Жизнь под дождем

      Дождь. Сплошная пелена гребаного дождя. Весь день. Хотя, чего это ты не договариваешь-то? Всю твою жалкую жизнь идет сплошной противный дождь. Ты стоишь возле окна и думаешь, что твоя судьба ничем не отличается от этого дождя. В душе одна тоска и разочарование. А так хочется, чтобы хоть на денек туда заглянуло теплое весеннее солнышко, чтобы оно согревало своими лучиками, заставляло чувствовать себя нужным.       Такой момент был, ты не отрицаешь, только вот продлился он что-то не слишком долго. Усмехаешься. А может, если солнце часто заглядывало к тебе в душу, только когда он был рядом, он и есть твое персональное солнышко? Мотаешь головой. Те, кто дарит тепло и надежду на будущее, не могут предать и растоптать твои чувства.        — Мартен, каковы ваши планы на предстоящий сезон? — как только слышишь ненавистное имя, сразу же поворачиваешь голову к телевизору. С интересом хочешь послушать его ответ.        — Планы не поменялись. Хочу выложиться по максимуму, — улыбается. Нет, не искренне, как часто улыбался тебе, а особенной улыбкой, специально для прессы.        — Да ладно? А я думал, что ты хочешь еще раз напомнить мне о том, что я тебе не нужен. Да и, судя по всему, никогда и не был, — горько усмехаешься и плюхаешься в кресло. Вы не виделись всего шесть месяцев, а по ощущениям можно подумать, что, как минимум, лет пять.        Да, ты определенно скучаешь по нему. Скучаешь по этой безумной улыбке, которая часто подталкивала на глупые поступки. Скучаешь по этим рукам, которые как никто знали все твои эрогенные зоны, скучаешь по прекрасно сложенному и подтянутому телу, которое постоянно хотелось целовать и ласкать. Скучаешь по вашим жарким ночам, когда вы просто растворялись друг в друге, утопали в самом прекрасном чувстве на земле. Скучаешь по этому взволнованному взгляду, который ты всегда ловил после своих неудачных гонок, скучаешь по этому до невозможности счастливому лицу после гонок, в которых ты побеждал.        Ну, ведь не могло же все это быть фальшивым. Человек не умеет ТАК притворяться. Все было хорошо, все было просто замечательно три месяца. До того момента, когда после гонки, которую с блеском выиграл ты, он не пришел к тебе и не сказал эти слова, которые чуть не сломали тебя. «Мы расстаемся, Антон. Так продолжаться больше не может. Мы оба мужчины, и… Это неправильно, понимаешь, да это просто абсурдно, противоестественно! Прости меня, если сможешь. И знай, мои чувства к тебе были искренними» А три месяца он, значит, не понимал, что это неправильно, да? Эти слова очень ранили тебя, ты чувствовал себя просто втоптанным в грязь.        И неизвестно, как бы сложилась твоя судьба, если бы не Дима, который не только не осудил тебя за нетрадиционную ориентацию, но еще и всячески поддерживал.  — Просто забудь о нем, слышишь? Просто забудь о том, что он существует, — советует Дима после очередной провальной для тебя гонки.        Ты закатываешь глаза:        — Дай-ка подумать, он лучший биатлонист мира, я еще несколько сезонов буду с ним вместе выступать на Кубках Мира, его постоянно крутят по спортивным каналам, а еще он мой главный соперник в борьбе за Глобус. Увы, дружище, я просто физически не могу забыть о его существовании, — устало откидываешься на спинку кресла и протираешь глаза, — ну и главный аргумент сегодняшнего вечера: я до сих пор люблю его.        — Я не знаю, что тебе сказать на это, Антон. Правда, не знаю. Я никогда не оказывался в такой ситуации. Скажу, как все: время лечит. Все рано или поздно забывается.        Пока не забылось, и даже не собирается, похоже. С каждым днем ты думаешь о нем все больше и больше. Это уже наваждение какое-то. По логике, ты должен ненавидеть его, ведь он предал тебя, но все, на что ты способен, это всего лишь маленькая обида. И ревность. Разъедающая душу ревность. Неважно к кому, к мужчинам, к женщинам, ты просто хочешь убить тех, кто пытается флиртовать или подкатывать к нему.        И вот уже через неделю начнется новый сезон, и ты увидишь его. Спустя долгих шесть месяцев. Нет, спустя бесконечных шесть месяцев. Как ты будешь вести себя с ним? Наверное, просто будешь игнорировать, делать вид, что его не существует для тебя, натянуто улыбаться ему на пресс-конференциях, пожимать руки после гонок. Больше ничего. Ничего, что было раньше.        Ты никогда не думал, что высокомерный, всегда усмехающийся Мартен Фуркад может быть таким. Таким искренним, нежным, заботливым, таким…родным? Да, только вот недолго продлились эти прекрасные моменты. Это как цунами. Раз, и ничего нет. Просто все исчезло, словно и не было никогда. Но цунами всегда оставляет после себя разруху, и Мартен оставил после себя пустоту.        Резкий стук в дверь отвлекает тебя от не самых веселых мыслей.        — Входите, — голос хриплый, будто ты не спал всю ночь. Хотя, почему будто?        Из-за двери показывается темная голова Малышко.        — Можешь полностью войти, — улыбаешься ты.        — Короче, разговор будет коротким: пошли в клуб, — невозмутимо предлагает он и садится на твою кровать.        —  Дим, ты нормальный? У нас, так, для справки, завтра тренировка.        — Ну, Антоооон, — протягивает он и умоляюще смотрит на тебя, — не будь занудой. Ну пошли. Что, в первый раз, что ли, придем на тренировку с похмельем?        — Ты - нет, я – да, — продолжаешь гнуть свою линию. С одной стороны, хочется выпить, забыться, поспать хоть нормально, но представляя свое утреннее состояние, как-то сразу хочется остаться в номере, — серьезно, Димон, нет никакого настроения.        — Да капец, если подумать, у тебя уже несколько месяцев нет этого настроения. И что прикажешь делать? Сидеть и упиваться слезами из-за придурка этого? Антон, ты сильный, целеустремленный, привлекательный парень, неужели ты будешь всю свою жизнь страдать из-за него? Прекрати, поверь наконец-то в себя.        Дима часто говорил тебе такие слова, но почему-то только сейчас ты понимаешь их действительное значение. Ты же на людях показываешь свою слабость, все видят твою зависимость от другого человека. Пора это прекращать. Внутри может твориться все, что угодно, но нельзя все это выносить наружу. Как ты раньше этого не понимал?        — Хорошо, пошли, — решительно говоришь ты и идешь за своей курткой. Дима поднимает на тебя удивленный взгляд:        — Что? Ты только что согласился пойти со мной в клуб и оттянуться по полной?        — Да, — невозмутимо отвечаешь ты.        — Ущипни меня, — просит он.        — Еще одно слово, и я передумаю, — предостерегаешь ты.        Дима одним рывком оказывается возле тебя и галантно открывает дверь. Ты благодарно склоняешься, и вы оба смеетесь. Да, вечер обещает быть интересным.