Все те же

Утро - самое время творить. Она писатель, успешный писатель. Успешный настолько, что может позволить себе каждый день по три-четыре чашки мокко. Она любит писать, это было хобби в старших классах, но закончилось поступлением в университет и публикацией первой работы. Её книга - "Мечтания" раскупилась за три дня, это принесло хорошую прибыль. Она любит писать, писать для себя, для души. У неё еще 8 часов до ежедневного похода в кафе, зачем? Она и сама не знает. Любит тишину и покой. Творчество в самом разгаре. Его утро выдалось на славу, очнулся непонятно где, в стельку пьяным он уже не был, похмельем не страдал, все не так плохо. Разбираться, как он здесь оказался, не будет. Это привычно. Он встает пи просто уходит, идет в очередное кафе, позавтракать. Он готов съесть что угодно. Никто не волнуется, да и не зачем, такое происходит, практически, каждый день. Писать для неё не трудно. Трудно поддерживать себя. Печенье до сих пор на тарелке, не тронутое. Она не хочет есть, а не помешало бы. Весь её день это писательство, чтение, кофе, и фильмы. Обязательно черно-белые. Она находит в них что-то. Объясняет тем, что подобное уже не снимают.И правда, современные фильмы зациклены на сексе, наркотиках, в них все сводится к психическим проблемам и к нежеланию их решать, хранить все в себе. Но это общество, оно само делает из людей - социофобов. Она, отчасти, такая. Но, отчасти. Общение с людьми не её уровня не приносит удовольствия.

***

Она просто одевает черные джинсы и бежевый свитер, главное чтобы было тепло. Осенью, поздней осенью, тепла не жди. Тимберленды и пальто, берет одну из книг из коллекции "еще не прочитано" и по-обыкновению идет в кафе, каждый раз задаваясь вопросом, почему это кафе? Оно слишком далеко от дома. Это, наверное, самое приятно, прогуливаться в одиннадцать часов, когда воздух морозный и ветер пробирает до кожи. Она уже вышла. Чувство одиночества сразу покидает тело и душу. Пустые улицы и шелест листвы, почти слетевшей с деревьев. Из квартала в квартал, пустота, может быть она просто в душе, пи не позволяет замечать других, как в общем-то и себя. Открывать двери в заведение уже просто привычка, заметила бармена, она смотрит на часы. Ровно семь. Идет к своему месту, но что-то не так. Наверное, лишний здесь он. -Здравствуй, ты, как по расписанию, значит не обманул, - выговорил парень. -Что ты здесь делаешь? -Жду тебя, ты так и не сказала свое имя, я любопытный. -Любопытство к хорошему не приводит. Мое имя нужно заслужить. -Это я и собираюсь делать. Она просто села рядом и открыла книгу, давая ему понять, что он не интересный. По крайней мере, не интересный для неё. Она опять погружается в пучину, она заглатывает и не хочет отпускать, страница за страницей и ты в бездне, но не своих чувств. Ты в бездне чего-то непонятного, такого манящего и непривычного. -Может ты что-то хочешь? - интересуется Стайлз, через полтора часа. Имена, она их не любит. -Только кофе. Я сама заплачу. Он растерян, не типично для него. Девушки прыгаю в объятья при одном его взгляде. Это и привлекает. Она не такая, как все, все эти барби, с вечно разукрашенным лицом и вызывающей одеждой. Устал от повседневности. -Твой мокко, - он аккуратно поставил напиток на стол. -Ты - сумасшедший. - она лишь взглянула на него своими изумрудными глазами и уткнулась обратно в книгу. -Почему?Что такого я сделал? - он был в недоумении. Ей нравится это, осознавать свое превосходство. -Выбрал не того человека для общения. -Просто поговори со мной, все чего я прошу. -Хорошо. Неловкое молчание, не совсем не ловкое. Двойное отрицание. -Что ты любишь? - наконец-то, заговорил парень. -Одиночество, кофе и книги. Перечень обычной серой мышки с кучей комплексов. Что-то еще? -Ты такая колючая, я ведь просто разговариваю с тобой, что в этом такого? -Я не колючая, я просто не люблю людей. -Но, что-то ты любишь. -Как опрометчиво. Но к сожалению мне пора. -Подожди, не уходи. -И да, мое имя Лидия. Она встала и ушла, на часах всего девять. Стоит ждать чего-то страшного. Она шла по привычному пути, пути одиночества, когда парень затащил её в переулок. Она не кричала, ей было все-равно. Нос был весь в крови, разбитая губа и мокрые от сырости волосы. Она уже почти упала, руки и ноги не слушались, было больно, но не так, как от слов. Перед глазами пронеслись все унижения. Она лежит, лежит на мокрой земле, с лицом в крови и синяками о всему телу. Последнее, что помнит это глаза, медово карие. Он услышал странные шорохи в подворотне, а когда увидел рыжую копну волос на земле, его перекосило. Знаете, эти моменты, кажется называется приступ злости, или аффект. Вот оно. Он буквально размазал парня по стене, и он покончил бы с ним, если бы не увидел её глаза, они закрывались, толи от холода, толи от боли. Он бросил бить, и подбежал к ней, взял на руки и понес к машине.

***

Она открыла глаза от яркого солнца, оно обжигала глаза. Это не дом, и не больница. Все болит. Боль пронизывает тело, как иголки. -Ты уже встала, не волнуйся, я обработал раны. Поешь, прости, все что нашел. Он поставил йогурт на тумбочку и сел рядом. -Как ты? Тебе нужно поесть. -Спасибо, - со слезами на глазах прошептала Лидия. -Поешь, тебе нужно набираться сил. - он, как-будто не слышал. -Спасибо, - повторила она. -Не надо. Просто поешь. -Я не хочу. Можешь уйти, оставь меня, пожалуйста. -Я не оставлю тебя. Не в таком положении. Он остался, просто смотрел на неё, разглядывал. Она ему интересна, интересна, как человек, а не как игрушка. Он хочет заботится о ней, всем бы этого хотелось. С первого взгляда, да, она жалкая, слишком худая, худая на столько, что одежда висит, одинокая, у неё нет друзей, и не видно чтобы она хотела их заводить. Одиночество лучше всего. Но теперь она не одинока. Но на сколько? Сколько это продлится? Она уснула, он просто лег рядом, ничего пошлого, просто лег. Не спал, он ждал пока она поест, но не дождался, она спала, такое чувство, что вечность. -Отвези меня домой. -Хорошо,только если ты поешь. -Я не буду, отвези меня домой, пожалуйста. -Скажи, что ты любишь, Лидия? -Кино, я люблю кино. Черно-белое, не в котором твои мысли заглушаются бытовой реальностью, а в котором погружаются в мир иллюзий и мечтаний. Вот что я люблю. -Я отвезу тебя домой.