Босая Шагаешь по асфальту, жмуришься, Вдыхаешь вязкое дыханье декабря. Смотря на нас, ты неизменно хмуришься, Невольно раздражаешься, сутулишься, Срываешь старый лист календаря. Суровая В дырявый свитер кутаешься, Бранишь начальство, время, небеса. Бредя через мосты, ты всё угрюмишься, Намеренно молчишь, потом беснуешься, Твердишь, что это всё — не для тебя. Покорная Заглянешь в список, выдохнешь. Заточишь инструмент свой второпях. Словя попутку, сигарету выкуришь, Увидишь, усмехнёшься, ярко выделишь: «Причина смерти: масло, что разлила на путях».
Часть 1
14 ноября 2015 г. в 00:03