Подопытные

      Я не вижу лиц стоящих и не вижу то, вокруг чего они собрались. Но не трудно догадаться, что это какая-то тайна, о которой они предпочли умолчать. Раз всё это происходит в не рабочее время...       Я продолжаю наблюдать за происходящим. Маркус стоит, как вкопанный. Его утренний гость подходит к чёрному мешку, который лежит на столе, и склоняется над ним. Потянув за молнию, гость оттягивает края мешка, и моему взору предстаёт то, отчего кровь стынет в жилах...       Мужчина...       Не вижу конкретно его, но понимаю, что это человек. Мужчина. Темные волосы, белая кожа. И тут в голову ударяет плохая мысль... Он что, мёртвый?! Он не двигается, глаза закрыты, губы не подвижны. Мёртвый?.. Похоже на то...       Маркус медленно подходит к этому мужчине и чуть склоняется над ним. Я замираю от происходящего. Питер отходит от стола и подходит к другому столу, на котором лежит лабораторный инвентарь: шприцы, зажимы, скальпели и прочее. Он вытягивает из стеклянной коробки большой шприц и подходит к столу, на котором лежит... труп? Или это не труп? Тогда что с ним? Почему он похож именно на такого?       Питер достаёт из кармана какой-то пузырёк с синей жидкостью и наполняет им шприц. Положив обратно в карман пустую склянку, он наклоняется к мужчине и вкалывает содержимое шприца в его шею. Затем он что-то говорит Маркусу и пехотинцу и смотрит на наручные часы. Похоже на то, что он засёк время... Сколько должно пройти? Час? Два? Меньше? Больше?       Затем я вижу, как пехотинец отходит от стола и направляется к выходу. Ой! По-моему, кому-то пора убираться отсюда... Я быстро скидываю каблуки и хватаю в руки туфли. Нужно добежать хотя бы до поворота... Там уже можно скрыться...       Наверное, Господь Бог благосклонен ко мне сегодня, потому как я добираюсь до поворота и скрываюсь за ним. И слышу, как щёлкнула дверь лаборатории. Фууух! Успела...       Я скрываюсь в нише в стене и слышу шаги. Двое. Значит, кто-то остался в лаборатории... Я вжимаюсь в стену так сильно, что чувствую холод даже через военный китель.       - Маркус, мне кажется, что это должно остаться в секрете, - слышу я незнакомый голос.       - Я тоже так считаю, Макс, - отзывается тихо Маркус, и в его голосе я слышу печаль.       - А ты уверен в этом лейтенанте? - продолжает допытывать Маркуса пехотинец по имени Макс.       - Уверен, - говорит Маркус, - Питер слишком тщеславен и пытается во всём быть первым. Поэтому для него будет честью знать что-то, чего не знают остальные. Тем более сыворотка "G-5" нигде не числится...       - Главное, чтобы об этом никто не узнал, - подводит итог Макс, и голоса стихают.       И только тут я понимаю, что не дышала всё это время, задержав воздух в лёгких. Я выдыхаю и прикрываю глаза. Что здесь происходит? Что за сыворотка "G-5"? Я действительно не помню такую! Или не знаю о такой?       И что мне делать? Я чётко слышала, что никто не должен знать об этом. И я в том числе. Но почему? Маркус мне не доверяет? Или что? Питер лучше меня? Не пойму! Почему всё так секретно? И что это за мужчина? Кстати, о нём...       Я выхожу из своего укрытия и направляюсь обратно к своему "наблюдательному окну". Тихо подкравшись, я заглядываю в него. О, Господи!       Руки Питера в крови, он в стерильных перчатка и со скальпелем в руках, в прямом смысле, ковыряется в правом боку! Значит, это действительно труп! Откуда он?       Закончив операцию, Питер снимает перчатки и откидывает скальпель в сторону. Он отходит от трупа, в чём я уже не сомневалась, и осматривает его тело дальше. Я вижу свежий шрам на боку этого мужчины. Он что, что-то вшил в него?       После этого Питер подходит к раковине и включает воду. Смыв с рук остатки крови, он вытирает их бумажным полотенцем и направляется к выходу. Я снова ретируюсь обратно в своё укрытие. Слышу звук закрывающейся двери и шаги. Затем тихий свист. Да, привычка Питера Хейеза насвистывать раздражает.       Когда звуки стихают, в голове мелькает мысль, что мне нужно посмотреть поближе всё... Я подхожу к двери и провожу своим пропуском по электронной панели. Красная лампочка сменяется зелёной. Я толкаю дверь и проскальзываю в лабораторию. Запах йодопирона и спирта ударяет в нос. Я медленно подхожу к столу, на котором лежит тело. Хмм... Красивый мужчина лет тридцати, не больше. Тёмные волосы, пухлые губы, накачанное тело. Он голый, прикрытый лишь одной тканью от мешка. Я аккуратно отодвигаю от него ткань, где должен быть шрам. Да... Действительно... Но шрам небольшой. Такое ощущение, что что-то то ли достали из него, то ли, наоборот, вшили... Я осматриваю его тело дальше... След от иглы виднеется на шее... Что же ему вкололи? О... А это что? Татуирововка? Я не решаюсь коснуться его тела, но вижу отчётливо кусок туши на шее...       Кто ты и что с тобой сделали, незнакомец?