Причина жить.

Последнее, что я помню, звон расколовшегося кольца и твой ледяной тон: - Что ты о себе возомнил, мальчишка? А что я? Я ничего. Я просто думал что после войны мы оба имеем шанс на дальнейшую спокойную жизнь. Как видимо я ошибался... Хотя, как выяснилось позже, ошибался я в малом. Ты хотел свободы для СЕБЯ, а я делил мир для НАС. Ты просил тишины, а я... Правильно было сказано: - "Хаос жизнь твоя и с переменами судьба связана. Тонкой нитью бытия боль твоя повязана. За покой отдашь душу, седьмицей сожженой. Только часть тебя будет любви положена." Я честно не понимал. Крушил дом, выхаркивал боль на потрескавшиеся половицы, сбивал руки в кровь, щедро питая защиту дома - как всегда наобум, случайно, удачно... "- Мистер Поттер!" - ядом в уже свернувшуюся кровь, холодом в сердце, лезвиями по венам."- Будьте добры, объясните, какого Гриффиндора, вы устроили здесь кровавую баню в миниатюре?" И не скажешь же что Кричера ты не убивал - тот сам убился от безысходности и безумия, пришедших за непутевым хозяином. Что дом дышит лишь потому, что стихийные всплески магии щедро напитали его стены на пару поколений вперед. И дышать здесь нечем лишь потому, что дышится без зельевара не так легко, как обещали. Да и друзей видеть не хочется - они лишь "белые мягкие стены" в его безмолвной реальности. - Поттер... Поттер! - краткий огонь обжигает щеки. - Поттер, гиппогрифа вам в зад, очнитесь!