Это была последняя капля.
У него сдают нервы и он больше не может молчать. Хочется кричать, громко и много. Хочется послать все к далеким предкам, но больше не встречать ее осуждающий взгляд. Ему хочется почувствовать себя счастливым рядом с ней, но пока он чувствует себя убийцей и проклятым. Ему хочется капли счастья, но пока у него коктейль их ненависти и презрения от нее. У нее все вроде хорошо, но почему-то хочется упасть на пол и разреветься. Хочется забыться и кинуться отсюда прочь, но больше не видеть его. Не нужно. Не должна. Не обязана. Но как быть, если влюблена? Эта странная любовь, которая убивала и заставляла страдать не только ее, но и его. Да и любовь ли это? Может, привязанность? А может просто желание помочь? А кто поможет ей? От этих вопросов хотелось упасть. От них нужно бежать, но она стоит и смотрит на него, читая в его глазах усталость. Она тоже устала. Ей надоело страдать из-за него, из-за себя. Но ей ничего не остается, как продолжать «любить». Их называли сумасшедшими, когда они объявили о своих отношениях публично. За их спинами непрерывно шептались и пытались унизить, но им было наплевать. Было. Сейчас от сплетен и разговоров хотелось спрятаться. И не важно, что это называется предательством к своему любимому человеку. Они уже не любимые, они знакомые. Им ничего не остается, как быть вместе. Почему? Потому что некуда бежать. Да и куда, если ты зависим от человека настолько сильно, что без него не можешь вздохнуть нормально? Это не любовь, нет. Это больная зависимость, которая убивает. И они уже убиты.Они сидят друг на против друга и смотрят куда угодно, но не в глаза. На столе разбитая бутылка красного вина, в которой нет ни капли. Радует, что она была пуста и разбита. Как они. Но в винном погребе Блейза есть еще много бутылок. И может следует сходить за новой и попытаться все продолжить? Нужно только захотеть и у них будет новая бутылка вина. Намного приятней на вкус, чем та, которая разбилась по вине Луны.