Если бы...

Рамси победно оглядывает так называемую армию врага. Отбросы Севера. Одичалые, несколько сотен обученных людей мелких лордов, либо старики, либо дети. Возможно, Молодой Волк и победил бы с таким раскладом, но сколько его умения в бастарде? Даже, если у Сноу есть талант стратега, ему это не поможет. В командовании армией нужна холодная голова, чёткий ум. А Рамси Болтон умеет отнимать рассудительность у противника. Рамси слезает с лошади, берет веревку и идёт вперёд, внимательно вглядываясь в напрягшуюся фигуру противника. "Ты уже проиграл, бастард". Рикон спотыкается, но идёт следом. Он понимает, что сегодня умрет, Рамси видит в его глазах знакомую обреченность. Но что может ранить больнее ускользнувшей сквозь пальцы надежды? Болтон достаёт нож, показывает всем, чувствует, как растёт напряжение. Пленник опускает голову, неслышно, одними губами, шепчет одному ему известную молитву. Нет, все не так просто. Веревки падают. - Давай сыграем в игру, ты же любишь играть? - пленник сжимается под его руками ещё больше, мелко дрожит. - Вон твой брат, добежишь до него - будешь жить. Понятны правила? - Ты так играешь со своими собаками? - Подросток боится поднять глаза, и внимательно рассматривает носки его ботинок. Жаль, что эта игра должна так быстро закончится. Голос Старка меняется, он явно сам где-то слышал эти слова и теперь шепотом, как молитву повторяет их. Рамси напрягает слух. - "И пусть боги помогут вам если вы забросите их, озлобите и плохо обучите, - в голосе мальца что-то неестественное и у Рамси бегут мурашки. Бред. - Такой пёс не станет молить подачки, его нельзя будет отбросить пинком, - Рикон поднимает глаза, холодные, жесткие, ледяные. Он делает неуверенный шаг назад, пятится как нашкодившая псина, и Болтон переводит дух. Это его игра, игра Рамси Болтона. И плевать, чем бредит этот мальчишка. Старк оступается, теряет равновесие, падает вперёд к ногам лорда Винтрерфелла, задевает его раскинутыми руками, почти выкрикивая слова. - Лютоволк способен запросто отхватить человеку руку, как пёс перегрызает крысу!"* Старк вскакивает и бежит без оглядки по прямой. Джон Сноу скачет во весь опор. Игра началась. Рамси протягивает руку за луком. Первые выстрелы специально мимо. Паренёк ускоряется, надеясь спастись. Он идеально играет свою роль. Пятьдесят метров до встречи, время настало. Болтон целится и выпускает последнюю стрелу. "С тобой было весело играть, жаль что игра закончилась так быстро." Рамси полностью переносит вес тела на правую ногу и падает на колено. Когда она так онемела? По его войску скользит удивлённый вздох. Он смотрит на свою игру и хочет скомандовать лучникам стрелять, но слова застывают где-то в горле. Живой и здоровый Рикон Старк сидит вместе с Джоном Сноу на лошади, и салютует своему войску стрелой. Той самой стрелой, которая должна торчать у него из груди. - Милорд, - Живодер подходит к Рамси, помогая подняться. - Он поймал её... Его слова заглушает волчий вой...

***

Джон выскальзывает из седла и аккуратно ставит на землю Рикона. Это чудо. Он крепко обнимет Старка. - Брат... - Я не твой брат, - мальчишка почти сразу вырывается из удушающих объятий. - Твой брат вместе с людьми Амберов в Винтерфелле. Рамси Болтону некуда отступать. - Кто ты? - Джон растерян. Этого не может быть. - Я тот, кто отдает имена красному богу. Тот, кто может услышать и перехватить летящую стрелу, Джон Сноу. У меня было много имён, и много лиц, но моё настоящее всё чаще приносит одну лишь смерть, - паренёк на секунду застыл смотря в одну точку, но вскоре продолжил. - Пора в атаку, Джон Сноу. Оставь здесь лошадей. Волки голодны. После битвы и странный парень, и волчья стая исчезли. Некоторые из выживших утверждали, что видели огромного серого Лютоволка. Говорили, что сам Король Севера, сам Молодой Волк бился за свой дом.

***

Камни стены Винтерфелла были шаткими после пожара и легко вынимались. Девочка прятала меч, больше похожий на кинжал, у её ног лежала Лютоволчица, а в сумке - лицо мальчика, отдаленно похожего на младшего сына Эддарда Старка.