Штиль

Знаете… Я никогда не любил море. Мне всегда почему-то казалось, что это все фальшь. Предрассудок. Что люди нашли в нем красивого? Это же просто вода… Но вот сейчас я сижу на берегу. Вокруг меня песок. Ни одного человека в радиусе километра. Ночь. Холод. Штиль. Глаза полузакрыты, я не чувствую холода. Хочется дышать полной грудью. Вода тихонько поблескивает от света луны и звезд. Где-то вдалеке видны огни большого города. Везде люди… Нигде от них не спрятаться… Мысли медленно отпускают мою голову, и я начинаю жить ощущениями. Я растворяюсь в пространстве. Воздух поглощает меня и мой разум, и мне ничего не остается, кроме как поддаться этому чувству легкости и свободы. Не хочется думать. Прочь, мысли. Я где-то слышал, что познать смысл своего существования в этом мире можно лишь тогда, когда ты познаешь чувство свободы. Но мне почему-то всегда казалось, что свободы не существует. Как ты можешь стать свободным, если ты сам себя ограничиваешь? Даже не по своей собственной воле. Ты живой. А жизнь – это уже бремя. Жизнь – это ответственность, которую ты на себя берешь каждый раз, когда просыпаешься по утрам. Или по вечерам. Смотря, какой образ жизни. В чем смысл твоего существования? В чем? Ты – зернышко. Всего лишь песчинка в огромной песочнице. Чтобы было, если бы ты не родился? Что-то изменилось бы в этом мире? Навряд ли. Не рухнет же мир, лишившись одного из тысячи юристов. Или программистов. Или актеров. Или писателей. Этому миру вообще нет дела до тебя. Кто ты? Что ты такое? Никому это не известно. И никто и никогда не захочет этого узнать. Кроме тебя самого. Ты не нужен никому, кроме самого себя. Ты – свой лучший друг. Ты – своя мать, свой отец. Никто кроме тебя не может построить твое естество. Ты сам решаешь, что ты и кто ты. Никто, кроме тебя. Жизнь дана тебе, а не кому-то еще. Твоя мысль – твой мир. Ты был изначально рожден в своем собственном мире. В мире твоей мысли. Он твой. Собственный. Только ты можешь им управлять. Ты главный. Ты – истина. Ты – правда. Ты – свобода. Свобода живет в тебе самом. Её никогда не будет снаружи, она может жить только внутри. Пока у тебя не появится внутренних крыльев – ты не взлетишь. Осталось всего несколько секунд. Я чувствую свое время. Я вижу его, потоками проходящего мимо меня. Оно уносит меня с собой, затягивает в себя и заставляет плыть по течению. Я не сопротивляюсь. Я хочу этого. Начало исчезать все. Мои ноги, мои руки, их нет. Они превратились в густой, белый дым. На спине почувствовалась тяжесть, подул легкий, прохладный ветерок. Последний вздох, последняя толика кислорода в легкие, и я растворяюсь. Меня больше ничего не держит на земле. Мои крылья расправляются, и я делаю ими резкий взмах. Земля уходит из под ног, белый дым остался внизу. Ночь. Холод. Штиль. Море.