Cookie

Выходной день. А говорят, что слова не делают людей счастливыми. Сегодня у меня нет уроков, потому что мой класс уехал в научный поход куда-то в горы, а я упросила маму написать отказ, так что... кровать, тишина и сериалы — это те вещи, о которых я хочу сегодня думать. Хоть наш дом и не такой большой, но все же я благодарна маме, что она решила жить внизу, так что я — единственная на втором этаже дома, и меня это полностью устраивает. Ни единого звука, ни единого шороха, который бы помешал мне, не слышно, а я едва приоткрываю сонные глаза, бросив взгляд на электронные часы на тумбочке. 5:53 утра. Кто самый счастливый человек на свете? Ладно, не я, но такие моменты, как этот, когда я знаю, что сейчас раннее утро и мне никуда не надо, у меня есть любимое одеяло, большая кровать и тепло... они делают меня по-настоящему счастливыми. Порой мне кажется, что я была создана для этого. Мирно закрываю глаза, довольно улыбнувшись, и посильнее укутываясь в покрывало. Через едва приоткрытое окно просачивается... А, в общем, мне лень все это описывать. Я начинаю считать, чтобы поскорее заснуть. 1, 2, 3, 4... *Дзи-и-и-и-и-инь!* Что. За. Черт?! Это мой телефон, я всегда ставлю этот противный звук — "старый телефон" — на звонок и будильник, потому что ненавижу его. И сейчас раздражение просто пробирается во все клетки моего тела, когда я встаю с кровати, откинув одеяло и направляясь к столу, где лежит мой телефон. Должно быть, я забыла выключить будильник. В такие моменты хочется просто раздавить его, сжечь и утопить, потому что, черт, все было так хорошо... Смотрю на экран. Нет, это не будильник: на мой телефон кто-то звонит с неизвестного мне номера. Колеблюсь перед выбором, стоит брать или нет. Какой идиот будет звонить мне в такую рань? Ладно, не так. Какой идиот вообще будет звонить мне? Наверное, номером ошиблись... — Да?! — сонным и раздражённым голосом выдавливаю я. На другой стороне трубки я слышу смешок. — Мисс Браун, прошу сменить ваш тон. Я ваш тренер, и вы не имеете права отвечать мне вот так. Я этого не потерплю, — твою мать! Это тренер Стайлс. Черт-черт-черт! Мурашки пробегаются по спине, и я сглатываю. — Ой, мистер Стайлс, извините! Я не узнала вас! — начинаю я оправдываться, но он тут же перебивает: — Довольно! Надеюсь, что вы подходите к стадиону, потому что если через минуту и тридцать пять секунд вас здесь не будет, я не посмотрю на то, что у вас полностью отсутствует физическая подготовка! — серьёзным, даже холодным голосом проговаривает тренер. Он даже по телефону меня пугает... Господи... Утренняя тренировка на стадионе в 6 утра! Я думала, это была шутка! — Черт, ми... — Следите за языком, я за такое наказываю. — Мистер Стайлс, простите! Я думала, вы пошутили насчёт этого... Я-я... — я жалкая. Я просто, черт возьми, жалкая. — Мисс Браун, я что, по-вашему, похож на шутника? — сердито. — Нет, мистер Стайлс, черт... Ой, черт... Блин, простите! — я начинаю метаться по комнате, как сумасшедшая, а ото сна не остаётся и следа. — На стадион, сейчас же, — и звонок обрывается. Все ещё не понимая, с чего начать, я просто мечусь из одного угла комнаты в другой. Надо переодеться в спортивную форму. Все, точно. А где она? Паника окутывает всю меня, пока я начинаю рыться в шкафу, выкидывая все оттуда. Да, Господи, спасибо, нашла! Меньше, чем за пять минут, я переодеваюсь в черные спортивные штаны и белую футболку. Сверху беру спортивную кофту, которая не до конца застегивается... что ж, я покупала её полгода назад, так что... Выбегаю из дома, поочерёдно натягивая кроссовки, которые я почти никогда не надевала. Видимо, я наделала столько шума, что разбудила маму, которая в полусне стоит в дверном проёме своей комнаты в одной ночнушке, протирая глаза. — Куда ты, Али? — хриплым ото сна голосом спрашивает она. — Прощай, мам, спасибо за все, — ладно, это была шутка. И я знаю, что я не умею шутить, а ещё я жутко нервничаю, и все просто ужасно...— Я на стадион, скоро буду. — Что? На стадион? — доносится из дома, но я не успеваю ответить, потому что пулей вылетаю из дома, направляясь в местный стадион. Не сказать, что идти надо долго, но и не близко: минут десять быстрым шагом. Вокруг ни единой души, одна темнота и лишь фонари, которые освещают дорогу. Где-то вдалеке проявляются едва заметные солнечные лучи, но это никак мне не помогает. Мне страшно и жутко холодно. Интересно, это вообще законно — быть таким лузером по жизни? Кажется, в мире нет ни одного настолько невезучего человека, как я. Захожу на стадион, сразу же направляясь к беговым дорожкам. Огромное футбольное поле, окружённое беговыми дорожками, полностью освещено... даже чересчур освещено, потому что я сейчас ничего не вижу... все слишком расплывчато. — Мисс Браун! — знакомый голос, который я бы предпочла забыть. — Вот скажите честно, вы считать умеете? Хотя бы до десяти? —тренер Стайлс подходит ко мне, одетый в черный спортивный костюм Nike, без шапки, так что его кудряшки свободно спадают, делая его даже... милым? Но затем он просто открывает рот и все портит... — Отвечайте! Вздрагиваю от его голоса. — Да, мистер Стайлс, умею, — опускаю взгляд на землю, как провинившийся пятилетний ребёнок. — С меня хватит. Тридцать отжиманий, живо! — приказывает он раздраженно. Что он только что сказал? Он что, серьёзно? Да пока я лягу на землю наступит рассвет, а отжимания... Я же не умею! — Но, ми..! — и он, разумеется, меня обрывает. — Не припомню, чтобы давал вам слово. Вы опоздали на двадцать минут! За такое я обычно даю 60 отжиманий, так что вы должны благодарить меня, что так легко отделались. В следующий раз такое повторится — отжимания вам покажутся детским лепетом, а теперь живо на землю! — ему правда стоит провериться у психолога... или психиатра. Стойте, как понять "отжимания покажутся детским лепетом"?!