Those who don't give up

Кларк все ещё убирает несколько прядей волос назад - закручивает и переплетает пшеничные локоны сзади, чтобы не распались. Иногда она ходит так несколько дней подряд, и тогда Беллами замечает, как крохотные волоски выбиваются из её аккуратных жгутов, делая черты лица мягче. Он никогда не забудет, как первый раз увидел её с косичкой. Такой аккуратно уложенной. Она была похожа на самую прилежную ученицу в классе - так и есть, в тоже мгновение пронеслось у него в голове. Но, вместе с тем, не забудет, как и заметил, что она расплела ее, оставив волосы распущенными, лишь забрав назад пару прядей, открывая лицо. В этот момент ему показалось, что он увидел ангела. Да-да, неотесанный грубиян, который пытался устроить в лагере переворот, который не хотел никому подчиняться, а уж тем более устанавливать правила, увидел ангела с голубыми глазами, подобными этому диковинному небу над их головами. Прошло много дней. Иногда кажется, что он уже сбился со счета - сколько именно? Иногда кажется, что они приземлились на Землю вечность назад. Иногда кажется, что он готов что угодно отдать за то, чтобы вернуться в начало. Кларк Гриффин уже не видится ему ангелом с глазами цвета небосвода. Нет. Далеко не ангел. Но у них у всех руки по самый локоть в крови. Беллами записывает себя в верху своего списка грешников. Беллами ненавидит себя. Ненавидит, когда опускает глаза к мозолистым ладоням, а там везде кровь. Так много крови. Жмёт веки. Трёт переносицу. Машет головой. С силой сжимает руки в кулаки. Но везде кровь. Алая, вязкая, с металлическим привкусом - кровь. Блейк дышит. Пытается. Ведь у них почти не остаётся времени. Он верит. По своей наивности, что казалось, никогда не была частью его души, Беллами Блейк верит, что они найдут выход. Но заслуживает ли он возможности на спасение? Жгучая боль пронзает лопатки. А сердце сжимается так, словно кто-то пытается вырвать его из груди, вдребезги сокрушая рёбра. Беллами Блейк не заслуживает спасения - вот его вердикт самому себе. - Ты здесь? Её хриплый голос разрезает тишину, что оглушала его до сих пор. Он оборачивается, замечая небесные глаза в нескольких метрах от себя. Натягивает на голую грудь привычную футболку, пока Кларк подбирается ближе. В прямом смысле слова - только эта девушка действительно способна подобраться к нему, к тому, что внутри него. - Да, нужно было подумать и заодно окунулся. Гриффин смотрит на водную гладь, в которой плещутся последние солнечные лучи этого дня. Ещё один. Ещё живы. - Думаешь, у нас все ещё есть надежда? - возвращает свой взгляд на него, а голос дрожит, он слышит. - Мы все ещё дышим, - тихо, только ей. Шепчет, а сам шумно выдыхает, думая, что не заслуживает этого. - Что если это произойдёт завтра? -она спрашивает, но знает, что он ответит. - Этого не случится завтра. Ты знаешь. Она жмёт губы, боясь, что у неё не осталось сил сражаться. - Да, но что, если это произойдёт завтра? Блейк хмурится, стараясь понять, почему она задаёт этот вопрос. Почему завтра? - Ты не умрешь ни завтра, ни послезавтра, ни через месяц или год. Поняла? Его глаза темнеют, становясь почти черными, словно ночи, что они проводят здесь, когда лунный диск не озаряет небо, а голос такой грубый, серьезный, как и взгляд, которым он сверлит её. "Эта девушка не умрет". - Ты не можешь этого знать, Белл. "Белл". Кларк Гриффин не зовёт его "Белл". Кларк Гриффин никогда не называет его "Белл". Только если не думает, что умрет завтра. - Какого черта, Кларк? Теперь он обеспокоен. Обеспокоен и рассержен, а это не лучшее сочетание его чувств. В крайнем случае, ничем хорошим это обычно не заканчивается. - Что? - Что? Ты пришла сюда, нашла меня и задаёшь вопрос о том, что будет, если мы умрем завтра, а в заключении всего называешь меня "Белл". Что происходит, Гриффин? Она глотает слюну, слишком заметно - волнуется. Кусает губу и отводит взгляд. Ему не нравится это. Боже. Как ему это не нравится - видеть, понимать и, блять, чувствовать все её сомнения, боль и мысли. Он телом ощущает, как она напряжена, как ей плохо. - Что будет, если это произойдёт завтра? - повторяет её вопрос, так и не дождавшись ответа на свой. Делает шаг в её сторону, что разделяет их. И все ещё упирается своим взглядом в её глаза (в своё небо). А потом целует. Кладёт ладонь на хрупкую шею и притягивает к себе, впиваясь в её губы. Цепляясь за это ощущение, как за спасение, которого не заслуживает. Он не заслуживает её. Никогда не заслуживал. Но Блейк не может оторваться. Ведёт ладонями до талии и крепче прижимает к себе. Кларк не сопротивляется, обвивает его плечи, запускает руки в волосы, скользит пальчиками под край выреза на футболке и сильнее отвечает на поцелуй. Позволяя себе утонуть в этом моменте. Беллами не отпускает её до тех пор, пока они оба чуть ли не задыхаются. Смотрит на крохотные пряди, что выбились из её уложенных назад локонов, на голубые глаза, цвета утреннего неба в ясную погоду. И понимает, что она все ещё тот же ангел. Для него, да, - ангел. - Если мы умрем завтра. Этого уже не повторится, - отвечает на её вопрос.