безверие
Реальность жестока, и каждому это известно, Однако мы все же пытаемся крепко вцепиться В нее. А после до безумства напиться Мартини, виски и водки. Разве это честно? Реальность ломает, безумцем быть проще, Да разве это кого-то волнует? Мы мазохисты, Но клятвенно верим в то, что мы чисты, Да только блуждаем по-прежнему в мыслей мы роще. Безумцы прекрасны. Общение с ними просто, Они верят в любовь, верят в магию, верят в иные миры. Исключаем ложь. Разве они хитры? Верят в какой-то свой собственный мысленный остров. Только, знаешь, их мало таких теперь, Больше недопоэтов, сидящих под пледом с кофе в кружке, Мечтают о ночи, чтобы скорее коснуться подушки, Запирают все двери, чтоб избежать потерь. Сказочник, знаешь, она ни во что не верит. Просто рифмует строчки, когда ей больно, Стала пассивна, на все отвечает спокойно, А в груди дыра. Только в это никто не поверит. Мы не верим в любовь, не верим в счастье, Не верим, что радость заглянет вдруг в наш дом. Сердце каждого, признайтесь, частично покрыто льдом. Стали верить в одно лишь только несчастье. Знаешь, сказочник, она ни во что не верит, Не может смотреть на мир глазами безумца, Ей сложно. В наше время теснят вольнодумца. И рифмованными строчками жизнь свою мерит.
