Фениксовы слёзы

      Вот бывает так. Сидишь-сидишь и понимаешь, что жизнь твоя тебе совершенно не нравится. Так и застываешь с недопитой бутылкой вина возле рта. А потом, так бац и бутылка уже в дребезги. Сидишь такая, обхватив голову дурную руками и рассматриваешь уродливое пятно на стене. И это пятно, кажется, ну просто копия твоей жизни. Совершенно неправильное, вульгарное и уродливое. И оно сползает всё дальше и дальше вниз. И тут до пола добираются первые капельки, и ты думаешь о том, что нужно бы тряпку с кухни принести и всё такое. Но, мысль цепляется только за слово «тряпка». У тебя перед глазами неоновыми буквами оно светится. И так хреново осознавать, что единственная тряпка в этой трехкомнатной квартире — это ТЫ. В этот момент вдруг понимаешь, что в твоих проблемах никто не виноват, кроме тебя. Да, плохо, но так прекрасно осознавать, что ты царь и бог своей жизни.       В душе поднимается нежданная радость. Или, это вино в голову наконец-то ударило. Но, тебе ТАК наплевать на условности. Тянет творить. И ты, неуверенно и бережно берешь кисточку для рисования. В руке она чувствуется, как что-то родное, но давно забытое. Вот, по стене расползается первая неуверенная линия. За ней следуют уже более чёткие и резкие штрихи. Ты хихикаешь над такой глупостью, как рисование кровью смешанной с вином по стене. Не нужно было пытаться в пьяном виде собирать острые осколки. Ещё пара минут и работа закончена, последний штрих и пара шагов назад. Ты восхищенно вздыхаешь и понимаешь, что и с твоей жизнью, как и с этим пятном ещё можно что-то сделать. Найти работу, позвонить родственникам и попросить прощения, помирится с соседями… Да много чего, в общем-то. Главное, у тебя ещё есть время всё исправить. Рука тянется к мобильному в заднем кармане испачканных джинсов. Ты по памяти набираешь, просто чудом не забывшиеся цифры. Гудок, ещё гудок… — Алло, мам?.. — твой голос дрожит, и ты опускаешься прямо на пол, рыдая. В трубку что-то тревожно говорит такой знакомый и родной голос. Кажется, на той стороне тоже сдают эмоции, потому что голос у мамы становится хриплым. — Я так скучала, мам… Прости меня, я тебя очень люблю… Прости… — шепчешь снова и снова, прерываясь всхлипами. Хочется всё-всё рассказать, что творилось на душе и сердце, почему так поступила и другое. И чёртов ком в горле, наконец-то, пропадает, и ты говоришь. Говоришь до хрипоты. Иногда, слушаешь тихие ответы. Кажется, во всем мире нет ничего дороже этого тихого голоса. Так продолжается до самого рассвета, и ты вдруг впервые за последние три года засыпаешь с улыбкой на губах и верой в то, что завтра будет лучше, нежели сейчас. Мама перед этим ласково тебя журит и отсылает спать. И это чертовски приятно.