Prologo.
15 октября 2015 г., 23:33
Все люди рождаются для чего-то. Для участия в конкурсах. Для побед в различных номинациях. Для наград за эти победы. Для покорения космоса. Для изучения людской психики. Для расследования настоящих событий в истории.
Столько в жизни различных занятий — и каждый найдёт, чем заняться. Даже включая компьютерные игры.
А я?
Что нужно мне?
Перечёркиваю ещё один день чёрным жирным маркером. На плотной бумаге календаря расплывается пятно. Крест перекрывает цифру семнадцать.
Мне семнадцать уже три месяца и двадцать один день.
Вывожу на зеркале почти стёршей помадой эти цифры. Получается неровно. Стираю. Снова вывожу.
Для чего создана я?
Так и считать дни, пока судьба не подкинет кусок счастья в виде молодого человека?
Много вопросов. Мало ответов.
Ясно только одно — самой мне не справиться.
Это живёт во мне.
Боль не прошла даже спустя два года.
Иногда мне кажется, что она навсегда во мне.
Мои раны уже зажили. Физические.
А то, что сейчас происходит со мной, я даже не могу назвать раной.
Я просто хочу жить.
И забыть.
Я больше так не выдержу.
Помогите мне.
