, тоже. На самом деле я прекрасно понимаю, что они хотят потрепаться. Обо мне. На секунду у меня возникает мысль, что еще не поздно променять рок'н'ролльный воздух подвала на благоуханный уют коллектора. Но грохнувшая в конце коридора стальная дверь снимает все сомнения. Барабанщик провожает товарищей взглядом и с тоской смотрит на ударную установку. Кажется, я понимаю, в чем его проблема. Он постеснялся попросить админа установить инструменты, а сам разобраться не может. Ну-ну. Как же можно играть при таком знании матчасти? Рабочий барабан он, хоть и криво, но установил - тут особого ума и не надо. Теперь возится со стойкой хэта. И, очевидно, проигрывает борьбу. - Помочь? - А? - он не вполне понимает, чего я от него хочу. - Тебе помочь с установкой? - А ты умеешь? - Немножко. На лице коротко проступает конфликт необходимости и мужского самолюбия. Необходимость побеждает. - Да, - обреченно кивает он. - Я вообще-то обычно на басу, но тут, вот, пришлось... Я снисходительно киваю и беру неофита под свое крыло. В три с половиной руки мы быстро развешиваем железо и прикрепляем педаль бочки. К возвращению остальных его репутация уже выведена из-под удара. Впрочем, если играет он так же, как устанавливает, то спасения нет. Заходят двое. Смотрят. Я как раз помогаю повесить крэш. - О, вы уже нашли общий язык! - комментирует длинный. Стриженый просто молчит. Я даю крэшу щелбан и слушаю его дребезжащее зудение. Да уж, шедевр звука. Но для ночной репетиции сойдет. Барабанщик-неофит благодарно кивает мне. Я подхватываю с комбика куртку и иду к двери.