Часть 1
17 октября 2015 г., 20:07
Грязно — кофейные листья на фоне бескровных изящных рук приобретали странный золотой оттенок. Серые, как осеннее небо, глаза восхищёно блестели из-под тёмных ресниц.
-Спасибо, — голос предательски дрогнул, — это и правда много значит для меня.
Вскоре листья красовались рядом с уже засохшим букетом полевых цветов.
— Почему ты его не выкинешь?
— Как почему? Это же память! — ты тихо смеешься, и сердце сдавливает тоска.
Осень… Она появилась в городе внезапно, хотя по календарю самое время. Душные недели оборвались резко, словно были изгнаны. Под вечер полил дождь, а утром солнце уже было понурое. За эти жаркие почти три месяца лета мы с тобой совершенно отвыкли от контрастов. Позабыли о том, что живем в городе-настроении. Нынче за окном пахнет осенней прохладой.
— Присаживайся. — пар от большой индиговой чашки поднимается к кипенному потолку квартиры, закрывая твоё лицо пылевидной завесой снов.
— Почему мы всегда пьём чай? — глупо прозвучало, но ты как всегда ласково улыбаешься, объясняя очевидные, по твоему мнению, вещи. Порой ты напоминаешь мне нашу классную руководительницу в начальной школе — она тоже никогда не смеялась над идиотскими вопросами, а отвечала ласковой улыбкой на губах.
— Чай — Магический напиток.
Конечно, это — доброта
Большая, сильная душа
Ты только посмотри —
Чай, лишь предлог…
Чтобы себя открыть. *
Я прикрываю глаза — опять белые стихи. Ты слишком часто говоришь чужими мыслями, слишком много отсылок в твоих словах, чтобы я мог понимать. Но с интересом слушаю каждый раз, а рассказываешь ты мастерски. Из-за слабого здоровья ты почти не выходишь из дома, поэтому много читаешь, — порой я замечаю меланхолию и даже отголоски зависти в твоих глазах, но они пропадают, как только ты увидишь блеск интереса в глазах слушателя. Сказки, легенды, истории… ты сможешь даже исторические факты рассказать интересно - так, что хочется слушать ещё и ещё.
Небольшая квартирка на окраине городка, тихий голос и черный терпкий чай давно стали чем-то важным, родным. Словно находишься у себя дома… Даже не принимая тот факт, что мой дом давно превратился в руины памяти, а белые-белые кружева украшают гладкую лаковую крышку гроба родителей.
- Чем пахло лето? Какое оно на вкус? — железная узорная ложка бьется об тонкие стенки фарфоровой чашки и звук мало приятным эхом откликается в пустой от мыслей голове. 6 ложек. И как ты это пьешь?
- Как клубника с сахаром. А пахло костром, травами и солнцем. Закатами и восходами. А еще пережаренным мясом — Джон совсем не умеет делать шашлыки. — ты улыбаешься и прикрываешь глаза. Словно хочешь прочувствовать те моменты, ту жизнь, которой у тебя никогда не было.
А дождь играл вальс, танцуя с ветром и листьями. Ты открываешь глаза, словно слышишь его шепот, словно дождь тоже хочет рассказать тебе о чем-то таком далеком.
— Дождь… А чем он пахнет? — наклоняешься, пожалуй, слишком близко. Так, что я могу почувствовать тепло, исходящее от твоей кожи, пахнущей чистотой и какими-то неизвестными мне цветами.
— Небом. Знаешь, вчера оно было очень красивое. Оно было совсем близко, и возникало такое ощущение, точно ты накрылся одеялом и сквозь плотную ткань просвечивает свет ночника. А вскоре на этом небесном покрывале появились звезды, и я на минуту подумал, что кто-то там, наверху, начал вышивать замысловатый рисунок из звезд на бесцветном полотне небосклона.
— Прелестно. — Ты облизываешь тонкие губы, словно съел сейчас что-то очень вкусное, — спасибо.
— Я нашел очень милое кафе, знаешь, около обувной мастерской. Там дают очень даже неплохой эспрессо. — не знаю, зачем сказал я.
— Здорово. Но если они смогли хорошо приготовить эспрессо, то наверняка айриш ** там тоже неплох. Всегда мечтал его попробовать.
— Опьянеешь же, — я смеюсь, и ты утягиваешь меня куда-то в середину комнаты.
-Я уже пьян. — Ощущаю живое тепло на плечах и твое дыхание на своей шее, — этой осенью, — шаг назад и ласковый поцелуй, — дождем, — руки переплетаются, и в голове почему-то играет Шопен, - и тобой.
Дождь за окном усиливается, не давая что-либо увидеть или услышать.
* стихи потерянного мной автора
** Айриш (или кофе по-ирландски) — это коктейль, состоящий из горячего кофе, ирландского виски, сахара и взбитых сливок. Если айриш приготовлен правильно, можно перемешать, тогда алкоголь практически не чувствуется. Кстати да, хуже плохого эспрессо может быть только плохой айриш.
***
Осень… Томная красавица с оранжевыми косами, глазами на мокром месте, непостоянная, со сложным характером. Снег в октябре — разве не удивительно?
Не смотря на проблемы и неприятности, которые обрушились на меня в то время, не смотря на то, что я куда-то торопился тогда, и сделать еще надо было очень много, я остановился, с удивлением смотря на белоснежные хлопья. Ты научил меня замечать моменты, ведь «счастье в мелочах», как ты любил повторять.
Тогда я подумал, что Рождество ведь совсем близко — несколько недель не пройдет, а серые улицы засияют гирляндами и зашумят предновогодней суетой. И именно в тот момент я решил, что буду справлять этот самый теплый в году праздник с тобой.
А вечером все неприятности постепенно растворились в горячем чае и приятной беседе. Потерялись в наполненной светом комнате. Ты смеялся и уверял меня, что мы обязаны попробовать чай с шиповником и хвастливо махал перед моим носом сухими цветами и бурыми плодами. А я просто глупо улыбался, чувствуя живительное тепло где-то в районе сердца.
Спустя неделю тебе стало хуже. Но ты лишь смеялся, попивая свой чай с шиповником, говоря, что он поможет лучше всяких таблеток. Я тогда подошел к тебе и, притронувшись чуть влажными губами к горячему лбу, почувствовал, что твой старый плед в черно-красную клетку пахнет костром и печеным картофелем. А ты, хитро блеснув серебряными глазами, повалил меня на мягкую перину, прижался, объясняя, что так теплее. Мне оставалось лишь обнять тебя в ответ — ведь так и правда теплее.
Наши с тобой отношения всегда были невинными, без капли пошлости или двусмысленности фраз. Ты умел находить нечто вдохновляющее в каждом дне, в каждом часе, в каждой минуте. А я учился заново восхищаться таким близким летними вечерами небом, чувствовать плавную оступь осени в таком удивительном запахе сухих осенних цветов, упиваться пьянящим ветром весны и с упоением разглядывать снежинки на твоих ресницах. Учился ценить тепло и прикосновения — и самому дарить эту нежность и заботу.
Ты научил меня многому, но отдать что-то взамен у меня не было. Разве что дарить тебе ответные моменты.
В пару миль от нашего любимого парка открылся новый магазинчик — его и магазином-то назвать было сложно, сказка посреди прозрачных улиц. Буквально склад различных мелочей — начиная изящными фарфоровыми статуэтками и заканчивая пыльными шкафами, полными историй и сказок. (Такие наверняка стояли в замке Оле — Лукойе, иначе, откуда он узнал столько волшебства)
«Синяя птица» * — гласила вывеска на массивной деревянной двери.
Синяя птица. Птица Счастья. На миг я представил тебя с этой фантастической птицей в руках — твои горящие счастьем глаза и васильковые перья, контрастирующие с бледными руками. Тебе бы понравилось, как только поправишься, я отведу тебя сюда — может, смогу отплатить хоть за частичку той трепыхающейся радости в груди.
* Здесь и далее упоминаются моменты из книги «Синяя птица».
***
В ноябре небо какое-то высокое, чувствуется печаль одиночества. Сердце тревожно бьется, кажется, будто становишься сильнее. В воздухе ощущается какое-то оживление, и находишься в предвкушении настоящей зимы.
Ноябрь — это пора, когда нужно собрать, привести в порядок и сложить все свои впечатления, мечты и мысли, что ты накопил за лето. Приятно собирать свои облака и складывать поближе к себе, делиться теплом и планами с дорогим тебе человеком. Тогда ни мороз, ни бури и мрак не страшны.
А ты никогда и не боялся темноты, находил в ней какие-то тайны и сказки. Зажигал узорчатый фонарь и болтал со светлячками о простуженных снежных кораблях облаков и волшебных мирах.
Ты — как легкий аромат цветов, что наполнял наши легкие прошлой весной, заботливо накрытый теплым пледом и заснувший до следующей весны. Но холодный ветер, что колышет ветви, мне говорит о том, что приходит осень. И мой шепот пролетел уже сотни миль, но не может догнать твоих цветов.
Ты рассыпался на моих руках, как птицы из той глупой сказки. Улыбка стиралась алой пастелью крови, и ты кашляешь так, словно собираешься выкашлять все легкие. На моих ладонях остается кровь, похожая на розы, что проросли в твоих легких. Те розы, что не дают тебе дышать.
И я внезапно понимаю, что пара мгновений, и ты распустишься звездной пылью и улетишь к таким родным небесам. Боли нет совсем, она давно уже себя исчерпала. Я даже не боюсь теперь, ты научил меня ждать. Я лишь понимаю, что жить придется еще очень долго — до тех пор, пока эти бумажные птицы не воспарят в небеса, а я снова не услышу твои сказки, мой маленький принц.
Не всегда осень бывает угрюмой, ведь сколько ярких красок нам подарили эти 3 месяца. Я только начал понимать, что ты давно знал, как книга закончилась. Ты улыбался — розы — достойный конец жизни, фишка Андерсена, кстати. Осень готовится к зимнему сну, делясь молочным одеялом с тобой. Уходя, ты подарил мне воспоминания о прошлых светлых минутах, часах, днях. А воспоминания, как известно, могут сделать хоть на капельку счастливым даже того, у кого больше ничего нет.
Мой маленький принц тает на глазах, ведь на звездах тоже любят, только падают тише. А на земле за эти лезут на крыши, и розы ищут не там.
