Радио Пандора

... Поздно. Успеваю с хрустом распахнуть дверь и выбросить тело в сумеречную слякоть. Прочь, по скользким дорожкам, уклоняясь от прохожих, спотыкаясь на поворотах, куда же, куда? Да, дохлое тело, да, он больше, выше, быстрее, но ему еще надо отстегнуться и обежать машину. А мои глаза уже углядели щель в дряхлом заборе. Узковато для взрослого мужчины. Но для Наски – в самый раз. Туда! – по колено в рыхлом снегу, мимо ржавых собак на теплых люках. Позади уже чудятся тяжелые шаги, но вот она, спасительная лазейка. Еще пара шагов, рывок, треск куртки – свобода! Надолго ли? Теперь скользнуть между гаражами, нырнуть под теплотрассу, поворот, еще один заборчик – мне по пояс. Перевалиться через него, рухнуть в грязное месиво, вскочить – и снова бежать. Ноги, выносите меня! Легкие, потерпите еще немного! Расплачиваться будем потом. Углы домов, арки, глухие подъезды, фонари, машины, сугробы. Не оборачивайся, вдруг он уже обежал квартал! Дальше, дальше, дальше… Стоп. Этот подвальчик мне знаком. Над входом эмблема – пара скрещенных гитар и револьвер с розой. Это… это подсказка из прошлой жизни. Ныряй. Кто бы мне сказал месяца так три назад, что я буду позорно прятаться от столкновения с другим мужиком в сортире репетиционной базы? Ну да. А с другой стороны – ну что бы этот знаток делал на моем месте? Легкие догорают, пытаюсь унять лихорадочный скрежет дыхания, а содержимое пустого вроде желудка неудержимо просится на прогулку. Четкое ощущение дежавю. Стою, упираясь руками в умывальник – и вспоминаю себя на этом самом месте точно в такой же позе. Только повод был другой. Мы тогда слишком удачно совместили репетицию с чьим-то днем рождения. Кстати, я ошибаюсь или они с тех пор приподняли раковину и зеркало? Ха! Кто это там, в отражении? Да, подруга, у тебя был тяжелый день. Прости, я, наверное, виноват. Потихоньку унимаю дыхание. Сырость от мокрых ног расползается по всему телу. Ну ничего, зато вроде пронесло. Тук-тук. Черт. Черт. Здесь никого нет. Вам показалось. Тут-тук. Выследил, значит… Нашел. Тут-тук. Да хер с ним. Достало. Открываю рывком. За дверью – типичный пузатенький басист, кепка козырьком назад и жидкая эспаньолка. - Девушка, у вас все в порядке? - Почти. – И дверь снова захлопывается перед его носом. Фу-у-у…. А не такой уж ты крутой, Бэтмен, сердечко стучит и руки трясутся. Ладно, спокойно. Прорвемся. Не обращая внимания на недовольный матерок за дверью, склоняюсь над раковиной, врубаю воду и плещу в лицо уцелевшей ладонью. Холодно. Бодрит. Осторожно трогаю набухшую шишку над ухом – привет нашему дружку-торчку, Наска. Приглаживаю мокрые волосы, еще раз бросаю взгляд в зеркало. М-да... А кому сейчас легко? Снимаю и оттираю водой рваную куртку. Обмахиваю тряпкой джинсы. И выхожу. За дверью никого – наверное, не утерпел басист, ушел на улицу. Парням проще. Ну а что теперь? Может, хостел? Или хипповая вписка – поехать покрутиться на Арбате? Бррр, холодрыга. Или вокзал – и поезд в никуда – авось повезет? Высадят на первой остановке... На крайняк, есть здесь неподалеку теплый коллектор с гостеприимными бомжами. Тоже... выход. Погоди. Погоди. Это же репбаза. То же кафе, но для повернутых на музыке – место, где за совсем небольшие деньги можно посидеть, побренчать, потрещать обо всем на свете, а на десерт попить вкусного плохого чаю из старого чайника. Или вкусного плохого пива – если догадался захватить с собой. Если ты оплатил репетицию – всем пофиг, что ты делаешь в комнате, хоть спи. А можно и не платить. Скажи, что ждешь своей очереди на репу – и сиди себе на старом продавленном диванчике. Вот на этом. Как раз рядом с чайной полкой. Так. Сейчас мы заварим для крепости сразу пару пакетиков. И сахару побольше – надо взбодрить мозг. Да, так гораздо лучше, и сырость отступает куда-то. Сижу, отхлебываю горьковатое варево, слушаю привычную какофонию звуков из трех соседних комнат и бессмысленно блуждаю взглядом по стенам старого бомбоубежища. Ну что ж, надо решать, что дальше. А дальше-то некуда. Ну то есть совсем. Ну то есть вообще. Блин. Как же так. Соберись, тряпка. Надо сосредочиться. Отключи панику. Закрой глаза. Концентрируйся на проблеме… Просыпаюсь от вежливого покашливания. ***** Администратор репбазы – не та профессия, где любят работать сверхурочно. Мизер зарплаты и ароматный подвальный воздух – те еще стимулы для вдохновения. Поэтому девушка на диванчике постепенно становится проблемой. Он заприметил ее уже давно, не было еще и девяти. Ну, мало ли. Может, она из припозднившейся группы, а может, устала ждать своего гитарного виртуоза и решила прикорнуть в стороне от эпицентра шума. В любом случае, это не против правил. И вообще в целом приятно. Но время ползет к полуночи, и последние команды уже собрали инструменты. А значит, чтобы успеть на метро, гостью надо выпроваживать. Админ проверяет опустевшие комнаты, водворяет на место микрофонные стойки, выключает колонки и пульты. Выходит в коридор и видит, что проблема все еще дрыхнет. Теперь, стоя перед ней, он понимает, что дело нечисто. Милое личико, но спутанные волосы торчат во все стороны. Приличные шмотки, но куртка порвана у плеча и джинсы в пятнышках грязи. Рука в бинтах. Автостопщица, беглянка, торчок? Похоже, будут проблемы. Он вздыхает, покашливает и говорит: - Вообще-то здесь не ночлежка. Ни разу в жизни он не видел таких глаз. Глядящих не на тебя, а сквозь. Наверное, так черная дыра смотрит на приближающийся звездолет. Или гора на скрывающегося под лавиной альпиниста. Под таким взглядом чувствуешь себя немного... неуместным. Девчонка спасает положение своевременной репликой: - А? Чо? И дополняет ее обезоруживающей улыбкой. - Я говорю... – админ чувствует себя странно. – Ты... чего тут делаешь? Девчонка продолжает смотреть на него и одновременно куда-то в бесконечность. Такое ощущение, что параллельно этому разговору она ведет другую, гораздо более важную беседу. Ответ приходит с небольшой задержкой: - Ммм... Жду репетицию? - Какую? - Девятичасовую? Админ чувствует неловкость, но придется это сказать: - Вообще-то уже двенадцать. - Да? Тогда... ночную? Пока парень соображает, что сказать в ответ, девчонка встает и берет его за рукав здоровой ладонью. Немного помедлив, она смотрит куда-то ему за плечо (очень хочется обернуться) и говорит: - Слушай... Вот ты... У тебя бывало так, что... что тебя собрались убить, выпотрошить, сжечь и развеять по ветру. А потом пришел твой друг... э-э-э... неважно – друг. Вот. И сказал: «Ребята, нет, этого не надо. Он хороший. Отпустите». И прикинь? Тебя отпускают. Если бы это был мультик, то сейчас по лицу админа побежала бы строка загрузки. Длинная, неторопливая строка. - ... ... ... - ...Нет. А что? - Да так, ничего. Просто ощущение крутое. Помолчали. Потом девчонка спохватывается, отпускает рукав и спрашивает деловито: - Ну, так на чем мы остановились? - Ночная репетиция... - Что – репетиция? - Это я спрашиваю, что! Ты на ночную репетицию? - Да! - С «Термитами»? В Синюю комнату? - Э-э-э... Точно! На лице админа читается отчетливое опасение, что безумие заразно. Слышен шум голосов, гитарные кофры бьются об узкие стены старого бомбоубежища – и в подвал втряхивается группа патлатых тинейджеров с дешевыми инструментами в руках. Девчонка бросает на них пристальный взгляд, оборачивается к админу и спрашивает вполголоса: - Эти, чтоль, «Термиты»? - Ну, вроде эти... - Годится. Она делает шаг в сторону, машет рукой и говорит решительным голосом: - Парни, пойдем! Мы сегодня в Синей. А потом скрывается за дверью репетиционной комнаты. Музыканты смотрят на админа. Админ смотрит на музыкантов. Админ пожимает плечами. Музыканты нерешительно идут в сторону комнаты. Никто не в курсе, что это было. *****