Follow me

– Что? Милая, с чего такие вопросы? – Мило улыбается мама, занося пакеты с продуктами на кухню. Зря она улыбается… – Мама, не до шуток сейчас! Кто жил в этом доме до нас?! – Меня пробирает злость и некая ненависть. Эта женщина, которую я обычно называю – мама, привезла нас – своих детей, в дом, где повесился человек. А так же выбрала очень подходящий район! Хочешь, не хочешь, а в гости заглянут. – Милая, в чем дело? – Улыбка покидает лицо матери, хмурит брови. Приоткрывает рот, чтобы что-то сказать, но передумывает. Не может подобрать слова? Перекладывает продукты на стол, несколько раз роняя баночки со специями. – Кто. Жил. В. Этом. Доме. До. Нас?! – Проговариваю каждое слово, складывая руки на груди. Чувствую, как резкое чувство ненависти пропитывает меня. Я ненавижу этих людей. До единого. Очередная баночка падает на пол, – хватит уже! Прекрати складывать эти банки! – Элли, мне не нравится твое поведение, – упирается руками об стол, стуча коготками по покрытию стола. Заглядывает мне в глаза, а после переводит взгляд на часы, – твой отец скоро вернется. – Мне плевать, ма! Просто ответь: кто жил в этом злосчастном доме до нас?! – Люди, Элли, люди! – Пытается перекричать меня мама. – Это все, что ты можешь сказать мне? – Да, это все, что я могу рассказать тебе, – прикладывает руку к своему виску, а после начинает массировать это место. – Я ненавижу тебя, – последние слова… Теперь я сижу в углу комнаты, пальцами перебирая ворсистый ковер… Зря я сказала ей это…