Город, крещёный огнём

Он всегда ездил один. Так уж случилось, что никто и никогда не видел его с одной и той же женщиной больше трех раз. То ли дело было в неудачном прошлом браке, то ли в том, что он просто имел сложный, не всем понятный и приятный характер, то ли в том, что далеко не каждая девушка готова была терпеть к себе такое, почти наплевательсткое отношение... Но тем не менее, так уж вышло - ни с одной "мадмазелькой" он не ездил больше трех раз. Единственной девушкой, которой он был верен годами, была его Красавица. Дракстер "Suzuki", чей рев мотора пробуждал в нем какую-то непонятную страсть, желание бежать, действовать... Он всегда улыбался, когда катал. Он всегда хотел катать. Он всегда катал. Что бы ни случилось, какая бы ни была погода, - он всегда был рядом со своим мотоциклом, думал о нём... Зимой он часто зависал в гараже, ремонтируя, крася, тюнингуя свою Красавицу. Но однажды летом все изменилось. После тяжелых суток, едва отоспавшись, он схватил перчатки, шлем, - и был таков. Мотоцикл летел вдаль, словно стрела. Дорога мелькала под колесами, как неприятные мгновения прошлого. Ветер бил в лицо, нещадно выметая из головы все дурные мысли. На губах у него играла улыбка. А потом он встретил ее. Простой вопрос, - "Прокатишь?..." - и такой же простой вопрос "Ну, садись", - приправленный какой-то провоцирующе-загадочной ухмылочкой, - и все. Они оба пропали. Зима ли была, весна, лето или же осень, - они катали вместе. Он едет в Арктовский каньон - она сидит за его спиной, приобнимая его за талию и с улыбкой осматривая окрестности. Он едет на шашлыки - она с ним, и с недоумением смотрит на шокированные лица его друзей. Он уезжает - она ждет его. Уезжает она - он ждет ее. И массаж после тяжелого рабочего дня, редкие поцелуи, долгие разговоры - на совершенно разные темы!, и так много впечатлений. так много памяти... И все просто потому, что они были друг для друга... Да что там, они просто были друг для друга. И каждый раз она ждала его, с замиранием сердца сжимая запасные ключи от мотоцикла. Каждый раз она боялась, что вот-вот раздастся телефонный звонок, и сердце уйдет в пятки, потому что раздастся колкий голос очередной штабной крысы, и ей сообщат что он... Что он.... ..."Пропал без вести на выполнении..."..... ..."...тяжело ранен под..."... ...или.... Она не хотела думать, что "или. Она не хотела знать, что будет дальше, и с ним жжила лишь одним днем. Да, были другие. Да, забывалось и возвращалось, и все по новой, все по кругу, и... Но ведь она возвращалась к нему! А он - к ней! И всегда все было хорошо. Только каждый раз, слыша слово "командировка" из его уст, она кривилась, будто съев лимон целиком и без сахара. Не бывает таких командировок, из которых не возвращаются. Не бывает таких людей, которые забываются. Бывает только Восток, жестокий рассветный зверь, отбирающий то, что так дорого, и жгущий душу ярким и нестерпимым пламенем огня, боли и ожидания. Волнение сжигает изнутри, и каждый раз она боится, что он не вернется. Оттуда, откуда, откуда не вернулись уже многие. Из Города, Крещенного Огнем...