Тысяча слов

Карандаш Дэна плавно скользил по нижней части листа в его тетради, тонкие синие линии паутиной расползались по мятой бумаге, как трещинки по куску мрамора. Эти линии были не такими беспорядочными, как могло показаться сначала. Они закручивались, изменялись и разбегались, превращаясь в форму дерева за окном. Он рассеянно покрутил свой карандаш в руке, а потом нацарапал еще листочки там, где дерево казалось каком-то пустым, изогнув его форму так, чтобы оно изящно вилось по полям его тетради. - Дэн, - он услышал доносящийся со стороны шепот. Он поднял голову и заметил, как его лучший друг Пиджей слегка толкает его в руку, видимо, уже давно пытаясь привлечь его внимание. - Мистер Хауэлл, рад видеть, что вы снова с нами, - произнес мистер Робинсон, строго смотря на него через свои очки, заставив Дэна съехать под парту с плохим предчувствием - Может быть, вы объясните нам, в чем разница между позитроном и протоном? - Эммм, - на секунду задумался Дэн, напрягая свой мозг в попытках вспомнить, что они проходили на этом уроке. Если честно, он вообще не обращал на это внимания, его больше занимали бьющие по окну ветки и то, как свет солнца играл в волосах сидящей перед ним девочки. Ему повезло, что в тетради осталось хоть немного места под записи, так как большая часть страниц была заполнена размашистыми рисунками, а не важными диаграммами и правилами. - Я не знаю, - наконец выдал он, развеселив этим остальную часть класса. - Я так и понял, - сказал мистер Робинсон, бросив на Дэна колючий взгляд, и все сидящие перед ним любезно повернулись к нему. Они медленно отвернулись обратно к доске, так как учитель начал объяснять правильный ответ, и Дэн тоже вернулся к своему прежнему состоянию, снова рассредоточив внимание. На этот раз его очень заинтересовало, как вторая стрелка часов немного прогибается, а еще он заметил, как хвостик каштановых волос Сандры Маршалл немного вьется и оканчивается золотым сиянием. Прозвенел звонок, оповестив всех о конце урока; все собирались и уходили из класса, кое-кто даже ухмылялся Дэну, проходя мимо. К счастью, мистер Робинсон не был таким уж строгим, и Дэну удалось ускользнуть из класса без наказания, но, к сожалению, не без огромной кучи домашней работы. - Я не понимаю, зачем ты вообще выбрал физику, - заметил Пиджей, когда они вышли из кабинета и пошли вниз по коридору, направляясь к выходу, чтобы наконец отправиться домой. - Ну, на самом деле это был не мой выбор, - буркнул Дэн, подумав о своем отце. У него уже давно был подготовлен список скучных предметов для Дэна, которые тот должен был выбрать, как только появится возможность. Конечно, он неплохо справлялся с ними, но не остается почти никакой свободы, когда перед тобой уже распланирована вся твоя будущая карьера. - Я бы просто хотел заниматься чем-нибудь, что мне правда нравится, - продолжил он, прогнав в голове свое расписание, едва сдержав себя от того, чтобы отчаянно застонать. - Что, ты сейчас про Сандру Маршалл? - Заткнись! - Дэн пихнул Пиджея под ребра, по его щекам растекся румянец. - Я не это имел в виду, - рассмеялся он. - Да, но я уверен, что ты думал об этом, - подстегнул его Пиджей, ухмыляясь покрасневшему лицу Дэна. То, что она нравилась ему, было очевидно, и Пиджей не мог упустить ни момента и не подшутить над Дэном с тех пор, как он рассказал ему о своих чувствах к ней. Дэн думал о ее пышных волосах, о ее ослепительных глазах и о том, как мило она выглядела, когда болтала с кем-нибудь. Но потом он вспоминал, что они даже ни разу толком не разговаривали. - Вот бы у меня был шанс нормально поговорить с ней, хотя, ага, конечно. Я совсем не умею общаться с девушками. -Ложь, - возразил Пиджей, повернувшись к Дэну, когда они приблизились к двери. - Ты даже не пытался... просто найди, что у вас с ней общего, и поговори об этом. Дэн на какое-то время задумался, но в голову ничего не пришло. - Что, например? Что мы оба не знаем, что такое электрон? Пиджей засмеялся, закатив глаза. - Я слышал, что она любит рисовать, спроси у нее что-нибудь об этом. Дэн попытался придумать, как вообще возможно начать такой разговор. Ему казалось, что будет странно, если он просто подойдет к девочке, с которой до этого едва ли перекинулся парой слов, и начнет болтать о том, что слышал, что она любит рисовать, и ему это тоже нравится, и, значит, им нужно погулять вместе. Звучит немного сталкерски. - Ну и как мне начать разговор? Как я вообще об этом узнал? - быстро добавил Дэн, слегка удивленный тем, что Пиджей знал о ней больше, чем он сам. - А, да она ходит на уроки рисования с кем-то из друзей моей сестры... а почему ты не хочешь походить туда? - со свойственной ему беспечностью предложил Пиджей. Он даже не успел закончить предложение, как в голову к Дэну ворвалась одна мысль. - Да!... может, ну... Я же не могу просто внезапно заявиться туда, да? - Дэн пытался не звучать слишком нетерпеливым, так как он буквально набросился на слова Пиджея. - Не знаю, уроки ведет миссис Эвери, там, рядом с библиотекой, так что, думаю, не должно быть никаких проблем, - Пиджей подмигнул ему, понимающе посмотрев на него. - И ты пойдешь туда, конечно же, только из-за своего неподдельного интереса к рисованию, а не по каким-то другим причинам? Дэн засмеялся, покачав головой. - Я на самом деле хотел записаться на уроки рисования... Заткнись! - он ухмыльнулся другу, когда тот закатил глаза, и мысленно пообещал себе по дороге домой остановиться и взять брошюрку, чтобы узнать об этом побольше. Идти до дома было достаточно долго, и обычно Дэн ездил на автобусе, но его привычный маршрут проходил слишком далеко от библиотеки, так что он решил пойти пешком. У него как раз будет немного времени подумать обо всем этом. Несмотря на то, что папа Дэна всегда настаивал на таких престижных профессиях как юрист или инженер, Дэну было сложно представить, как он сидит в душном офисе или множество лет учится на профессию, которая ему даже не нравится. В его голове мысль о том, чтобы начать ходить на рисование из-за понравившейся девочки звучала глупо, но это, наверное, потому, что это на самом деле было глупо. Зачем ему тратить лишние деньги и время на то, что ему не нравится? Чтобы впечатлить кого-то, с кем у него может даже и не быть шанса? Но ответы на эти вопросы сводились к тому, что он на самом деле хочет научиться красиво рисовать. И ему, если честно, в душу закралась счастливая мысль о том, что у него будет возможность наконец выражать себя в чем-то, что у него уже достаточно неплохо получалось. Он успевал по всем предметам в школе, но это все казалось каким-то неестественным, будто его заставляли делать все это. Однако рисование случайно прокрадывалось во все, что бы он ни делал. Все его ручки заканчивались не от постоянной писанины всевозможных конспектов, а от рисунков на полях тетрадей и нарисованных на руках завитушек. Как бы глупо это ни было, но большая часть времени, которое он тратил на домашние задания, уходила на красивое оформление каждой страницы. Все должно быть правильно расположено, все диаграммы - от руки. Сидя на алгебре за последней партой, он каждый раз гордился, что может запечатлеть образ сидящего перед ним человека или, например, стаканчик с линейками на столе учителя. Но что бы он ни делал, невозможно было сомневаться в том, что рисование делало его счастливее. Но он никогда до этого не думал об уроках, не думал об этом как о чем то большем, чем просто хобби. Но к тому времени, когда он добрался до захудалой студии в центре города, он был абсолютно уверен. Теперь у него есть шанс научиться выражать себя так, как ему нравится, и заниматься чем-то, что ему на самом деле по душе.