Follow me

Они думали, что помогли мне? Что, походив к психологу, мне станет легче? Глупцы, они все испортили. Я не хотел жить, не надо было меня спасать. Зачем? Зачем они сделали это? Смысл спасать человека, который яро ненавидит всех тех, кто его окружает? То, что я их ребенок? Я ненавидел их всей душой, которой, как таковой, и нет. Иду на тот же чердак, умру в любимом месте. Подхожу к лестнице, руками хватаюсь за деревянную периллу. Поднимаюсь по скрипучим ступенькам, пальцами стуча по дереву. С каждым шагом тяжелее дышать, пыльный воздух заполняет легкие. Дверь из дубовой доски возвышается передо мной, словно исполин. Со звонким скрипом открываю дверь, разгоняя тьму; маленькие лучи солнца проникают в помещение. Глубоко вздыхаю, заполняя легкие новой дозой пыли… На миг закрываю глаза, вспоминая все хорошее, что произошло со мной… но память пуста. Я ничего не вспоминаю. Нет, на память приходит одно воспоминание. Даже не воспоминание, а человек. Мой лучший друг… Майкл. Он погиб в прошлом году, вскрыл себе вены. Большая утрата для меня, ибо только ему я доверял и мог открыться. Но он ушел… предал меня… Делаю пару шагов, доски со скрипом прогибаются подо мной. В лучах солнца пыль «танцует», вырисовывая всяческие узоры. Же окном пролетает птица, крылом ударившись о стекло; недолго покружив перед окном, она улетела. Глазами исследую чердак, замечая каждую мелочь. В углу помещения валяется веревка с обрезанным концом. Петля растянута словно это лассо, а не оружие для самоубийства. Беру веревку в руки, отчего нелепая дрожь проходит по телу. Развязываю петлю и несколько узлов, которые образовались на веревке. А после завязываю петлю. На этот раз туже и крепче… надеюсь. Привязываю веревку к балке, и чувство дежавю посетило меня. А ведь, правда, это происходило. Один в один. Веревка качается со стороны в сторону, пока я иду за табуреткой. Просовываю голову в петлю, немного тяну за веревку, чтобы она не весела, а «облегала» шею. Проверяю, лежит ли в моем кармане предсмертная записка*. Клочок бумаги аккуратно лежит в моем кармане. Ладно… – На счет три? – задаю себе вопрос. – Раз. – Два. – Тр-р…