А что внутри?

      Обыкновенное серое утро казалось ещё более мрачным, чем есть на самом деле. Ты проснулась сегодня довольно поздно, что обычно на тебя не похоже. Но теперь, на летних каникулах, можно позволить себе выспаться. Первым делом ты потёрла ещё сонные глаза тыльной стороной ладони и смахнула с лица пряди растрёпанных волос, а потом взяла с прикроватной тумбочки телефон. Ты называла это своим ежедневным обязательным ритуалом: едва проснувшись, нужно было зайти в социальные сети, проверить новости сообществ, обновления друзей, сообщения, ленту фотографий и количество 'лайков' на твоём новом фото в профиле. Ну и конечно же ты заходила в группу про человека, который оставлял на твоём лице искреннюю улыбку, дарил счастье и вдохновение..       После «Евровидения-2015» все, о чем ты думала, окружало одного-единственного человека. Его имя было написано буквально тысячи раз на страницах старого дневника, обложку которого ты ещё пару лет назад обклеила красивыми наклейками, вырезками из маминого журнала, цветными блёстками и расписала всевозможными цитатами.       Он был прекрасен. Прекрасен настолько, что его образ не выходил у тебя из головы, ты жила с мыслью о том, что где-то далеко от тебя, в эту самую секунду, он сладко спит. И в этот момент он настолько милый, что сердечный приступ сразил бы первого, кто увидит это сопящее чудо.       Когда подруги говорили: «Что ты в нем нашла? Обыкновенный парень!», ты безразлично пропускала их слова мимо ушей или же закатывала глаза с громким недовольным вздохом, которого было вполне достаточно, чтобы понять — такие вопросы лучше оставить при себе.       И вот, после очередного длинного дня, ты, освободившись от домашних хлопот, решила снова взять в руки свой дневник и продолжить прерванный рассказ:

***

      «Как бы могла описать его? Представьте самое светлое, доброе и приятное, что вы только можете себе придумать. Полевые цветы, мамин яблочный пирог, звёздное безоблачное небо, новая книга, корешок которой скрипит в руках, чувство, когда никуда не нужно торопиться, влажный воздух после дождя, горячее какао, билет на концерт любимой группы в руках, тепло от разожжённого костра. Этот список можно продолжать бесконечно, и это все он.       Сейчас сидит где-нибудь за столом в темной комнате, один. Свет приглушен как раз так, как он любит. В воздухе витает аромат свежего кофе и утренних газет с его фотографиями на первом же развороте. Эти газеты приносит ему заботливая семья, полагая, что он будет счастлив в который раз наткнуться на придуманные или же приукрашенные статьи о скромном парне из маленького бельгийского городка, который в одночасье стал звездой мировой величины, чуть ли не затмив солнце. Но нет. Такие газеты Лоик не читает, даже старается не бросать на них взгляд. Пусть и дальше ровной стопкой лежат в дальнем углу комнаты. Его внимание сейчас приковывает абсолютно другое: усевшись поудобнее, он сделал первый глоток бодрящего напитка и набрал в поисковой строке браузера «сборник рассказов Эдгара Аллана По», чтобы погрузиться в некую особенно приятную атмосферу.       Он сидел так несколько часов, читая, пока звук крупных капель дождя резко забарабанивших по стеклу и подоконнику не заставил его отвлечься.       Он закрыл глаза и, запрокинув голову назад, откинулся на спинку стула. Лоик оторвал руки от клавиш клавиатуры и зарылся ими в свои густые темно-русые волосы. Столько мыслей посетили его сейчас, они такие разные, что трудно за ними поспеть и даже сосредоточиться на одной конкретной.       Вдруг, резко распахнув глаза, он схватил лежащий рядом лист белой бумаги и начал быстро записывать строчки, пришедшие на ум пару мгновений назад. Неуверенно-дрожащей рукой Лоик нацарапал одно четверостишие. Перечитав его, он скривил уголок рта в недовольной ухмылке, а потом зачеркнул последнюю строчку. Подбирая слова, он оглядывал комнату, но его взгляд не задержался ни на одном из расставленных предметов: ни на мягком диванчике, который был куплен на недавней распродаже, ни на прикроватной тумбочке из сруба молодой лиственницы, ни на полках со сборниками стихотворений, ни на отцовской коллекции футбольных сувенирчиков, ни на столике с канцелярскими принадлежностями, которые Лоик разбросал в попытке найти пишущую ручку. Он жадно вглядывался в до боли знакомые ему предметы, ища нужные синонимы.       Спустя пару минут ему удалось записать окончательный вариант строфы, после чего буйное вдохновение сменила волна неожиданной для него самого грусти. Выключив компьютер, Лоик свернул плод своего сочинения треугольником и засунул в одну из лежащих на окне книг, переплёт которой был украшен витиеватой золотой полоской.       Когда он встал, ноги показались ему ватными. Неуклюжей поступью он подошёл к кровати и лёг на неё. Чувство усталости заставило его посмотреть на часы. Неудивительно, что сон начал затуманивать рассудок — уже половина третьего. И спустя несколько минут он провалился в крепкий, но беспокойный сон..»