Декорации

- Слушай, я сказал, что не хочу ничего отмечать, значит, не хочу! - Ден, но… - Без «но», Свет! – этот день вообще когда-нибудь закончится?! – пожалуйста, поехали домой. Да, такое со мной первый раз. Серьезно. Первый раз в жизни я настолько сильно не хочу отмечать свой день рождения. Даже не смотря на то, что все хорошо. Даже не смотря на то, что мы отлично отыграли спектакль, был полный зал зрителей, и меня завалили цветами. Технически, мой день рождения начнется через два часа. Но весь дружный, (или не очень), коллектив «Девятого Зазеркалья», упорно уговаривает меня начать отмечать сейчас. Завтра нам будет не до этого. Завтра вечерний спектакль, а послезавтра ранняя встреча, и мы не сможем сидеть долго, потому что… к чему все это? Я вообще не хочу нигде и ни с кем сидеть. Что мне будут желать? Счастья в семейной жизни? Хвалить мою замечательную жену и рассказывать, как мне повезло в жизни, что именно она мне-дураку досталась? Я не могу это слушать. Я не хочу это слушать. Не обязан. И не буду. Если этот чертов день, действительно, мой праздник, то я хочу провести его так и там, где мне будет хорошо. В моем случае, это было бы с Кирюхой. Но существует еще и здравый смысл. Поэтому завтра после спектакля я просто поеду на ужин к родителям, просто поем там маминых фирменных жаренных сердец с вареной картошкой, попью чай с «Ленинградским» тортом, получу какой-нибудь прикольный подарок от Польки, серьезный подарок от родителей, картинку от племянниц, и довольный поеду домой спать. В мою до хрена широкую постель, рядом с моей любимой… давно нелюбимой, и уже совершенно чужой женой. - Глянь в картах, там, у развязки пробка сильная? - Не очень. - Хорошо. С днем рождения, Денис Борисович. Ах, да. С наступающим днем рождения. Как будто это что-то меняет. Опять мой переполненный двор, и мое козырное парковочное место между помойкой и трактором, куда, судя по всему, никто кроме меня, тупо, не может вписаться, и давно знакомые уличные коты, и, (Слава Богу!!!), нет Хабарова, и идет мелкий довольно противный снег, и до Нового года осталось всего четыре дня, а дома еще даже не стоит елка. Я не хочу ее ставить. Зачем? Для чего? А, главное, для кого? Новогоднюю ночь я, скорее всего, проведу в театре. Девятов, который в последнее время, как-то поразительно активизировался, в вопросах коллективных мероприятий, жаждет устроить нам общую пьянку. Может, оно и к лучшему. - Я ставлю разогревать ужин. - Ставь. Я в душ. Классная у нас семья, правда? Сам тащусь. И, да, я прекрасно знаю, что в том, что все так, виноват я. Только, вот, дальше-то что? Серьезно. Что, блин, дальше? Да, я изменил своей жене. Не так. Я завел любовницу, увлекся ей, влюбился, и все это зашло так далеко, что теперь я, реально, все чаще и чаще, если не сказать, постоянно, думаю о разводе. Но от этого не легче, блин, честное слово! А главное, это ничего не меняет. Совсем ничего. И не изменит. Никогда. Кира. С чего она друг звонит мне? Это странно и очень напрягает. Она не звонит почти никогда. Тем более, если я дома. Она, в основном пишет. И я, в основном пишу ей. Сообщения. Миллиарды сообщений. - Да? - Можешь спуститься на одну минуту? - Кир… - Пожалуйста. - Кирюх, полдвенадцатого. - Ну, пожалуйста. - Я не хочу никого видеть. Правда. Даже тебя. - Я стою у твоего подъезда. - Кир… - Я не уйду. Твою же мать!!! Ее маленький белый Мазденыш в моем дворе маскируется под свежий сугроб, и я начинаю злиться еще сильнее, когда понимаю, что из машины она не выйдет. Класс. Просто супер. - Что?! – плюхаюсь на переднее сиденье, и машина резко трогается с места, - какого..? - Прости, Ден, - Кирюха весело смотрит на меня, и я инстинктивно сжимаю кулаки, - это похищение. - Кир!!!! – по-моему, меня сейчас разорвет от злости. - Можешь орать, пока не охрипнешь, - эта сволочь беззаботно пожимает плечами, - я не остановлюсь. Тронешь меня, и мы оба разобьемся, к чертовой матери. Кстати, у меня еще и резина летняя. Отлично. Просто супер. Не передать словами. - А почему у тебя резина-то летняя до сих пор?! - Ден… - Что? - Я люблю тебя. Не ори. Когда я успел рассказать ей про свой любимый пивной ресторан на Мичуринском? Или не рассказывал? По-моему, не рассказывал. Откуда тогда она узнала? Или просто угадала? Не похоже. Слишком уж странное было бы совпадение. - Ден, подожди, - Кирюха хватает меня за руки и не дает войти в зал. - Что еще? - Очень злишься? - Очень злюсь. - Прости меня, - она смешно утыкается носом мне в грудь, и вся эта затея с моим похищением резко перестает казаться мне идиотской. - Неа. - Пожалуйста. - Нет. - Ден… - Нет, сказал. - А в какой форме принимаются извинения? – бля буду, никто и никогда на меня так не смотрел. - Я подумаю. «Всеобщая серость при нашем-то уровне…», - вздрагиваю от давно и сильно знакомого голоса искренне и горячо любимого мной Александра Васильева, который, (явно вживую, я никогда не перепутаю!!!), начинает петь, что «мне двадцать лет». Что происходит? - С Днем Рождения!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Витька! Серьезно?! Витька?! Так вот, откуда Кирюха узнала про ресторан! И Анюта. И Вика. А еще… епт… почти все наши старые друзья. И часть моего класса. И… ахренеть… И «Сплин» поет. И что-то мне подсказывает, что не случайно, моя любимая группа поет в моем любимом ресторане в день моего рождения. И все это устроила Кирюха. И все это ради меня. Ахренеть – два. - С Днем Рождения… - горящие, совершенно ошалелые и почему-то перепуганные карие глаза смотрят на меня снизу вверх, и именно сейчас я неожиданно и поразительно ясно понимаю, что я пропал. - Кирюха, - притягиваю ее к себе, и замираю, не отрываясь, глядя на ее губы. Я не просто хочу ее поцеловать. Мне сводить челюсть от этого желания. Но нельзя. Нельзя, потому что, моя неожиданная популярность, черт бы ее побрал… меня могут узнать. Нас могут узнать. А я женат. И это неправильно. - Где вы взяли деньги на выступление «Сплина»? – наверное, это самый тупой, но самый безопасный вопрос из всех, что я могу ей сейчас задать, - Витька отстегнул? - Неа, - она такая довольная и такая счастливая, что мне оказывается очень сложно поверить, неужели все это из-за того, что я обрадовался ее сюрпризу? Никто и никогда не делал ради меня ничего подобного. - А откуда тогда они здесь? - Я была любовницей их… неважно, - Кирюха хихикает и опять утыкается носом мне в грудь. - Эй, красотка, - ловлю ее за волосы и заставляю поднять на меня глаза, - скажи мне, ты спала со всеми более-менее влиятельными людьми в Москве? - Поверь мне, ты не захочешь услышать ответ. - Засранка. - Я люблю тебя, Ден. - Я тебя тоже люблю.