Дух ветра

И невозможно видеть и замечать целую осень, спеша от маршрутки в трамвай и от трамвая к проходной. Я вижу кусками, впрочем, следует радоваться, что я вообще ее вижу. В листьях, вихрящихся по дороге, словно в романтическом аниме, в модных в этом сезоне сапогах, похожих на сапоги с вывесок башмачников, безапелляционные такие сапоги - не убавить от них, ни прибавить. Я вижу ее в совершенно особом цвете небес - ярком, чистом кобальте, прозрачной и радостной акварелью, возносящемся вверх, вздохом ветра, приподнимающимся и словно звенящем, как тонкий хрусталь. Я чувствую ее мурашками по хребту, в холодных пальцах и паре изо рта, в ледяном почти, ломящем зубы винограде, в сырости поутру и в отдалившемся, охладевшем солнце, светящем, словно одалживая... Мне глухо и тревожно, словно перед дверью. Словно на выбор - открыть и шагнуть вперед или, наоборот, быстро защелкнуть на три оборота. И надо сделать, а я стою и держу за бронзовое кольцо... Оно холодное, тяжелое и гладкое.