Оставленный богами.

В одном из захудалых баров Минас Анора, в бедном районе Пеленнорских Полей, уважаемый местными жителями почтенного возраста гном скучающе протирал стаканы тряпкой, серой от давнего использования. Посетителей было сейчас мало – лишь парочка бродяг, уличная девка, заглянувшая после смены, да работяга, зашедший промочить горло перед работой. Полдень, мёртвое для его заведения место. Визор, снятый со стены и переставленный на полку за стойкой от греха подальше, натужно тарахтел, постоянно мелькая помехами и разводами из ярких пятен за спиной бармена. Совсем плохой стал… Раздраженно отставив недомытый стакан, гном подошёл к прибору и аккуратно шандарахнул по экрану кулаком. На стекле, и так испещрённом маленькими трещинками, появилась ещё одна, но изображение чуть прояснилось, а звук стал более членораздельным. На экране визора демонстрировалась смазанная запись, сделанная на Тракте с пару часов назад. Срочные новости, надо же… По дороге, по пыльным плитам, неслись кони, всего с десяток, и на некоторых из них верхом сидели люди в очень странных многослойных одеждах. А впереди всех, на двух самых резвых скакунах, красовались брюнет и блондин, едущие бок о бок. Хоть изображение и было из рук вон плохим, но всё же общее впечатление от фигуры светловолосого всадника показалось гному знакомым. Задумчиво погладив окладистую бороду, он засунул руку в карман жилетки и достал из него красный камень размером с ноготь. Пару секунд он изучающе смотрел на рубин, а потом ухмыльнулся и поднял руку, зажав камень между пальцев и смотря сквозь его грани на ярко-красный свет лампы: - Значит, и правда вернулись. Ну что ж. Теперь, глядишь, опять заживём. Конец.